Pues Lady Vendetta se despide temporalmente, les desea a todos que el año que se deja venir les sea mejor que el año que (por fin!) se muere.
El 2007 estuvo lleno de pesadillas diurnas, Lady Vendetta se vió envuelta en llamas, ahogada en llanto y bañada en sangre. Lady Vendetta fingirá que estuvo dormida durante todo el 2007.
El caballero de Titanio tiene los dedos llenos de razón, la navidad sólo hace a la gente sentirse miserable aunque intente comprarse una sonrisa en el mall junto a sus zapatos Prada que estrenará durante la cena del 24, la navidad hace que uno se sienta basura solitaria (vaya, hasta el Grinch tenía a ese estúpido perro), la navidad hace que uno extrañe todo el amor que alguna vez, tiempo atrás, le fue brindado por sus familiares y amigos que ahora se han ido marchando uno tras otro...
Pero en fin, al menos Lady Vendetta recibirá los libros y videojuegos que le pidió a Santa.
Cenen rico.
22.12.07
21.12.07
PDA (I just don't care)
I was unfaithful,
I wasn't true,
I am unclean,
A libertine!
Aquéllo debió terminar como toda comedia vulgar: en carcajadas. Pero no fue asi. Con llanto, muy por el contrario, era como todo aquéllo iba a terminar. Y ahora intentas hacerme reir con tu torpeza natural.
¡Yo caminé por el sendero de la sangre! y...¿se supone que tenga miedo a la muerte? Vaya, pero qué atrevido sujeto.
He hundido a otros como tú, los he hecho arrastrarse. He subido al fináculo de las alturas celestiales y me refundieron al séptimo círculo del infierno por amor. ¿Crees que no haría eso y mas por odio?.
Lo sé y lo siento.
Lo es, lo era.
It won't stop.
I wasn't true,
I am unclean,
A libertine!
Aquéllo debió terminar como toda comedia vulgar: en carcajadas. Pero no fue asi. Con llanto, muy por el contrario, era como todo aquéllo iba a terminar. Y ahora intentas hacerme reir con tu torpeza natural.
¡Yo caminé por el sendero de la sangre! y...¿se supone que tenga miedo a la muerte? Vaya, pero qué atrevido sujeto.
He hundido a otros como tú, los he hecho arrastrarse. He subido al fináculo de las alturas celestiales y me refundieron al séptimo círculo del infierno por amor. ¿Crees que no haría eso y mas por odio?.
Lo sé y lo siento.
Lo es, lo era.
It won't stop.
20.12.07
Del Invierno (o Casi Claudio, Kurt y un poco de todos)
Es día de frio y llegas a casa, vienes de la tarde cansada de un jueves.
Los muebles, tu perro y millones de ojos están como siempre esperando tu regreso en el que sientes que nada ha cambiado.
Te espera lo mismo, el sueño ha pasado.
Recoges tu pelo tan libre en la tarde, tal vez porque alguien nunca lo vio preso. Te sientas y cenas y todas las culpas te dan con un peso mayor que tus fuerzas y pugnan tus ojos y esta tarde loca. Hasta que eres débil y tapas tu boca.
Cuando pasa te crees seguro, mientras con tus horas revuelves cenizas.
(Presientes muy dentro pasiones prohibidas).
No importa mentirse para ser felices, hasta que un deseo se suicida en tu lecho.
¿¡pero qué estas pensando?! -te cubres el pecho.
Y necesitas quedar bien con todo -todo que no sea bien contigo mismo-. La angustia es el precio de ser uno mismo: mejor ser felices como nuestros padres y hacer de la lástima amores eternos.
Hasta que, a la larga, nos tape el invierno.
Los muebles, tu perro y millones de ojos están como siempre esperando tu regreso en el que sientes que nada ha cambiado.
Te espera lo mismo, el sueño ha pasado.
