El uso de la palabra

Anoche fui invitada a una fiesta muy snob, era una cena elegante seguida por un baile, todo por la presentación de un tequila.
Lo interesante de la fiesta es que a medida que avanzaba la noche y el tequila iba desaparciendo de las mesas, unos jóvenes sentados por cosas del destino cerca de mí comenzaron a cuestionar mi silencio, prácticamente no había hablado (al menos no con ellos) en toda la velada. Su tono era molesto y ésto me recordó que no era la primera vez que me llamaban la atención por silenciosa.
Me han llamado taciturna, arisca, mamona, cerrada, payasa...de verdad lo siento, pero sepan que si no hablo no es por falta de ideas, que cuando no digo nada es porque estoy escuchando y que si me quedo callada, es porque estoy pensando.

La palabra es, ¡quién lo duda!, por sabido se calla, altísimo don de dioses. Es el verbo que radia y crea y subyuga...y disparata frecuentemente!
Y los mexicanos, hijos de los latinos, tenemos en mucho aprecio eso de hablar y hablamos cada vez que la ocasión se presenta...o que no se presenta.
Si no se presenta, la cogemos por los cabellos.
Ya sé que no faltará quien haga observar:
-¡Mujer, si a la ocasión la pintan calva!
Pues con todo y eso la cogemos por los cabellos, por pocos que le queden.
Hay una máxima árabe muy conocida que dice: "La elocuencia es plata; pero el silencio es oro". Y nosotros hemos dislocado el adagio: para los mexicanos el silencio es plata, y la elocuencia es oro. Y nos perecemos por derrochar el oro de la nuestra, venga o no venga al caso.
En este país cada bar es un Senado romano, donde el Catilina de la palabrería asoma a cada paso las orejas; cada banco una tribuna y cada vaso de whisky una urna de facundias inverosímiles.
Aquí, primero nos pasamos sin los postres y sin el café que sin los brindis; y solemnidad en que haya menos de una docenita de discursos, es solemnidad al agua. A veces, sin embargo, y a pesar de la reconocida habilidad que tenemos para atrapar la palabra, los amigos nos impiden hablar. Es en vano que dándoles disimuladamente de codazos, les digamos sotto voce:
-Hombre, haz ruido con las copas y di: ¡Bomba por fulano!
Ellos se hacen los suecos, y cada vez que nos ponemos de pie y levantamos la copa, arman una alharaca de Dios es padre y ahogan nuestra voz.
Entonces tenemos un medio, dos medios mejor dicho, de vengar nuestras defraudadas esperanzas. Al salir del banquete abordamos a todos los comensales, uno por uno... y les recitamos nuestro brindis, o bien lo enviamos a un periódico, con éste título:
"Brindis que habría dicho en el banquete ofrecido al señor don Fulano de Tal, si me hubiesen dejado brindar"...
¡La represalia, por lo que se ve, es tremenda! ¿y venido a ver, por qué le prohiben a uno el placer inocente de producirse? En primer lugar, la verbosidad comprimida se vuelve impetuosa, como el agua que detiene la compresa y después lo inunda todo.
Más valiera que al final de toda solemnidad, de todo banquete, cuando llega el consabido número del programa: Tribuna libre, todos los concurrentes pasaran al saloncito contiguo (me supongo que habrá saloncito contiguo), y allí fumasen y charlasen mientras el orador discurría hasta desahogarse; de otra suerte puede sobrevenir, a esos enamorados de la palabra, un accidente muy semejante al que sobreviene a los mamíferos pletóricos de leche.
O la sueltan o se mueren...

Recomendación para el fin de semana

Aprovechando que ya me enseñaron a subir vídeos, dejen les recomiendo esta rolix que está buenérrima, pa empezar les digo que pex.
Mark Ronson es un músico inglés que comenzó su carrera como DJ. Gracias a sus conocimientos como instrumentista y las técnicas que había aprendido del noble arte del pinchadiscos, publicó en el 2003 su primer disco de estudio, Here Comes the Fuzz, que contó con la participación de Jack White, Mos Def o Rivers Cuomo, entre otros.
A Ronson, los mega fans de Amy Winehouse, le debemos mucho. Las canciones que produjo para el Back to Black de la díscola mujer, son prácticamente las mejores del disco y las que más se caracterizan por un sonido Motown encantador.
Justo a principios de este año, Ronson publicó un disco de covers, en el que se rodeó de buenísimos artistas, para hacer algo que está muy de moda: curiosos covers de famosísimas canciones. Y no pasa de ser el típico recopilatorio, sino vean como junto a Lilly Allen -a quien también produjo en el disco Alright, Still-, interpreta el Oh My God de los Kaiser Chiefs…

El disco se titula Version, y en serio, es de lo mejorcito que se ha publicado este año. Les llamará la atención, tanto si les gusta acumular covers en su reproductor MP3 o no.

