Alabama song

Óyeme hablar de la primavera. Yo siento a veces que los pulmones se me quiebran, que la carne toda se me quiebra igual que un vidrio golpeado por un martillo; siento que alguien les aprieta el pescuezo a los pájaros dentro de las jaulas, que alguien mete un perro y un gato en un costal, que les dan con un mazo en la nuca a los corderos, que degüellan niñas, juntándoles la cabeza con la espalda; pero óyeme hablar de la primavera.
La miel se cosecha todavía en las bodegas y en los libros.

La ternura existe.

Vamos a morirnos cada quien en su sitio calladamente. No hay que darle importancia porque luego uno termina vomitando bilis mientras su padre llama por teléfono a oceánica (les dije que yo iba a ganar la carrera).

No quiero decir nada.

Porque no sé, porque no puedo, porque no quiero decir nada. Quiero hablar, borbotar, hacer ruido, como una olla con su escándalo de agua. Si grito, van a venir a socorrerme. No tengo ganas. Una boca discreta, desdentada, que no diga nada.
Parla, parlaba.
Igual a la del tío agonizante glogloteando sin palabras. Aquí lo enterraron. ¡Basta! todavía estoy ebria.

C'est vrai

Los que tenemos frío de verdad, los que estamos solos por todas partes, los sin nadie. Los que no pueden dejar de destruirse, ésos no importan, no valen nada, nada, que de una vez se vayan, que se mueran pronto.
A ver si es cierto: muérete.

¡Muérete, Ana, muérete!

Ah… mula vida, testaruda ¡sorda!
Poetas mentirosos, ustedes no se mueren nunca. Con su pequeña muerte andan por todas partes y la lucen, la lloran, le ponen flores, se la enseñan a los pobres, a los humildes, a los que tienen esperanza.
Ustedes no conocen la muerte todavía: cuando la conozcan ya no hablarán de ella, se dirán que no hay tiempo sino para vivir.

Es que yo he visto muertos, y sólo los muertos son la muerte, y eso, de veras, ya no importa.

Una desgraciada como yo no ha de ser siempre desgraciada.

He aquí mi vida.

Y saco mi suicidio del bolsillo de mi pantalón, juego con él un rato y dos ratos y lo vuelvo a meter y entonces me río y me quedo callada. Y ésta soy yo y éste mi cigarro y ésta mi vida… y éste que duerme paciente en mi bolsillo, éste es mi suicidio.

A mute poem (part 1)

Mr. Mime is bored. Mr. Mime thinks Lelina and Lachabela are stupid. Mr. Mime is feeling sleepy.

Mr. Mime couldn't care less about the dark cold day in which Yeats died.

Mr. Mime wants to go out and run and scream, but he has to zip it, he has to stick his lips and look through the third floor window wishing that time could run faster or slower or couldn't run at all.
Mr. Mime won't scream. He is a mime, any mime, the "x" mime, john doe mime, Mr. Mime is just a mime, but is my mime, my own personal mime.

Mr. Mime doesn't believe Yeats were a personification of an object. Mr. Mime doesn't believe in Yeats.

Mr. Mime is hating Auden.

Mr. Mime is an anonymous mime silently weeping for his dead phylosopher, trying to smile through the white makeup of his mute, beautiful, mime tears.

Hoy

Soy mi cuerpo. Y mi cuerpo está triste y está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.

Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.

Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.

Quiero dormir un mes, un año, dormirme. Y si hablo dormida no me hagan caso, si digo algún nombre (tu nombre), si me quejo. Quiero que hagan de cuenta que estoy enterrada, y que ustedes no pueden hacer nada hasta el día de la resurreción.

Ahora quiero dormir un año, nada más dormir.

Estrangulando palabras

Poes...hoy no tengo mucho que decir, como regularmente sucede me caí después de estrellarme contra un anuncio en la calle, y después me quedé dormida en casa de Kurt cuando en realidad debía ponerme a leer...si, asi pasa siempre. En fin, vuélvanse locos.

El título de hoy tiene que ver con una conversación con mi hermana y una Kyrafa que se negaba a despertar.

