De morir en colectividad

Leyendo el blog de mi amigo Apocalipsis, recordé algo que yo solía desear fervientemente cuando era niña: morir primero.

Podrá sonar extraño cuando esto sale de la boca de una niña pequeña, pero en realidad es algo muy egoísta.

Verán, yo no quería volver a vivir la muerte de alguien tan cercano, como mi abuela o mi madre. Quería (quiero) morir antes que todos para no ser la que sufra.

Sin embargo los mayas y muchos otros pitonisos del mundo moderno y antiguo me han dado una opción tanto más elegante y mucho menos egoísta: el fin del mundo en el 2012.

Uno podrá reaccionar a esto con temor, incertidumbre, ataques de pánico y más. Pero no yo, no señor. El destino del mundo me está haciendo un favor enorme al llevarse a toda la humanidad de un solo golpe, por lo que si ninguno de mis amigos o familiares muere en estos pocos más de 600 días, estaré más que agradecida.

Onírico

En algún lugar de esta ciudad, un hombre despertó una mañana con la idea bien clavada en la mente de que su esposa lo engañaba; no sabía cómo, no sabía con quién, no sabía en qué momento. Simplemente sabía que su esposa estaba durmiendo con otro.

El hombre comienza a seguir a su esposa a todas partes; va con ella a la oficina, comen juntos todas las tardes, la lleva en auto él mismo a sus citas con sus amigas... nada. El hombre no logra desentrañar el misterio de la esposa infiel, sin embargo, sabe con certeza que ella duerme con otro.

Una noche, ella se prepara para dormir, se lava los dientes, se pone el camisón y se acuesta al lado del esposo. Sonriente le da un beso en la mejilla y le dice: "buenas noches". He ahí el tan buscado cambio. Ella se ha puesto unas gotitas de perfume tras las orejas para dormir, es casi imperceptible pero el esposo, enloquecido de celos, la huele y se da cuenta del engaño. Su esposa ha estado durmiendo con otro cada noche quien sabe desde cuándo.

Cada noche ella sueña que duerme con otro hombre a su lado y ese otro, a su vez, sueña que duerme con la esposa perfumada de éste.
Ahora lo único que le queda al engañado es esperar a que su esposa esté profundamente dormida, entrar a la habitación que comparte con el otro y matar al infeliz.


-----------------------------------------------------------------------------
La otra mañana desperté pensando que había dormido acompañada, estaba en posición fetal mirando hacia el lado de mi cama que está pegado a la pared, dejando un espacio considerable para esa otra persona que, en mi sueño, dormía a mi lado. Me sentí algo estúpida a decir verdad, dejando ese espacio para alguien que no estaba; luego pensé en la posibilidad de que quizás, muy remotamente, esa persona pudo haber estado soñando que dormía a mi lado también.

Y ¿qué tal, si esa persona a su vez, había dejado un espacio del lado opuesto de su cama para mí? y ¿qué tal si esa persona más tarde se hubiere sentido estúpida también por imaginar (o soñar) un cuerpo dormido (el mío) a su lado?

.

Aqui y Ahora

¡Si uno pudiera encontrar lo que hay que decir, cuando todas las palabras se han levantado del campo como palomas asustadas! ¡Si uno pudiera vencer algo, con sólo lo que encuentra, una piedra, un cigarro, una varita seca, un zapato! ¡Y si éste decir algo fuera una confirmación de lo que sucede; por ejemplo: agarro una silla: estoy dando un durazno! ¡Si con sólo decir "madera" entendieras tú que florezco; si con decir calle, o con tocar la pata de la cama, supieras que me muero!

