Happy happy, joy joy

"it's all happening soon. Most of us are all sort of ready. The whole thing is primed, ready to go -- there's just maybe one little sticking point left, and I think it's being cleared up as we speak, so it shouldn't be too long. It's down to fine-tuning, but I'm pretty sure it'll be happening next year, 2008."

Ésas son las palabras de Sir Paul McCartney con respecto al lanzamiento del catálogo musical de The Beatles en formato digital (legal, claro), algo que si bien no viene a cambiar ni a revolucionar nada en el panorama musical (a estas alturas ya es muy difícil, improbable casi, que un artista o banda no considere el formato para sus lanzamientos), seguramente causará sensación entre los fans.
A modo personal, lo que me intriga es qué clase de lanzamiento tendrá el catálogo digital de los Fab Four. Después de todo, es la última gran banda en adoptar el formato y seguramente lo hará con estilo (vamos, ¡que son los Beatles!). ¿Lanzarán toda su discografía en un paquete todo incluido tipo Led Zeppelin? ¿O los rumores sobre un iPod Beatlesco se harán realidad? ¿Se incluirán rarezas, lados B y todos esos objetos del deseo de los fans? Yo sólo sé que siempre que este grupo lanza algo al mercado, lo hace con bombo y platillo, de modo que ya veremos con qué nos sorprenden… y lo mejor de todo es que el magno evento ya está prácticamente a la vuelta de la esquina. Hell yeah!!!

Gone Going

Mi maestro de HL2 (aquél que me recitó a Wordsworth) no me dará mas clase. La cordura lo ha abandonado (nunca pasó por aqui) y no era de sorprenderse, recuerdo aquél día en el que huyó corriendo, cosa complicada para un hombre de su edad, era un día soleado y caluroso, la sangre se le agolpaba en el rostro furibundo y su vena de la sien parecía que iba a reventar, lo recuerdo bien porque me recordó mi infancia, un día lejano en que mi maestra de matemáticas enloqueció tras intentar, durante un año, responder la pregunta que le hice la primera vez que la vi...
Es que yo tenía mis dudas sobre la Creación.
Me entristece pensar que ya no lo veré mas, después de todo yo había escrito mi ensayo sobre W. Blake con la única esperanza de que fuera él quien lo calificara.
Ahora ya aprendí, por las malas, otra vez, que no debo hacer esas preguntas.

Hoy en ciudad Bimbo

La niña de 6 años lloraba de frio aquella noche, su madre la obligaba a vender pulseras a los turistas del lugar, sin embargo nadie le había comprado nada en todo el día, la pequeña tiene frío y hambre, quiere ir a casa y dormir, quiere ir a la escuela y tener amigos, la niña tenía sueños mas ha descubierto a sus 6 años de edad que los sueños mueren, que sus aspiraciones han de reducirse a vender al menos una pulsera esta noche árida. La niña llora.
No me da lástima, he creído que la lástima es el peor sentimiento del mundo, la niña me mira con odio y me enseña su dedo de en medio.
La niña me calla, la niña está enojada conmigo y con el mundo por tener que vivir esta vida perra.
"¿Y tú qué?" me dice en voz baja mientras piensa que el sueño y el hambre que siente no se detendrán hasta que le compre una pulsera.
"¿A tí quién te habló?" me dice con aún mas rencor en su vocecita de 6 años, nunca vi tanto odio en unos ojos tan jóvenes.
La niña no me da lástima, sus circunstancias no me dan lástima, algo que no puedo sentir es lástima, coraje es el que siento contra su madre...su madre carga con un niño aun más pequeño en un rebozo sobre su espalda, a ese niño le espera la misma suerte que a su hermana.

Mística espiral

La puerta se abrió con fuerza, impulsada por un sistema hidraulico controlado desde el interior, adentro, el conductor lo miró irritado y el hombre lo miró también, serio, desde la calle.
-¿Qué me ves güerito?
-¡Que estas bien piiiiinche biiiiiizco!
Inmediatamente después que estas primeras palabras fueran pronunciadas con tal desprecio, la mente del hombre tras el volante fue teletransportada en tiempo y espacio, años atrás, lustros, décadas quizás...la vida, cuando él, siendo aún un niño, se paró al centro del patio de la escuela, mientras a su alrededor se agolpaban los demás niños y sus profesoras, señalándolo, haciendo horribles muecas al reir, abriendo bien grande la boca, miles de dedos se multiplicaban para señalarlo, millones de voces gritaban a la vez: ¡bizco! ¡bizco! ¡bizco! ¡bizco!.
Volvemos ahora al momento inmediato a las crueles palabras del güerito, el tiempo retoma su curso regular y una sola lágrima escapó de su ojo bueno y rodó lentamente por su mejilla izquierda.
El güerito subió los 3 escalones con la cara erguida y le dió un par de palmadas en el hombro. El hombre tras el volante cerró la puerta con una expresión de autocompasión en el rostro y, con la mirada perdida, hizo avanzar el autobús.