Recoges tu pelo tan libre en la tarde, tal vez porque alguien nunca lo vio preso. Te sientas y cenas y todas las culpas te dan con un peso mayor que tus fuerzas y pugnan tus ojos y esta tarde loca. Hasta que eres débil y tapas tu boca.
Cuando pasa te crees seguro, mientras con tus horas revuelves cenizas.
(Presientes muy dentro pasiones prohibidas).
No importa mentirse para ser felices, hasta que un deseo se suicida en tu lecho.
¿¡pero qué estas pensando?! -te cubres el pecho.
Y necesitas quedar bien con todo -todo que no sea bien contigo mismo-. La angustia es el precio de ser uno mismo: mejor ser felices como nuestros padres y hacer de la lástima amores eternos.
Hasta que, a la larga, nos tape el invierno.
18.12.07
Suddenly
De repente, qué pocas palabras quedan: amor y muerte.
Pájaros quemados aletean dentro de uno.
Dame un golpe, despiértame.
Dios mío, ¿qué Dios tienes tu? ¿Quién es tu Dios padre, tu Dios abuelo? ¡Qué desamparado ha de estar el Dios primero, el último!
Sólo la muerte se basta a sí misma. Se alimenta de sus propios excrementos. Tiene los ojos encontrados, mirándose entre sí perpetuamente.
¡Y el amor! El amor nos queda como aprendizaje de la muerte.
¡Y tú! Tú me quedas como el aprendizaje del amor.
Pájaros quemados aletean dentro de uno.
Dame un golpe, despiértame.
Dios mío, ¿qué Dios tienes tu? ¿Quién es tu Dios padre, tu Dios abuelo? ¡Qué desamparado ha de estar el Dios primero, el último!
Sólo la muerte se basta a sí misma. Se alimenta de sus propios excrementos. Tiene los ojos encontrados, mirándose entre sí perpetuamente.
¡Y el amor! El amor nos queda como aprendizaje de la muerte.
¡Y tú! Tú me quedas como el aprendizaje del amor.
17.12.07
Haters!
Work It
Make It
Do It
Makes Us
Harder
Better
Faster
Stronger
More Than
Hour
Hour
Never
Ever
After
Work Is
Over
Work it
Make it
Do it
Makes us
Harder
Better
Faster
Stronger
Work It Harder Make It Better
Do It Faster Makes Us Stronger
More Than Ever Hour After
Hour Work Is Never Over
Work It Harder Make It Better
Do It Faster Makes Us Stronger
More Than Ever Hour After
Hour Work Is Never Over
Work It Harder Make It Better
Do It Faster Makes Us Stronger
More Than Ever Hour After
Hour Work Is Never Over
Work It Harder Make It Better
Do It Faster Makes Us Stronger
More Than Ever Hour After
Hour Work Is Never Over
Visiones
A las 3 de la mañana con el dolor de siempre.
Qué cosas, Dios mío, qué cosas pienso.
Lloro y lloro, mis manos lo sienten.
A las 3 de la mañana mi viejo amigo el insomnio.
¡Por los muslos de la Virgen! qué visiones tengo.
--------------------------------------------------
Son las felices visiones del nuevo milenio.
--------------------------------------------------
Pájaros muertos, con las cabecitas rotas.
Mariposas clavadas en macabras colecciones.
Les cortan el pelo a las niñas, las dejan calvas.
Se mueren todos, de maneras trágicas.
No puedo, no puedo sacarlas, mis ojos las ven y me dan ganas de arrancármelos.
Estas son visiones apocalípticas de mis horas místicas.
(Les restan importancia en mis historias clínicas).
malditas imágenes, visiones cínicas.
(A Giovanni lo mata la topografía).
Naturalezas muertas, hojarazca seca.
Viene la parte en la que me pongo lenta.
(Es en estas horas en que quisiera estar bien muerta).
Y el dolor se va haciendo menos.
Y el llanto se va haciendo menos.
Y las visiones se van haciendo menos.
