Visiones

A las 3 de la mañana con el dolor de siempre.
Qué cosas, Dios mío, qué cosas pienso.
Lloro y lloro, mis manos lo sienten.

A las 3 de la mañana mi viejo amigo el insomnio.
¡Por los muslos de la Virgen! qué visiones tengo.
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Son las felices visiones del nuevo milenio.
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Pájaros muertos, con las cabecitas rotas.
Mariposas clavadas en macabras colecciones.

Les cortan el pelo a las niñas, las dejan calvas.
Se mueren todos, de maneras trágicas.

No puedo, no puedo sacarlas, mis ojos las ven y me dan ganas de arrancármelos.

Estas son visiones apocalípticas de mis horas místicas.
(Les restan importancia en mis historias clínicas).
malditas imágenes, visiones cínicas.
(A Giovanni lo mata la topografía).

Naturalezas muertas, hojarazca seca.
Viene la parte en la que me pongo lenta.
(Es en estas horas en que quisiera estar bien muerta).

Y el dolor se va haciendo menos.
Y el llanto se va haciendo menos.
Y las visiones se van haciendo menos.
Y yo, yo me voy haciendo menos y luego soy nada, nada.
Y ésta que soy, es nada.
Y ésta que escribe, es nada.
(Comienzo a pensar que sos retardada).