La Kyrafa

La kyrafa fue inventada por el hombre, por cualquier hombre.
La kyrafa se desenmaraña los sueños que se le han quedado atorados en el pelo y levanta la cabeza poniendo atención a los sonidos matutinos.
La kyrafa no se quiere levantar, su reino no está aquí, su reino está lejos de los árboles de cerezas. La kyrafa hace ruido con las patas y se pregunta si habrá algún dinosaurio en su camino.

La cordura ya no vive en ella.

La kyrafa no se preocupa por los niños hambrientos de Somalia, ella quiere a su dinosaurio.


Interludio
Ella comió la tarta suprema, en el baño/ en el banco/ en la sopa/ en el metro/ en su casa/ en su cara.
El gato se comió LA pintura fresca de la banca.
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La kyrafa estira su cuerpo esta mañana fría y se dispone a visitar a su mafioso emplumado favorito (si tiene suerte, éste tendrá maníes que quizás la kyrafa pueda hurtarle), la kyrafa ha hecho el descubrimiento de su vida, ¡un removedor de pelusa!, ella no necesita uno de esos; es una pena, verá usted, la kyrafa no usa ropa. No, no es un insulto a las buenas costumbres, las kyrafas no están hechas para usar ropa.
Su amigo mafioso aún no está despierto, es decepcionante, a la kyrafa de verdad le gustan los maníes.
La kyrafa no sabe quién mató a William Wilson y no debería importarle, es una kyrafa, ¡vaya! No debería saber de la existencia de William Wilson, pero hoy, aquí, frente a la casa de su durmiente amigo emplumado, se pregunta quién habrá sido el causante del asesinato de William Wilson.
La kyrafa nada sabe sobre el tiempo pues la kyrafa se dibuja y se desdibuja cual Dalí todos los días. La kyrafa de hoy no es la misma de ayer, se inventa, se desinventa y se reinventa.
La kyrafa volverá a dormir, no hay dinosaurios ni maníes, quizás cuando despierte encontrará al asesino de William Wilson comiendo maníes sobre un dinosaurio escondiéndose entre los árboles de cerezas, lejos, muy lejos de su reino.