Kikyo

La Kikyo que había muerto, la Kikyo hecha de tierra...la Kikyo que me odia, ¿dónde estás mi querida Kikyo?
Kikyo, la de los ojos fríos, me mira con crueldad y saca su espejo para robarme mis almas.
Kikyo tiene ahora el pelo blanco y los ojos vacíos, mi Kikyo, mi hermosa Kikyo.
Kikyo murió hace cincuenta años, ésta no es mi Kikyo, es un cuerpo hecho de barro y huesos...pero ésta también me odia y quiere robar mis almas y mis fragmentos de la perla de Shikon para venderlos al mejor postor. ¿Por qué, Kikyo?
Hay unas palabras grabadas en mi mano derecha y me arden al leerlas.
"Of its own beauty is the mind deseased", Kikyo las grabó en mi mano con piedras ardientes para controlarme, pues Kikyo sabe bien mi nombre. Kikyo me puso veneno en la herida y me hizo creer que era un fragmento de la perla.
Kikyo, me has dejado malherida, debiste matarme.
Kikyo, la bella Kikyo, no es la herida,
ni las almas que me hurtaste, no es la perla.
¿Es que no lo ves, Kikyo?
debiste matarme.

El gusto del té

Bueno, es viernes en la mañana y tengo hambre, esto del blog se está volviendo adicción puesto que no tengo por qué estar acá empotrada, injertada, clavada, ya que ni siquiera tengo idea de qué escribir, me acabo de despertar sean comprensivos. Así que, viendo estas como mis particularidades recordé una leyenda antidiluviana del budismo Zen, espero les guste:

Bodhidarma, fundador del budismo Zen (aquél gordito feliz al que le soban la panza), un día en que estaba meditando, se durmió (es decir, volvió a caer, por inadvertencia, en el estado de conciencia habitual en la mayoría de los hombres). Esta falta le pareció tan horrible que se cortó los párpados. Éstos, según la leyenda, cayeron al suelo y en seguida nació de ellos la primera planta de té. El té, que preserva el sueño, es la flor que simboliza el deseo de los sabios de mantenerse despiertos.

Lovestoned/Yves shouldn't know

Hoy te ví, con tu hermoso pelo rizado,
tu barba profética y tus lentes bohemios,
una expresión facial tranquila,
pensabas en parábolas de carpintería
(es que a tí te sobra genealogía).

Hoy te ví, Santiago,
jugando con un viejo balón de soccer,
Santiago, Santiago, el profeta,
Santiago el menor,
San Santiago sobre su caballo con su espada en la mano izquierda.

(Hoy traías tu sweater rojo y tus pantalones de pana suelta).

Amo esos ojos Santiago,
tu nariz perfecta,
ese rostro labrado por ángeles
(los mismos que me mandaste esta mañana para que me entretuvieran).

Hoy ví a Santiago y me sentí mística,
salí flotando de la biblioteca y flotando llegué a Copilco,
una sinfonía para violines eterna retumbaba desde el cielo.
Si, Santiago tiene el look apostólico
y yo estoy que muero porque no muero.

Muerte constante más allá del amor

Si, ya sé que no debería de importarme y, después de todo, nadie me ha invitado. Pero ¿qué le hago? Hay gente que nomás no entiende, yo no entiendo, no entiendo por qué he de seguir escribiendo en este espejo de agua en el que escribo, se llena de tinta con sangre y huele a muerte y a tí, huele a tí y te odio más que nunca, es entonces cuando abro los ojos y me doy cuenta de que este camino que separa tu casa de la mía es en realidad un mar que separa mi vida de tu imagen idiota, y yo quise llegar en mi bote de pedales.
No puedo dejar de escribir y tengo los dedos pegados a esta pluma que da sus ultimos suspiros, el espejo de agua, mis ojos que me traicionan y no veo el presente ni el futuro, no veo pasado ni espacio existente. Me ciega la rabia, la rabia también es mi vocación, la rabia de siempre me ciega, ojalá y no existieras, ojalá y me hicieras llorar. Si, eso, házme llorar, haz que me quede loca de ira…no puedes, ya no puedes ¿que no? ¿acaso no has leido? ¡no puedes! ¡no puedes! ¡no puedes! ¡no puedes!. Y mírame bailando, sisisi yo bailo y me río de tí, es que hay gente que nomás no entiende, ¡qué gente necia! Pero ¿quién se ha creido? Y camina por la vida creyéndose bella y va por la vida convencida de su inteligencia, hay gente que se impresiona fácil, eso que ni qué, pero ésta ¿quién se ha creído? Buenaventurada seas, yo no arrojo la primera piedra, yo no escondo la mano bajo las tijeras. Dichosa supongo, quiero creer, y ¿a mi qué me importa verdad? Si si, ya sé, ya lo había dicho, perdona, es que tú lo sabes todo.
¿Hablas así todos los días? Es que a mi me daría hueva, no eres tú, es la ciudad, la vida va muy rápido, si, sisisi, mejor me callo, cuando uno reconoce a un ser superior se queda callado…triste, triste mi caso, pero ¿a quién le importa? Carajo, si ni a mí me importa.
Este espejo de agua es eterno, nunca se acabará de llenar de tinta sanguinolienta, y me esfuerzo y me esfuerzo pero nomás no se llena, es necio igual que yo e igual que tú. Ya me cansé, me desatornillo los dedos de las manos. Déjenme tranquila, no quiero vivir hoy, voy a morirme un rato. (Si tengo suerte, también vas a morirte tú y que te lloren será pecado).