Mis amigos

Mi amigo Trent siempre anda como teletransportado, también mi amigo Leo, yo creo que por eso son mis amigos, si estuvieran conscientes de sus actos, si tan solo conocieran los límites, si la cordura en ellos viviera...Leo un poema escrito no me hubiera y Trent a saludarme no se atreviera.

Fetos literarios

¿¡Quién dice que en México no se escriben novelas!? Si dijiesen: no se acaban, estarían en lo justo, porque cuando menos, se empiezan todos los dias.
Habría que asomarse al cajón del escritorio de un literato y verían, una caótica confusión, paquetes de cuartillas atados con grapas, clips, servilletas con notas ininteligibles en todos los rincones.
Son novelas empezadas.
Y, si se atreven a investigar lo que hay en los bolsillos de una persona de letras, encontrarían también novelas empezadas; dos o tres de menos.
Dicho está que si su amigo es dramaturgo, en vez de novelas hallarán dramas; si es cuentero hallarán cuentos...A mi amigo don Deatzzz, por ejemplo, no se le puede dar un abrazo sin tropezar con algún arreglo que trae en su chamarra.
Pero no quiero referirme al drama ni a los cuentos, sino simplemente a la novela que es lo que considero más difícil de concluir.
Con raras excepciones, nuestros literatos son fecundos...pero para empezar. Tienen una imaginación notablemente activa, pero la emplean en buscar asuntos que no exponen jamás. Trabajan...pero en escribir primeros capítulos.
¡Veleidades de musa!
Hoy encuentra a un niñito en la calle y se le ocurre estudiar al niñito, porque hoy en dia todo se estudia. Halla mañana un mendigo sui generis y propónese estudiar al mendigo. Pasado mañana tropieza con una intelectual-mas-no-por-eso-menos-coqueta muchacha, y deja por ella al niñito y al mendigo.
¡Pero no sin haber escrito un capítulo acerca de ellos!
Puede decirse que cada novela que sale a la luz tiene por compañeras, en el polvoso cajón, media docena de novelas empezadas. Pobres embriones de observación, de análisis, de filosofía, pobres fetos literarios que se quedan ahi en un rincón, y van poniéndose amarillos, y si se les exhuma es para envolver ingredientes o para hacer papel maché.
Si yo fuese editora (pero no lo eres verdad? Ana, ya cállate) haría una biblioteca de novelas empezadas. Son, en mi concepto, las mejores, las escritas en un momento de exigencia cerebral, cuando hay mucho fósforo y es preciso dejar que escape un poco, cuando hay penas que agitan el organismo y desapacibilidades de espíritu que hacen vibrar los nervios, son las novelas a las cuales se confían las penas íntimas o las íntimas alegrías; las novelas amigas, las que acaso se quieren más.
Haría, si, una edición de esas novelas y el público me lo agradecería, sobretodo porque no tienen desenlace.
Al fin y al cabo que el público jamás queda contento con los desenlaces. Si el protagonista muere, malo; y si se casa como en los cuentitos, malo y requete malo.
Cuánto mejor es que la imaginación del lector supla el fin. Y si suple el fin ¿por qué no ha de suplir el desarrollo? Así el escritor será sólo el que impulse por tal o cual camino a la fantasía del lector. Ella hará lo demás.

La novela empezada es, pues, la novela del porvenir. Ella pinta mejor que ninguna otra, la vida, que no es más que una sucesión de capítulos con un desenlace algo radical y casi siempre inesperado: la muerte.

La cleptómana

Era poderosa y aristocrática, pero tenía la obsesión de las cucharillas. Es esa una cleptomanía corriente sobretodo en los palacios reales, y por eso hubo reyes que cambiaron las de oro por otras de similor, para evitar que se llevasen tan costoso "recuerdo de S.M."
Poseía cucharillas de los mejores hoteles del mundo, de las casas más nobles -con el escudo en el agarradero-, y hasta algunas arrancadas a las colecciones napoleónicas.
Un día, sin poder resistir mi curiosidad, le pregunté qué se proponía almacenando tantas cucharillas.
Entonces la cleptómana me dijo en voz baja:
-Vengarme del mundo...dejarlo sin una cucharilla...que muevan el café con tenedor.