No enumerar, ni descifrar. Alcanzar a la vida en esa recóndita sencillez de lo simultáneo. He aquí el rayo asomándose por la persiana, el trueno caminando por el techo, la luz eléctrica impasible, la lluvia sonando, los carros, la televisión, la gente, todo lo que hace ruido, y la piel de la cama, y esta libreta y mi estómago que me duele, y lo que me alegra y lo que me entristece y lo que pienso, y este café caliente bajando de mi boca adentro, en el mismo instante en que siento frío en los pies y me muerdo las uñas. Para decir todo, escojo: "estoy sola", pero me da tos y te deseo, y cierro los ojos a propósito...(Ni siquiera es cierto que son las seis de la tarde)

It was a dark cold day

Hoy fue uno de esos días que uno ama, lluvioso, frío, solitario y melancólico. El mimo me recordó aquélla historia del hombre que se perdía en el mar y era devorado lentamente por sirenas lesbianas, me llama europea loca, como la primera vez que lo ví. Aquél había sido también un día lluvioso.

Los días lluviosos siempre me recuerdan cosas importantes.

La lluvia me recuerda a la muerte de Keats (¿o era de Yeats?)Me recuerda a Pueblap y al verdadero amor, me recuerda mi infancia y mi muerte (el día que me muera será lluvioso y bellamente nublado)me recuerda viejos tiempos, los buenos y los malos.

Caminar bajo la lluvia, mojarse la calva cabeza, morir de frío y beber una soda mientras piensas en cómo vas a morir, y mejor aún, en cómo esperas que sea tu vida hasta entonces.
Ha sido un gran sábado, mi soledad y yo lo agradecemos, en mi casa no hay agua, ni familia, mamá no volverá hoy.
De nuevo vuelvo a aquélla historia, mamá me la contaba cuando me sentía triste, en consecuencia me la contaba a diario. Ojalá me la contara de nuevo, pero ella no está.

Que bueno que se murió Yeats, porque a él nadie lo quería.

Estamos adoquinando

Hace muchos meses que, al atravesar la plazuela de Coyoacán, con dirección a mi casa, pues por ahi cerca (bueno casi) me tienen ustedes a sus órdenes, pregunté a un sobrestante que, rodeado de albañiles, daba órdenes:
-Oiga usted, ¿por qué hay tanta tierra en la calle ésta?
-Porque estamos adoquinando, reina.
Ayer repetí mi pregunta al aventurarme por el pequeño Sahara que hoy limita la plazuela de Coyoacán, y el buen sobrestante me respondió:
-Estamos adoquinando.
He de tener el gusto de morirme antes que la empresa de los ladrillos vitrificados acabe de adoquinar; y digo el gusto, porque ahora cualquiera puede agonizar en mi barrio sin que interrumpan el silencio que le rodea y sí sólo el péndulo con su tic-tac, porque hoy es de rigor que todo silencio sea interrumpido por el tic-tac del péndulo...
La calandria más desvencijada que ustedes quieran suponer, rueda sobre aquélla gruesa capa de tierra, como una artillería agresora sobre zaleas...
Porque la capa de tierra que cubre la calle y que se renueva constantemente, es gruesa, es casi una capa geológica; ahora que hay habitantes en Marte, podrían éstos distinguirla. Cuando llueve, naturalmente, de todos aquéllos polvos, resultan lodos y entonces los transeúntes, so pena de un hundimiento, hacen un prolongado rodeo para no aventurarse por aquél piélago negro y pegajoso.
Los curiosos, después que han sufrido la prueba de la tierra y el lodo, se creen con derecho a preguntar...lo que yo pregunté al sobrestante; pero se les responde invariablemente lo que el sobrestante me respondió:
-Están adoquinando.
-¡Cómo adoquinando! Deben haber exclamado los curiosos.
-Si, señor, están adoquinando, replicaré yo también, ahora que ya sé cómo es la cosa; y para que mis lectores se expliquen el caso, voy a decirles cómo adoquina la Compañía de los ladrillos vitrificados.
Primero desempiedra la calle y rasca el subsuelo hasta que le llega a lo dolorido, es decir, hasta la agüita; luego terraplena; luego empiedra; luego vuelve a terraplenar; luego pone una capa de mezcla y sobre esta capa coloca los ladrillos, muy juntitos, pero no tanto, que la configuración de éstos no deje una línea vacía en cada lado: son rectangulares, pero su contorno carece de una precisión absoluta.
Una vez colocados los ladrillos, se cubren todos de una capa de tierra y se espera a que llueva. Llueve algún día, y la tierra y el agua llenan con una argamasa poco costosa los intervalos que separan a los ladrillos entre sí. Entonces se quita la capa de tierra, se barre el adoquín, y con una especie de espátula se les quita la argamasa a las junturas, después de lo cual se las colma de mezcla con un cucharón y luego esta mezcla se enjarra. Una vez enjarrada, se cubren los adoquines con nueva capa de tierra y la espátula raspa la mezcla, tornando a descubrir las junturas.
Entonces, dos o tres obreros, con alcuzas donde hay alquitrán líquido, recorren el adoquín línea por línea llenando todas las jnturas para que los ladrillos se peguen unos a otros, y hecho esto, tercera capa de tierra.
Se espera que llueva.
Llueve.
Se levanta la tierra.
Se traen espátulas.
Se extrae de las junturas el alquitrán ya sólido naturalmente.
Se traen otras alcuzas.
Se colman las junturas.
Se recubren de tierra.
Se espera que llueva.
Llueve.
Se barre la tierra.
Se extrae el alquitrán ya sólido naturlamente...
Se traen alcuzas...y ¿conocen ustedes aquél cuento?:

Este era un pato
que tras de la pata andaba
y a los gritos que ella daba
quedaba suspenso el pato,
cuando hay nomás otro pato...
que tras de la pata andaba,
etc?

Pues hagan ustedes de cuenta.
-Pero...¿y después? dirán ustedes.
Cuando hay nomás otro pato, es decir:

Se traen alcuzas,
se llenan las junturas,
se recubren de tierra
y se espera a que llueva.

-Pero ¿y después, algún día...en el fin de los siglos?
-Pues diré a ustedes, como todavía están adoquinando, ignoro los procedimientos finales.
Por hoy proseguiré mi cuento:

Cuando hay nomás se traen alcuzas
se llenan las junturas,
se recubren de tierra
y se espera a que llueva...

Mais non

Cybernavegando por el sitio de noticias de CNN me enteré de cosas escalofriantes.
Para empezar resulta que al paso que vamos, en 10 años Internet estará al 100% saturada, finito, c'est tout, no habrá más espacio en internet, vaya, que tendríamos que volver a los cavernarios tiempos de los pioneros a ver las noticias en la tele, a platicar por teléfono, no más YouTube, no más msn, no más música en línea, no más blog, no más nunca nada.
Aceptémoslo, sin Interpez no somos más que cavernícolas que arrojan lodo.

Por otro lado, leí que en Londres le celebraron al señor Nelson Mandela su cumpleaños número 90, a pesar de que faltan un par de semanas. Entonces pensé (bien inteligente que soy) ¿Será que creen que ya no va a llegar el señor Mandela? ¿Creerán que no va a vivir un par de semanas más? Es curioso cómo conecté entonces ambas noticias:
En 10 años el planeta será un basurero por el calentamiento global, al paso que vamos, dentro de 10 años será demasíado tarde para hacer algo por el mundo (esto firmemente sostenido por mis fuentes más confiables, entiéndase MTV), y si es el caso, ¿importará entonces si tenemos o no interpez? ¡digo! suerte tendremos si aun contamos con electricidad.
¿Llegaremos a ver la saturación de internet? o nos la tendrán que anunciar un par de años antes, como a Nelson Mandela con su cumpleaños...
Yo no sé, pero yo tengo miedo, sea como sea yo no podría sobrevivir sin mi interpez, asi es que ¡temed! ¡temed, pecadores!.

Anyways...
Happy birthday Mr. Nelson! Happy birthday to you!

Stop it!