El más corto cuento cruel

Visitando el blog de un gran amigo, recordé este minicuento de mis años mozos, es como la niña del columpio a la que le regalaron un chaleco, es como el juego de Fando y Lis, es como la vida misma. Enjoy.

Desfile patriótico. Cuando pasa la bandera, un espectador permanece sin descubrirse. La muchedumbre rezonga, luego grita. "¡El sombrero!" y se lanza contra el recalcitrante, que persiste en menospreciar el emblema nacional. Algunos patriotas le darán su merecido...Se trataba de un gran mutilado de guerra que tenía amputados los dos brazos.

La búsqueda

Adolf Gannet, famoso médico inglés del siglo antepasado, tuvo una revelación maravillosa en su clínica de Londres:

Un enfermo le comunicó que había averiguado, en un sueño azul, que la muerte era solamente una infinita galería de retratos. -quien encuentre el suyo entre los millones de rostros desaparecidos- agregó el confidente -podrá reencarnar.

Gannet murió en 1895, en Escocia. En su lecho final, el rostro le sonreía con el dulce misterio de quien espera emprender una gratísima búsqueda.

pus ya pa' qué me quejo verdad?

Yo soy una persona deshonesta, de un deshonesto puedes esperar que siempre actuará de este modo... de los que uno debe preocuparse es de los honestos, pues nunca sabes cuándo harán algo realmente estúpido. Y nada, que no se puede decir nada.
Déjenme hablar ahora; no es posible. ¡Ni me calmo ni tomo más té! Quiero decir que eso, que lo otro, que todo aquí me tiene muerta, medio muerta, llorando, ¡no es pa' tanto!, porque nos pasa a veces, nos sucede que el mundo -no sólo el mundo- se complica, se amarga, se vuelve de repente un niño sin cabeza, idiota, idiota, idiota.
Y el café ya no sirve, ni el cigarro, ni hablar de soledad, de insomnio ni locura.
Es cierto que la paz, que el equilibrio, que el cielo puro y tonto, es cierto, cierto. Pero si soy ésta que soy ¿qué queda?...me tienes en tus manos.
Me tienes en tus manos y me lees lo mismo que un libro. Sabes lo que yo ignoro y me dices las cosas que no me digo, me aprendo en tí más que en mí misma (Mi mísma: te enamoraste ¿ya qué le haces?).

A donde van...?

La ,la ,la ,la, la, la, la
la, la, la, la, la, la, la
a donde van...
ah, ah, ah, ah, a donde van
ah, ah, ah, ah, a donde van
los mueeeertos.

Se van a dar la vuelta al mundo
el destino es vagabundo
se van volando como búhos
a buscar lo más profundo.

Quiéreme, quiéreme, quiéreme porque me esfumo
quiéreme, quiéreme, quiéreme que el tiempo es humo.

La ,la ,la ,la, la, la, la
La ,la ,la ,la, la, la, la
La ,la ,la ,la, la, la, la

Te suplico hay que morirnos juntos
te lo ruego hay que morirnos juntos
que morir es nadar por el mundo
sin tener que salir a respirar.

La ,la ,la ,la, la, la, la
La ,la ,la ,la, la, la, la
La ,la ,la ,la, la, la, la

A donde van
ah, ah, ah, ah, a donde van
ah, ah, ah, ah, a donde van
los muertos.

La vida esta por arroyarnos
en un cruce de peatones
allá en el cielo llueven flores
aquí se llenan los panteones.

Quiéreme, quiéreme, quiéreme porque me esfumo
quiéreme, quiéreme, quiéreme que el tiempo es humo.

Te suplico hay que morirnos juntos
te lo ruego hay que morirnos juntos
que morir es nadar por el mundo
sin tener que salir a respirar.

La ,la ,la ,la, la, la, la
La ,la ,la ,la, la, la, la
La ,la ,la ,la, la, la, la

Quiéreme, quiéreme, quiéreme, quiéreme
quiéreme porque todo es imposible (quiéreme)
quiéreme porque nada es para siempre
evitemos que mañana existan más recuerdos que borrar.

Quiéreme, quiéreme, quiéreme que eso es absurdo
quiéreme, quiéreme, quiéreme que eso es absurdo.

La ,la ,la ,la, la, la, la
A donde van
La ,la ,la ,la, la, la, la
Ah, ah, ah, ah
La ,la ,la ,la, la, la, la
A donde van
La ,la ,la ,la, la, la, la
Ah, ah, ah, ah
La ,la ,la ,la, la, la, la
A donde van
La ,la ,la ,la, la, la, la
Ah, ah, ah, ah
La ,la ,la ,la, la, la, la
A donde van
La ,la ,la ,la, la, la, la
A donde van