Alabama song

Óyeme hablar de la primavera. Yo siento a veces que los pulmones se me quiebran, que la carne toda se me quiebra igual que un vidrio golpeado por un martillo; siento que alguien les aprieta el pescuezo a los pájaros dentro de las jaulas, que alguien mete un perro y un gato en un costal, que les dan con un mazo en la nuca a los corderos, que degüellan niñas, juntándoles la cabeza con la espalda; pero óyeme hablar de la primavera.
La miel se cosecha todavía en las bodegas y en los libros.

La ternura existe.

Vamos a morirnos cada quien en su sitio calladamente. No hay que darle importancia porque luego uno termina vomitando bilis mientras su padre llama por teléfono a oceánica (les dije que yo iba a ganar la carrera).

No quiero decir nada.

Porque no sé, porque no puedo, porque no quiero decir nada. Quiero hablar, borbotar, hacer ruido, como una olla con su escándalo de agua. Si grito, van a venir a socorrerme. No tengo ganas. Una boca discreta, desdentada, que no diga nada.
Parla, parlaba.
Igual a la del tío agonizante glogloteando sin palabras. Aquí lo enterraron. ¡Basta! todavía estoy ebria.