Y yo, yo me voy haciendo menos y luego soy nada, nada.
Y ésta que soy, es nada.
Y ésta que escribe, es nada.
(Comienzo a pensar que sos retardada).
Qué cosas, Dios mío, qué cosas pienso.
Lloro y lloro, mis manos lo sienten.
A las 3 de la mañana mi viejo amigo el insomnio.
¡Por los muslos de la Virgen! qué visiones tengo.
--------------------------------------------------
Son las felices visiones del nuevo milenio.
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Pájaros muertos, con las cabecitas rotas.
Mariposas clavadas en macabras colecciones.
Les cortan el pelo a las niñas, las dejan calvas.
Se mueren todos, de maneras trágicas.
No puedo, no puedo sacarlas, mis ojos las ven y me dan ganas de arrancármelos.
Estas son visiones apocalípticas de mis horas místicas.
(Les restan importancia en mis historias clínicas).
malditas imágenes, visiones cínicas.
(A Giovanni lo mata la topografía).
Naturalezas muertas, hojarazca seca.
Viene la parte en la que me pongo lenta.
(Es en estas horas en que quisiera estar bien muerta).
Y el dolor se va haciendo menos.
Y el llanto se va haciendo menos.
Y las visiones se van haciendo menos.
Y yo, yo me voy haciendo menos y luego soy nada, nada.
Y ésta que soy, es nada.
Y ésta que escribe, es nada.
(Comienzo a pensar que sos retardada).
Las cosas más extrañas
Tengo que cuidar a mi hermana
Qué cigarros fumas ahora
Hoy me caso y no tengo anillo
Yo si que no creo en nadie
Ella es más alta que él
Dónde está mi cinto amarillo
Los zapatos no te combinan
Ella está muy avejentada
Abro después de las dos
Salí a almorzar
Viste que carro más bueno
Cuida que el niño no bese a la niña
A las 5 iremos al cine
Sus padres son divorciados
Entonces se quitó el vestido
Qué fría está la comida
Ese chisme quién te lo dijo
A tu obra le falta fuerza
Abro después de las dos
Salí a almorzar.
Qué cigarros fumas ahora
Hoy me caso y no tengo anillo
Yo si que no creo en nadie
Ella es más alta que él
Dónde está mi cinto amarillo
Los zapatos no te combinan
Ella está muy avejentada
Abro después de las dos
Salí a almorzar
Viste que carro más bueno
Cuida que el niño no bese a la niña
A las 5 iremos al cine
Sus padres son divorciados
Entonces se quitó el vestido
Qué fría está la comida
Ese chisme quién te lo dijo
A tu obra le falta fuerza
Abro después de las dos
Salí a almorzar.
16.12.07
Sobre la muerte de un hombre de lentes
El día que lo maté me desperté temprano, callada, me movia despacio pero con precisión. Entonces lo esperé.
En ese momento el hombre de lentes me miró como solía hacerlo, me pidió que lo acompañara.
Yo lo miré con asco. No. Le respondí. Él es mejor amigo que tú.
Di media vuelta y me fui.
Después pasarían las cosas más horribles, las más extrañas, las más tristes.
Y Alicia murió acuchillada, y nos fuimos en el camión número 4 de 80 cilindros, y jugamos volcaditas, y el puma de derecho, y sus mercedes, y el maricón, y la trepadora, y tu cuñada, y la reina del cálculo...
15.12.07
Tout la vie
Me dueles.
Mansamente, insoportablemente me dueles.
Toma mi cabeza, córtame el cuello, sácame las tripas, desgárrame el alma.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma búscame.
¡Qué claridad tu rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Y ahora déjame que grite, que te grite cual demente mientras te desdibujas la figura, que te ame con sólo mirarte cuando te desembarazas de mi.
Déjame lavarte el alma con mis lágrimas, te dejo beber de mi dolor.
Porque me dueles, inapelablemente me dueles.
Mansamente, insoportablemente me dueles.
