De zombies, inundaciones, vampiros, monstruos y calentamiento global

Y es que a mi ya me da miedo irme a vivir a New York, porque me puede pasar todo esto y mas!

Amore sacro e amore profane

Es el título de esta pintura del artista italiano Tiziano Vecellio realizada entre 1514 y 1515.
En honor al mentado mes en el que estamos entrando se me ha ocurrido contarles una anécdota curiosa con respecto a mi papá Cortázar y esta pintura que tengo a bien haber estudiado en mi nulamente provechoso año en el Claustro de Sor Juana en la carrera de pretencioso nombre de la cual formé parte.

En esta obra Tiziano expone tres formas de concebir el amor: el divino, el natural y el irracional.
En primer plano aparecen dos mujeres sentadas sobre una pileta, entre ellas juega un niño alado representando legalmente a Cupido; encarnación romana del dios griego Eros, la mujer de la izquierda es Venus Vulgaris, vestida con ropajes finos y joyas que muestran banalidad, lleva un ramillete de flores y una vasija que representan el mundo material, tangible y efímero, el color blanco y amarillo de su vestido simbolizan satisfacción. Desnuda a la derecha aparece Venus Coelestis promoviendo un amor divino, eterno e inteligente, capaz de apreciar la belleza sin las máscaras de la banalidad, ella lleva una lámpara encendida que representa la eternidad, el pensamiento y el amor a Dios.
La desnudez de Cupido y de Venus Coelestis simbolizan la naturaleza espiritual y el desdén hacia lo terrenal.
El tercer tipo de amor plasmado es el Amor Ferinus, el irracional y que esclaviza por medio de las pasiones, está representado por el caballo desbocado en aparente altorrelieve en la pileta.
En segundo plano aparece un paisaje que pone de manifiesto la maestria con la que Tiziano dominaba la luz crepúscular con su gran variedad de tonos y exponiendo gran dramático realismo con los pliegues de las telas de las modelos.

Y según mi papá...
Julio Cortázar, en su libro Historia de cronopios y de famas, consideró esta pintura como detestable y realizada con una mala técnica, para él, la obra representaba un velorio a orillas del rio Jordán, en cuyo sarcófago se encontraba Dios mismo; la figura de las ropas, según él, es un ángel disfrazado de Magdalena, mientras que el niño es la representación de Martín Lutero (el diablo), quien mete la mano. La mujer desnuda simboliza la Gloria y, a lo lejos, la representación de las liebres es una blasfemia...

Vaya pues que habría que resucitar a Vecellio para preguntarle en persona qué carambas pintó, igual y en realidad es una pintura realista de algo que si pasó o sirvió en algún momento para bonito efecto decorativo en alguna casa renacentista, váyase a saber.

Somewhere between nowhere and goodbye

Suena la noche por la ventana,
viene de enero mi corazón.
Buena mañana tenga febrero,
siempre que siga yendo y viniendo el amor.

Yo he de andar la vida estrecha como un paso de montaña inseguro, vacilante, peligroso. Sofocante.

Todo el dia me saluda mi vacío.

Es que ando cansada, con el invierno dentro del pecho, como una flor.
Toda la muerte de tanta gente que se da un beso se la ha llevado el amor.
Entre todo estoy tan sola, sola en medio de una calle, en pleno dia con su gente, sola en plaza y sola en casa.

Todo el dia me saluda mi vacío.

Buena mañana tenga febrero siempre que siga yendo y viniendo el amor.

Stop it!

Comienzo a pensar que lo necesito, que es alguna droga, que el amor, para mi, no debería existir...que mi cerebro no sirve sin el, que mis ojos no ven si no lo tengo cerca...que la cursileria no es lo mio.
La piel se me eriza toda de pensarlo, pero él es tan diferente...y tan igual al hombre...a cualquier hombre, a todos los hombres, o a ninguno, yo no se.
Y es que luego puedo acabar como ella, fumando cigarros largos y hablando con un abogado, cenando con texcocanos de nombres vegetales y comiendo tacos en una ambulancia...
Mejor sería dejarlo asi, alejarme del mundo, aislarme de la gente, comprar un par de gatos, comenzar a tejerles sweaters, refugiarme en la venganza...yo no debería amar a nadie, yo debería, muy por el contrario, matar, macerar, marinar, musicalizar, mistificar, mezclar, martirizar, memorizar, momificar, materializar, mimar, mimetizar, hacer mímica.