Comienzo a pensar que lo necesito, que es alguna droga, que el amor, para mi, no debería existir...que mi cerebro no sirve sin el, que mis ojos no ven si no lo tengo cerca...que la cursileria no es lo mio.
La piel se me eriza toda de pensarlo, pero él es tan diferente...y tan igual al hombre...a cualquier hombre, a todos los hombres, o a ninguno, yo no se.
Y es que luego puedo acabar como ella, fumando cigarros largos y hablando con un abogado, cenando con texcocanos de nombres vegetales y comiendo tacos en una ambulancia...
Mejor sería dejarlo asi, alejarme del mundo, aislarme de la gente, comprar un par de gatos, comenzar a tejerles sweaters, refugiarme en la venganza...yo no debería amar a nadie, yo debería, muy por el contrario, matar, macerar, marinar, musicalizar, mistificar, mezclar, martirizar, memorizar, momificar, materializar, mimar, mimetizar, hacer mímica.

Hacer mímica.

El espejo

"No es que no me gusten los espejos, es que éste tiene algo, no es feo y sirve bien, pero hay algo aterrador en el, se trata del modo en que refleja las cosas...
Es difícil de explicar.
Cuando uno se mira a los ojos en ese espejo uno ve cosas, cosas que no olvida jamás pero que tampoco puede contar....
Si se apaga la luz y se ve el espejo, un frio se le mete a uno por la espina, desde el cóxis y hacia arriba, los ojos se abren bien grandes y uno no se puede mover y querrá gritar pero no podrá mascullar mas que un suspiro entrecortado.
El espejo la va a obligar a verse a si misma a los ojos y entonces sí va a saber lo que es el miedo, va a ver y a sentir cosas...usted no conoce la muerte."

-Éstas últimas cinco palabras me las dijo con una voz ausente, el hombre del bazar de antigüedades tenía la mirada perdida en el espejo, yo lo había estado observando y escuchando con atención desde que comenzó su larga narración, a raíz de que yo solo había preguntado el motivo por el cual aquél espejo tan bello estaba cubierto con una sábana.
Di un último vistazo al rededor y de vuelta al hombre.

Le pagué con un par de billetes y me llevé el espejo.

And if I ever see you again...VIII

Ramcar.
Deben saber, que no existe ningún Ramcar, ese personaje existe, dentro del imaginario de los que conocimos al puma. De nuevo el puma, él ya estaba demente yo digo.
Y es que cerca de él uno oía las cosas más extrañas como:
"Ay que Ramcar...travieso, nos volvió a dejar encerrados".
Todos nos mirábamos los unos a los otros con extrañeza, sabiendo que Ramcar no existía. Nuestra preocupación se extendía dia con dia pues el puma le confiaba cada vez mas cosas a Ramcar.
"Le voy a decir a Ramcar que me saque del pozo", "Ay Ramcar, a ver si puedes mover mi coche de las vías del tren", "Ramcar les va a dar la clase el día de hoy".

Una vez Memo me tacleó afuera del salón de Ramcar y el puma le dijo a una silla vacía: "Ay Ramcar, deberías defender a mi niña, mira nada mas como me la trata este salvaje que no se la merece, ándale, parate a ayudarle al amor de mi vida".
Por unos segundos, la mirada del puma se paseó de la silla vacía hacia donde yo yacía tirada con Memo encima de mi y ambos yacíamos doblándonos de risa...hubo un momento en el que pensé que iba yo a sentir una mano invisible jalarme hacia arriba...pero la mano no llegó.
Fué entonces, y no antes, que yo supe que el puma había perdido la cordura, que él se comportaba ahora como un demente.

El orígen del mal

Hace unos días leí en un periódico europeo un estudio sobre los orígenes del moderno hastío, que ha contaminado todas las almas y que amenaza a las generaciones con el suicidio universal. No es, en concepto del autor de ese estudio, el cúmulo de conflictos que azotan a todas las naciones: conflicto entre el capital y el trabajo; conflicto entre el poder y el pueblo; conflicto entre las ideas filosóficas y las religiosas, la causa de ese desequilibrio de que somos víctimas los jóvenes de nuestro tiempo.

No, la causa del mal está en otra parte.

¿Dónde creen ustedes que se halla?