Toma mi cabeza, córtame el cuello, sácame las tripas, desgárrame el alma.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma búscame.
¡Qué claridad tu rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Y ahora déjame que grite, que te grite cual demente mientras te desdibujas la figura, que te ame con sólo mirarte cuando te desembarazas de mi.
Déjame lavarte el alma con mis lágrimas, te dejo beber de mi dolor.
Porque me dueles, inapelablemente me dueles.
"..."
¡Ya está decidido! -me dice bien emocionado -nos vamos en avión y regresamos en coche.
...ay zandunga...
...ay zandunga...
14.12.07
Don't know
No sé qué se me ocurrirá mañana, pero hoy ya no se me ocurre nada.
No sé que aventuras viviré mañana, pero estoy preparada.
No sé cuánta gente bonita conoceré mañana, pero yo encantada.
No sé si te veré mañana, pero hoy te digo que te amo.
No sé si viviré mañana, no sé.
El pozo
Su cabeza cercenada miraba ahora hacia arriba, una sombra ocultaba la cegadora luz del día. Leves susurros le llegaban desde lo alto, como el rumor de las aves al caer la tarde.
Guardó silencio y prestó atención al rumor de las voces del exterior, mas lo único que logró escuchar fue una oración sin sentido. Una pregunta, con exactitud. "¿Segura que no quieres venir?". Mas no tuvo oportunidad de analizar la pregunta y sus probables motivos, pues de inmediato el silbido del viento al ser atravesado por el cuerpo inerte de una adolescente de 17 años llenó su pensamiento.
----------------------------------------------------------------------------------
-¿Pero cómo...?. -No alcanzó a formular su pregunta, pues la cabeza cercenada de un anciano con la cara pintada de mimo ya estaba contestando.
-no sé -dijo,- pero es en el pozo.
No cabe duda
Ayer dijo que lo habían despedido de su empleo.
El día anterior habia perdido en un accidente a su mascota.
Hoy me dice, muy serio, que será feliz siempre y cuando me tenga a su lado.
Y mañana...mañana voy a dejarlo.
Los mejores regalos vienen con la navidad.
El día anterior habia perdido en un accidente a su mascota.
Hoy me dice, muy serio, que será feliz siempre y cuando me tenga a su lado.
Y mañana...mañana voy a dejarlo.
Los mejores regalos vienen con la navidad.
I'm tired
I am tired of tears and laughter,
And men that laugh and weep;
Of what may come hereafter
For men that sow to reap:
I am weary of days and hours,
Blown buds of barren flowers,
Desires and dreams and powers
And everything but sleep.
Estoy cansada de la gente, de la escuela, de mi casa, de la ciudad, de los enfermos, de los deportistas, de los lisiados, de los perplejos, de los condeches, de los postmodernistas, de los hippies, de los emos, de los darks, de los punks, de los normales, de los fresas, de los equis, de los nacos, de los tontos, de los losers, de los cool, de los artistas, de los científicos, de los matemáticos, de los músicos, de los místicos, de los escritores, de los pintores, de los fotógrafos, de los luchadores, de los boxeadores, de los jugadores, de los llorones, de los risueños, de los soñadores, de los que comen tortas de salchichita, de milanezita, cubanita, de los que van al oxxo, de los que no van al oxxo, de los puntitos de fresa, de los puntitos de plátano, de la leche nesclé, del pulque de pechuga de pollo, de las plumas, de las libretas, de la computadora, del messenger, del cine, de los poetas, de los actores, de los liberales, de las feministas, de los revolucionarios, de los zapatistas, de los lectores, de los dibujantes, de los animales, de los vegetales, de los doctores, de los junkies, de los abogados, de los floristas, de los coristas, de los maestros, de los vivos, de los muertos, del pasado, del futuro, de hoy, de mañana, de quién sabe, de mi cama, de mis tennis, de mis jeans, de mis dedos, de mi barniz rosa, de mis zapatos rosas, de mi collar rosa, de mi chamarra rosa, de mi bolsa rosa, de mi cabello, de mis ojos, de mis piernas, de tus muslos, de la tele, de la alberca de jeringas, de los cuchillos volantes, del hombre, del amor, del averno, de la creación, de la generación espontánea, del método científico, de la teoría evolutiva, del darwinismo en retroceso, de las comadres, de la extinción, del dolor, de la vida y de la muerte.