Hacer mímica.

Todas las voces

Todas las voces sepultadas en el enorme panteón del aire que rodea la tierra revivirán pronto para decir que el hombre sólo es eso, un sonido extinguiéndose, una risa, un lamento, penetrando en su muerte como en su crecimiento.

Esqueleto de una sombra,
estructura de un vuelo,
rastro de una piedra en el agua,
deseo, sólo deseo, sueño, sólo sueño.

Con los ojos cerrados miro lo que quiero
y lo que quiero mira...shhht! (la manita) no existe.

Best of the best

Tengo miedo

Es un temor de algo, de cualquier cosa, de todo se amanece con miedo. El miedo anda bajo la piel, recorre el cuerpo como una culebra. No se quisiera hablar, mirar, moverse. Se es frágil como una lámina de aire. Vecino de la muerte a todas horas, habría que cerrar los ojos, defenderse.

Se está enfermo de miedo como de paludismo, se muere de soledad como de tisis.

Alguien se refugia en las pequeñas cosas, los libros, el café, las amistades, busca paz en el amor, reposa en la esperanza, pero no puede huir, es imposible: amarrado a sus huesos, atado a morir como a su vida.
(Ha de aprender con llanto y alegría)

Ha de permanecer con los ojos abiertos en el agua espesa de la noche hasta que el dia llegue a morderle las pupilas. El dia le dará temores, sueños, alucinadas luces y caricias de un amor tierno.
No sabrá preguntar, no ha de querer morirse. Oscuramente, con la piel, aprende a estar, a revivirse.
Sobre sus pies está, es todo el cuerpo que mira en los espejos para conocerse, la que mira la gente, como la miran.
Ella se saluda en el cristal sin dueño, se aflige o se descansa, se da las manos una a otra para consolarse, oye su corazón sobre la almohada.
Es como un perro de animal, como un lagarto, como un escarabajo,
es igual.
(Ella no espera aprender a volar)

Se recuerdan los dias en que somos un árbol, una planta en el monte, hablando por los poros silenciosamente.
Llenos de Dios, como una piedra, con el Dios clausurado, perfecto, de la piedra.
Una quisiera encender cuatro cirios en las esquinas de la cama, al levantarse, para velar el cadáver diario que dejamos.
Ora por nosotros, mosca de la muerte, párate en la nariz de los que rien.

Vida maravillosa que vivimos, que nos vive, que nos envuelve en la colcha de la muerte. Dulce cansancio del reposo, el sol vuelve a salir y ella sale a que la empuje el viento.
(Vuelvo a plancharme el rostro en el espejo, bozal al corazón que ya es de dia)

Hija soy de las horas, hija ciega, balbuceante, mecida en un oscuro pensamiento.
(No soy ésta o la otra, soy ninguna)
Qué importa lo que soy, mano de fuego, llanto de un solo ojo, danza de espectros.
Hígado y tripas soy, vísceras, sangre, corazón ensartado en cada hueso.
De paso voy pero no al paso del reloj o del sueño, no con mis pies o con los pies de nadie, no lo sé, no lo quiero.

Me apagan y me encienden, me encendieron como una flor en el pecho de un muerto, me apagaron como apagar la leche en los ojos dulces del becerro.

Fumo y es algo ya. Bebo, como mi pan, mi sal y mi desvelo, me dedico al amor, ejerzo el canto, gano hombre, me pierdo.
Todo esto sé. ¿Qué mas?
Guerra y paz en el viento, palomas en el viento de mis dedos, tumbas desde mis ojos, hierbas en el paladar de este silencio.

Hablemos poco a poco. Nada es cierto. Nos confundimos, apenas si alcanzamos a decir mitad de esto o aquéllo.

Nos ocurren las cosas mas extrañas y nos tenemos lejos.

He aquí que no sabemos.
Sobre la tierra hay días ignorados,
bosques, mares y puertos.
(Hoy, aquí, vamos a resucitar a los muertos)

Si soy!

Soy el viento del sur, soy un huracán,
yo no vengo a treaerte paz.
Soy tus fantasias hechas realidad,
yo soy tus ganas de libertad.