I know

Si…ya sé que estoy mal, que el karma me ha dejado en números rojos, pero no puedo quejarme, la vida no me trata mal, soy yo…soy yo. Si…ya sé que soy un asco (pero asi me quieren, no lo nieguen), que no tengo un plan de vida, que vivo al día.
Si…ya se que soy una vaga, pero el mundo es mi hogar y mi amor es el mar (mi amor es el mar). Si…taciturna, solitaria, egoísta, soy una isla…si, pero nunca he necesitado mas que mis dos piernas para llegar a ningún lugar.
Si…soy cantora y soy embustera, me gusta el juego y el vino, y ¿qué le hago? Tengo alma de marinero.
Harta ya de estar harta…ya me cansé de preguntarle al mundo por qué y por qué…me iré de nuevo a vagabundear.

Entre el cielo y el mar…vagabundear.

Si…ya sé que estoy mal, pero así me gusta estar.

Yo nunca voy a fundar una religión (menos mal que nunca aspiré a tal cosa, “analogía” cobraría un nuevo significado y sería confuso). Buda no escribía, Mahoma no escribía, Jesús no escribía (bueno, pero porque se le acabó la tinta a su pluma), Bob Esponja no escribe.
Yo escribo…pura pendejada, ya sé, pero yo escribo. No sé escribir pero escribo. Someto y me someten. Dices y diretes. Se arma la de Dios es padre. Se dan moros con cristianos. Llueven patos. Mahoma sube al séptimo cielo en su caballa. Aparece Jesús flotando suavemente diciendo parábolas sobre los bienaventurados y multiplicando muffins y sushi, Jesús se enoja pues su pluma ya no tiene tinta.
Su pluma ya no tiene tinta…

Las cosas más extrañas

Es que a ti te pasan las cosas más extrañas…y luego a mí por andarme juntando contigo. Como esas luces que provocaban convulsiones, como la mamá de la Gossa que se empotraba en burros cada que se le antojaba, calcetines en el súper, llamadas llenas de “Ahora”s. Un pie obeso en un pedal, un “pues échale sal”, unas chanclitas y a correr, un Ruy porras y un Ruy ballet. Un picnic en el metro, un “bueno equis”, un clup de rubias y el pendejo. Stephanie, Andrea y Mariela. La feto, la Naomi la strit (o era Noemí?), la casa de Coño en coyoacán, la pingüino y su madre preocupada por los tacos que no comí. El camión número cuatro (y la muerte no se hizo esperar), extra tenders, Chalilali y el huracán. “Fui a Chachalacas y me secuestró un maricón”. La mesa que mas aplauda y el cuchillo en tus entrañas. Entra el cuchillo y salen las tripas. El carrusel se va a voltear y todos los niñitos se van a matar, sus cabecitas van a rodar…y el puma en el pozo. No sé pero es en el pozo. Su trajecito color salmón, ramcar e intelicad, lo maquillamos y lo arrojamos por la escalera del segundo piso. Haggin paddins y sus compresas frías “Axel ven acaaaa”. La venganza de Náder “Ana no tiene modales en la mesa” y el corazón delator de Carlos Cuahutémoc. Y entonces volvemos a donde todo comenzó, la rubia y la bata, el puma…el puma. Porque quién podría en esta vida, amar a una bestia? No…tendría que ser rubia. Es que yo nací para la física o Laura Almagüer. Luego vino doña Matrix caída, la matricida, es que ella no sólo insultó y golpeó, sino que también violó y mató a su madre. Miguelina y Naomi lanzando su celular, (o la que de plano nos dijo que no traia celular pero se lo estaba lanzando a la frente a su hermana la trepadora).Y la venus de milo tratando de cerrar la ventana, yo sólo intentaba ser curiosa. La niña del columpio sin brazos, anoréxicas y lesbianas, “en esa foto te ves bien pinche jodida”, “y a mi qué me dice culera?”…las cosas más extrañas y tu insólito destino…y luego el mío por andarme juntando contigo. Porque siempre nos pasa lo mismo, siempre terminamos igual.
Te quiero matar, macerar, marinar, mortificar, momificar, mistificar, mamá, memo, moto, mano, mimo,…