And men that laugh and weep;
Of what may come hereafter
For men that sow to reap:
I am weary of days and hours,
Blown buds of barren flowers,
Desires and dreams and powers
And everything but sleep.
Estoy cansada de la gente, de la escuela, de mi casa, de la ciudad, de los enfermos, de los deportistas, de los lisiados, de los perplejos, de los condeches, de los postmodernistas, de los hippies, de los emos, de los darks, de los punks, de los normales, de los fresas, de los equis, de los nacos, de los tontos, de los losers, de los cool, de los artistas, de los científicos, de los matemáticos, de los músicos, de los místicos, de los escritores, de los pintores, de los fotógrafos, de los luchadores, de los boxeadores, de los jugadores, de los llorones, de los risueños, de los soñadores, de los que comen tortas de salchichita, de milanezita, cubanita, de los que van al oxxo, de los que no van al oxxo, de los puntitos de fresa, de los puntitos de plátano, de la leche nesclé, del pulque de pechuga de pollo, de las plumas, de las libretas, de la computadora, del messenger, del cine, de los poetas, de los actores, de los liberales, de las feministas, de los revolucionarios, de los zapatistas, de los lectores, de los dibujantes, de los animales, de los vegetales, de los doctores, de los junkies, de los abogados, de los floristas, de los coristas, de los maestros, de los vivos, de los muertos, del pasado, del futuro, de hoy, de mañana, de quién sabe, de mi cama, de mis tennis, de mis jeans, de mis dedos, de mi barniz rosa, de mis zapatos rosas, de mi collar rosa, de mi chamarra rosa, de mi bolsa rosa, de mi cabello, de mis ojos, de mis piernas, de tus muslos, de la tele, de la alberca de jeringas, de los cuchillos volantes, del hombre, del amor, del averno, de la creación, de la generación espontánea, del método científico, de la teoría evolutiva, del darwinismo en retroceso, de las comadres, de la extinción, del dolor, de la vida y de la muerte.
12.12.07
Experimentando
El líquido transparente de la jeringa se siente frío y me arde al viajar por mis venas.
El hombre de lentes me dice que es mejor que me siente y me señala una silla vacía.
Me siento mareada y relajada, los ojos se me cierran.
De pronto ya nada me importa, me siento alegre y risueña.
No había notado ese reloj en la pared, lo miro, dice que faltan 10 para las 2.
Ahora un espasmo recorre mi cuerpo, se siente gracioso, ahora hay otro y otro mas.
Me quedo mirando fijamente a un aparato en la mesa de al lado y me doy cuenta de que se me dificulta pensar.
Se me dificulta pensar, se me dificulta pensar, se me dificulta pensar...no puedo dejar de repetir esa frase en mi cerebro y ahora me río como desquiciada.
Se me entumen las extremidades y la cara y estos espasmos que son cada vez mas frecuentes comienzan a preocuparme.
No tengo fuerzas para levantarme de esta silla pero no tengo prisa. Cierro los ojos. Creo que me quedé dormida, los abro rápidamente y veo el reloj...5 para las 2? No es posible, nonono, mejor me voy.
Me levanto de la silla e intento dar un paso, pero el mareo me vence y me quedo en el piso temblando...perdí la noción completa de todo. Todavía estoy algo dopada y los espasmos no se van, pero al menos ya estoy en mi casa.
El hombre de lentes me dice que es mejor que me siente y me señala una silla vacía.
Me siento mareada y relajada, los ojos se me cierran.