Lo que MI papá hizo

Hacía poco había yo obtenido, a fuerza de violencia, un anuario escolar de la década de los 70, lo hurté de una biblioteca que abre las 24 horas con autoservicio, (uy exageré) y me jactaba rebozante de orgullo de ello.
Mi hermana hurtó por su parte el "Charlie and the chocolate factory" de las rígidas manos muertas de su maestra y su pecho se henchía de gusto, orondas las hermanas, hijas pues, dignas de nuestro padre.
Ese día llegamos sonrientes a casa, presumiendo nuestras victorias respectivas y gastamos la tarde entera entre risas y dicha.
Esa noche papá llegó, a la hora de siempre, con una sonrisa de satisfacción en sus labios, la sonrisa de un hombre que cumple con las obligaciones obvias de padre de familia, traía una enorme caja de cartón en las manos, misma que dejó caer para abrazar a sus hijas que se acercaban a él para saludarlo y contarle las travesías del día.
Antes de poder pronunciar palabra, papá nos dijo que nos había conseguido unos lindos obsequios. La caja decía con letras escritas con plumón: "jefatura".
Dentro de la caja mi hermana y yo hallamos una taza de café (con restos aún de café, pues se ve que papá la arrancó de las manos del policía), con el nombre de un desconocido grabado en ella, una pluma con una etiqueta que decía "propiedad del IMSS", una chamarra azul con una placa y muchos bolsillos, un paquete con jeringas y gasas, varias cajas con medicinas controladas y una catana (supe, años después que se llamaba asi).
Mi hermana y yo no hemos podido, luego de tantos años, superar al maestro, al legendario "Veinteuñas Escárcega".

Y ojalá no lo hiciera (sentonera)

La chica de las gafas oscuras también fue conducida a casa de sus padres por un policia, pero lo picante de las circunstancias en que la ceguera se manifestó, una mujer desnuda, gritando en un hotel, alborotando a los clientes, mientras el hombre que estaba con ella intentaba escabullirse embutiéndose trabajosamente los pantalones, moderaba, en cierto modo, el dramatismo obvio de la situación. La ciega, corrida de vergüenza, sentimiento en todo compatible, por mucho que rezonguen los prudentes fingidos y los falsos virtuosos, con los mercenarios ejercicios amatorios a que se dedicaba, tras los gritos lacerantes que dio al comprender que la pérdida de visión no era una nueva e imprevista consecuencia del placer, apenas se atrevía a llorar y lamentarse cuando, con malos modos, vestida a toda prisa, casi a empujones, la llevaron fuera del hotel. El policia, en tono que sería sarcástico si no fuera simplemente grosero, quiso saber, después de haberle preguntado dónde vivía, si tenía dinero para el taxi, En estos casos, el Estado no paga, advirtió, procedimiento al que, anotémoslo al margen, no se le puede negar cierta lógica, dado que esas personas pertenecen al número de las que no pagan impuestos sobre el rendimiento de sus inmorales réditos. Ella afirmó con la cabeza, pero, estando ciega como estaba, pensó que quizá el policia no había visto su gesto y murmuró, Si, tengo, y para sí, añadió, Y ojalá no lo tuviera, palabras que nos parecerán fuera de lugar, pero que, si atendemos a las circonvoluciones del espíritu humano, donde no existen caminos cortos y rectos, acaban, esas palabras, por resultar absolutamente claras, lo que quiso decir es que había sido castigada por su mal comportamiento, por su inmoralidad, en una palabra. Le dijo a su madre que no iría a cenar, y ahora resulta que iba a llegar muy a tiempo, antes incluso que el padre.

Cumpleaños

El día de su cumpleaños, su mejor amiga le compró un pastelito que olía feo...no dijo nada, esperó y esperó y esperó.
Cuando fue el cumpleaños de su mejor amiga, ella le horneó un pay con esquirlas.

Qué bonito es un entierro!

Ésta es una de mis películas favoritas.
No pretendo imitar al respetable y buen amigo Sr. Celuloide pero quisiera hablarles un poco de esta cinta que amo, y a todos los que no la han visto, un banderazo para que salgan corriendo a buscarla a su videoclub favorito (jaja videoclub, me gusta esa palabra y la usaré cada vez que pueda).

Fando y Lis
Alejandro Jodorowsky, 1968.

La trama no es tan complicada, Fando y Lis son una pareja joven que viaja para encontrar la mítica (y mística) ciudad del Tar, sin embargo en el camino sus almas se corrompen y enloquecen (no es que hayan estado muy cuerdos desde un principio).

La cinta está loquísima y tiene sin duda sus escenas ciertamente perturbantes, pero no deja de ser una joya del séptimo arte.
Esta película es una de mi Top 50 (es que son tantas que no podría tener un Top 10), y conste que estoy hablando del film y no del director, porque no suelo basarme en ello para forjarme un punto de vista.
Y nada, disfruten la escena y la canción que es en extremo pegajosa.
Besos al mimo, pues siempre me acuerdo de vos con esta escena.