…nada menos que en la cocina.
Las generaciones están tristes, no hallan su campo; sienten un profundo hastío…porque no comen con orden.
Un platillo con excesivo condimento: voilà l’ennemi.
Nuestros abuelos eran dichosos porque gustaban manjares sanos. A medida que retrotraemos nuestras miradas, examinando a las generaciones que nos precedieron, hallamos que los alimentos eran sanos y sustanciosos. Los reyes mismos contaban con un cabrito asado, un trozo de jabalí rociado con vino añejo, garbanzos, lechuga, rábano, etc.
Ahora nos causa lástima un menú semejante. Gustamos de rimar salsas extremas con decadente esmero; comemos hoy aquí y mañana allá, y las malas digestiones empiezan y la dispepsia se declara y la alegría de vivir se va.
Ahí tienen ustedes, en breves palabras, fijado el origen de nuestros males. Los médicos han dado a éstos nombres bien diversos.
Hubo un tiempo en que todo el mundo estaba anémico. Hoy todo el mundo padece neurosis. Pero llámese X o Y, el mal está en el ventrículo; no hay que buscarlo en otra parte.
Supongamos, por poner un ejemplo, que es usted un hombre (digo supongamos porque pudiera usted ser una aleación de metal) alegre como unas castañuelas. Naturalmente ama usted las convivialidades, tiene usted muchos amigos, y recorre con ellos todo ese camino de Damasco de las fondas.
Un día se atiborra usted de ostras con salsas de dudosa procedencia; llega la hora tremenda, la hora de los horrores digestivos y empieza un tardío desprendimiento de gases; a cada paso la sangre parece agolpársele a la cabeza y el miedo a la congestión lo pone a usted angustiadísimo (nótese que estoy ahora hablando particularmente de cierto Memo Bismol).
Es usted hombre al agua: el monstruo ha asomado la cabeza. No tiene usted la energía suficiente para normalizar sus comidas y el mal se agrava, inicianse hondas tristezas, todo se opaca en derredor.

Ya no hay frescuras primaverales, ni cielo azul ni campos floridos. Todo se ha perdido. Mañana o pasado escribe usted unos versos simbólicos y ocho días después se mata.

El foie gras ha hecho mas víctimas que la paz armada…
¿verdad que está bien hallada la fuente de la neurosis? Un manantial de salsas macabras, de guisotes inicio de siglo. He ahí todo. Necesitamos para la renovación de las sociedades la renovación de los estómagos.
Para la supresión de los hastíos de la vida, la supresión de ciertos restaurantes.
Si queremos moralizar los espíritus, encausarlos por la via de la paz, hacerlos sentir la alegría de vivir, es preciso tornar a la carne asada, al diezmillo, a los huevos tibios y a la leche sana.
De otra suerte, por el intestino no vamos a llegar al nirvana.

Vecino de Poe

Hace no mucho leí sobre el infierno y las diferentes teorías al respecto, una de las más sensatas habla sobre un eterno "tic-tac" y que cuando uno pregunta qué hora es, una voz le susurra al oído: "La eternidad".
Tiempo después leí sobre un hombre que oía un fuerte "tic-tac" del otro lado de una de las paredes de su casa. El incesante sonido le había causado un impertinente insomnio.
El hombre eventualmente se voló la tapa de los sesos, creyendo que de este modo descansaría, ante el persistente insomnio causado por el "tic-tac" del cuarto contiguo al suyo...
Yo me pregunto si habrá sido un vecino de Poe enloquecido también por el latido del corazón bajo la madera del piso de su sala...

Rosario Perpetuo

Una vez un hombre de titanio vió en una iglesia, un letrero que anunciaba, advertía mas bien, sobre un "rosario perpetuo". Ahora, si las pensamos un poco, estas palabras no tienen sentido alguno pues, si un rosario ya es de por si eterno, tratemos de imaginar como sería, en un universo alterno donde pudiese exsitir, un rosario perpetuo.
He aquí el resultado en la ecuación mas simple que logré:

Rosario Perpetuo= Una elíptica espiral fractal donde todo se conecta y vuelve a empezar dando giros que se multiplican infinitesimalmente en una continua percepción fluctuante de un vórtice universal con bases aleatorias.

