C'est vrai

Los que tenemos frío de verdad, los que estamos solos por todas partes, los sin nadie. Los que no pueden dejar de destruirse, ésos no importan, no valen nada, nada, que de una vez se vayan, que se mueran pronto.
A ver si es cierto: muérete.

¡Muérete, Ana, muérete!

Ah… mula vida, testaruda ¡sorda!
Poetas mentirosos, ustedes no se mueren nunca. Con su pequeña muerte andan por todas partes y la lucen, la lloran, le ponen flores, se la enseñan a los pobres, a los humildes, a los que tienen esperanza.
Ustedes no conocen la muerte todavía: cuando la conozcan ya no hablarán de ella, se dirán que no hay tiempo sino para vivir.

Es que yo he visto muertos, y sólo los muertos son la muerte, y eso, de veras, ya no importa.

Una desgraciada como yo no ha de ser siempre desgraciada.

He aquí mi vida.

Y saco mi suicidio del bolsillo de mi pantalón, juego con él un rato y dos ratos y lo vuelvo a meter y entonces me río y me quedo callada. Y ésta soy yo y éste mi cigarro y ésta mi vida… y éste que duerme paciente en mi bolsillo, éste es mi suicidio.