Pasiones (calores)

Le susurró al oído: ámame, y así lo hicieron.
Sintió esos dedos tibios recorrer sus temblorosos pechos atentos y se estremeció completa al sentir su vaho caliente contra su nuca, sus cuerpos se movían con cadencia al ritmo de sus gemidos de placer, aquélla danza salvaje y antidiluviana de la raza humana se hacía ahora hipnotizante, el sudor de ambos se mezclaba y se evaporaba en una nube de pasión desenfrenada y sus voces se elevaban al nirvana donde ellos se hallaban.
Sus muslos se tensaron, esas carnes mórbidas que hace un momento se fundían en una sola, se relajan ahora, se separan, se desembarazan una de la otra. Se cubren, se ponen su disfraz de siempre y se despiden con frialdad, no volverán a verse.

La broma del Twinky

Lo recuerda amargamente, un espasmo vacío se refleja como un vórtice en la boca del estómago al recordar cómo, avergonzado, cubrió su rostro lloroso mientras corría al baño de caballeros, luego de que las lágrimas le amargaran el paladar al ver en sus ojos aquéllos recuerdos de una infancia de abusos.
Todo había comenzado, como siempre, como una broma, y había terminado, como siempre, en llanto.

Las barbas de los sabios

Si bien es cierto que la barba les va a muchos de mis guapos compañeros, también lo es que a veces los caballeros se aprovechan en demasía de la ya sobrevaluada piocha, mis maestros completan el look de cultivado respetable y sin duda Santiago y Jesús completan el look apostólico, sin embargo muchachos, no hay que abusar, yo sé que les da flojera, yo sé que se les irrita la piel, pero ¡hombre! hay que ver cada cavernario que uno se encuentra estos días que de plano parecen sacados de los tiempos de Merlín. Aclaro, hay un selecto grupo V.I.P. a quienes se lo perdono, ya sea por su música, por su arte, por sus escritos, o por todas las anteriores, mas no por eso se piense que la barba hace al sabio:

Desde los buenos tiempos del Rey Arturo y su mesa redonda...no, antes aún: desde que los magos de luenga barba empezaron a recorrer el mundo en medio de las muestras de curiosa veneración de los humanos, los ciudadanos y los gobiernos persisten en la extraña idea de que el talento no puede vivir sino bajo los cabellos blancos.
Es en vano que atesore usted más conocimientos que los que el famosísimo Pico de la Mirándola atesoró: si no tiene usted canas y barba digna de Moisés; si no habla usted con voz cavernosa y si al sonreir muestra usted sus dientes completos, no sirve para nada.
Aquí tenemos un criterio semejante al del Papa aquél a quien un rey de España envió un embajador imberbe, pero muy hábil.
-¡Cómo! -exclamó Su Santidad sorprendido-. ¡El rey de España me envía un embajador que aún no tiene barbas!
-Santísimo padre -respondió el embajador-. Si mi soberano midiera por las barbas el mérito de los suyos, ¡os habría enviado un macho cabrío!
Pues en México el mérito se mide por las barbas, ni más ni menos, y apenas si ahora vemos el vacilante comienzo de una evolución benéfica, que concluirá por establecer la preponderancia del elemento joven en el país.
Por lo demás, esta preponderancia tiene que llegar, a pesar de los pesares, quiéranlo o no los buenos hombres de barba florida; pero confesemos que ellos no lo quieren, acaso sólo por un espíritu de rutina; pues debieran comprender que en una cabeza juvenil puede haber tanta o mas sustancia gris que en la cavidad craneana de un patriarca.
Con barbas más grandes y rizadas que las de Kambises o Barbarroja, se han hecho en este país unas barba-ridades dignas de barbas tales.
Y en otro tiempo era fácil concebir que, salvo raras excepciones, los sabios fueran viejos.
Había que estudiar mucho y 25 o 30 años de vida eran una bicoca en tratándose de aprender toda la biblia, toda la antigüedad pagana: oriental, griega y romana; todos los santos padres...et quibusdam allis; mas ahora que los métodos científicos han sintetizado todo eso, ahora que nadie tiene necesidad de leerse de cabo a rabo las obras del Tostado; ahora que en un libro pequeño o la internet se dice más que en una biblioteca de pergaminos, ¿qué necesidad hay de peinar los cincuenta para saber algo?
La experiencia por su parte, se anticipa, y un joven del siglo, que tenga mucha materia prima, esto es, talento, puede hacer más y de hecho hace más que aquéllos venerandos obsoletos de la ciencia que se sabían de memoria las églogas paganas y contaban los términos del silogismo con los dedos.
Tiempo es ya de pensar de otro modo.
"Si la naturaleza midiese por las barbas el mérito de sus hijos...habría hecho de los humanos...un rebaño de chivos".

no one

Esto lleva dedicatoria, coz' I miss ya, like da desserts miss da rain...