El gusto del té

Bueno, es viernes en la mañana y tengo hambre, esto del blog se está volviendo adicción puesto que no tengo por qué estar acá empotrada, injertada, clavada, ya que ni siquiera tengo idea de qué escribir, me acabo de despertar sean comprensivos. Así que, viendo estas como mis particularidades recordé una leyenda antidiluviana del budismo Zen, espero les guste:

Bodhidarma, fundador del budismo Zen (aquél gordito feliz al que le soban la panza), un día en que estaba meditando, se durmió (es decir, volvió a caer, por inadvertencia, en el estado de conciencia habitual en la mayoría de los hombres). Esta falta le pareció tan horrible que se cortó los párpados. Éstos, según la leyenda, cayeron al suelo y en seguida nació de ellos la primera planta de té. El té, que preserva el sueño, es la flor que simboliza el deseo de los sabios de mantenerse despiertos.

Capote's non-fiction

Suena el teléfono una vez, son las cinco de la mañana; suena dos veces, toda la habitación está oscura y fría, suena tres veces, la chica que dormía abre los ojos y se levanta, adormecida, suena cuatro veces.
La chica levanta el auricular.
-si?
-(contesta una grabación con una voz sombría) "Durante su ausencia se recibió el siguiente mensaje"...(tururúuuu, luego se escucha la voz de una mujer jóven, su voz suena calmada, incluso un tanto alegre).
"Hola, mi nombre es Michelle, hubo un accidente aquí, necesitamos un médico"...y cuelga.
La chica no sabe cómo reaccionar. Oprime el botón que termina la llamada y mira el teléfono con extrañeza. En ese mismo instante estalla una fuerte luz azul que ilumina parcialmente la habitación, una vibración y se escucha fuertemente "yofo" de Molotov. La chica abre mucho los ojos y gira lento la cabeza, instintivamente hacia el punto de donde proviene el estruendo. Está sonando su celular, la chica sale de su trance, parpadea un par de veces, deja el teléfono en su lugar y toma el celular con cierto temor, aún no termina de asimilar lo que acaba de ocurrir. Es un número desconocido. La chica desliza despacio la superficie y contesta con un murmuro tembloroso.
-Hola?
..................................................................................................................................................................

No, no es un guión para un show malo de Televisa, es lo que me pasó la otra mañana.
Ah y...si se lo preguntaban, el que me llamó al celular era mi amigo Chris, para contarme su sueño en el que conocía a Diana Ross mientas jugaba calabozos y dinopanoides (wtf?)

Se ardió

La basílica de Hagia Sophia, que triste no? malditos turcos...en fin, cambiando a otros temas mas mundanos y pedestres, no tengo palabras asi que dejo aqui una reflexión sobre el tiempo, porque me acabo de acordar de aquélla exposición en bellas artes "hay tiempo" decia...entrando ahi me di cuenta de que no lo hay, porque no hay tiempo para vacilar y dudar sobre si amar o no...o como diría una libilore cualquiera: "ya llégale wey". Y hoy la machine stopped.

El enigma

El gran mago planteó esta cuestión:

-¿Cuál es, de todas las cosas del mundo, la más larga y la más corta, la más rápida y la más lenta, la más divisible y la más extensa, la más abandonada y la más añorada, sin la cual nada se puede hacer, devora todo lo que es pequeño y vivifica todo lo que es grande?

Le tocaba hablar a Itobad. Contestó que un hombre como él no entendía de enigmas y que era suficiente con haber vencido a golpe de lanza. Unos dijeron que la solución del enigma era la fortuna, otros la tierra, otros la luz. Zadig consideró que era el tiempo.

-Nada es más largo, agregó, ya que es la medida de la eternidad; nada es más breve ya que nunca alcanza para dar fin a nuestros proyectos; nada es más lento para el que espera; nada es más rápido para el que goza. Se extiende hasta lo infinito y hasta lo infinito se subdivide; todos los hombres le descuidan y lamentan su pérdida; nada se hace sin él; hace olvidar todo lo que es indigno de la posteridad, e inmortaliza las grandes cosas.

Voltaire

Creo que así iba, esta memoria mía me traiciona a veces. En fin, vuélvanse locos.