De pronto ya nada me importa, me siento alegre y risueña.
No había notado ese reloj en la pared, lo miro, dice que faltan 10 para las 2.
Ahora un espasmo recorre mi cuerpo, se siente gracioso, ahora hay otro y otro mas.
Me quedo mirando fijamente a un aparato en la mesa de al lado y me doy cuenta de que se me dificulta pensar.
Se me dificulta pensar, se me dificulta pensar, se me dificulta pensar...no puedo dejar de repetir esa frase en mi cerebro y ahora me río como desquiciada.
Se me entumen las extremidades y la cara y estos espasmos que son cada vez mas frecuentes comienzan a preocuparme.
No tengo fuerzas para levantarme de esta silla pero no tengo prisa. Cierro los ojos. Creo que me quedé dormida, los abro rápidamente y veo el reloj...5 para las 2? No es posible, nonono, mejor me voy.
Me levanto de la silla e intento dar un paso, pero el mareo me vence y me quedo en el piso temblando...perdí la noción completa de todo. Todavía estoy algo dopada y los espasmos no se van, pero al menos ya estoy en mi casa.
11.12.07
Listening
Siguiendo mis propios consejos, escuché hoy en la mañana el tip perfecto para correr a las visitas.
"Mira, para que se vaya rápido, pon en la entrada de tu casa una escoba."
Seguí su consejo y si funcionó.
"Mira, para que se vaya rápido, pon en la entrada de tu casa una escoba."
Seguí su consejo y si funcionó.
El epitafio
A petición de mi esposo Memo, su epitafio:
"Memo, a él siempre le pasaba lo mismo, siempre terminaba igual."
"Memo, a él siempre le pasaba lo mismo, siempre terminaba igual."
La lámpara
Giovanni me dijo que va a cambiar mi foco de la lámpara de mi cuarto por uno de 100 megabites, que tal? ay lo que es la ciencia.
No hay mañana
Acabo de pasar frente a un gato negro y empezó a comportarse como un demente, maullando como si la vida se le acabara...me pregunto si será un presagio.
Y es que lo sigo sosteniendo, la gente no solo hace sino que también dice las cosas más extrañas...y también las mas atroces.
Ahi estaba el pobre anciano queriendo formarse en la fila, cosa harto desagradable de hacer para empezar, y ahi estaban también las dos horribles mujeres que se acababan de conocer ahi mismo, en esa misma fila, cuchicheando sobre lo caros que están los impuestos.
"Uno siempre sale de estos lugares con nuevos amigos"
Ay qué feo!, pero si es cierto. Pero mas bien sale uno con hambre, eso que ni qué, y salimos del lugar cansadas, hambrientas y hablando con un extraño y divertido acento sudamericano.
Me quedé pensando en aquél anciano y en lo rudas que fueron esas señoras con él, que mala onda -dije- si se ve que él ni es cliente...
Pero de donde de plano no somos clientes es del puesto de las tortas, pa' empezar no daba mucha confianza, pero ni modo, el hambre era grande.
-no hay -nos dice el señor de edad -es que no hay gas.
Yo no sabía que se necesitaba gas para hacer tortas, pero supuse que eran tortas ahumadas, como el tequila.
En su refrigerador de Coca-Cola no había mas que Jarritos y en su anuncio de "Cerveza sol de 1/2 litro, 3x25$"
Es una ganga. Pensé.
Mañana volveré a ese lugar para descifrar los horribles secretos que oculta en esa publicidad engañosa.
Y es que lo sigo sosteniendo, la gente no solo hace sino que también dice las cosas más extrañas...y también las mas atroces.
Ahi estaba el pobre anciano queriendo formarse en la fila, cosa harto desagradable de hacer para empezar, y ahi estaban también las dos horribles mujeres que se acababan de conocer ahi mismo, en esa misma fila, cuchicheando sobre lo caros que están los impuestos.
"Uno siempre sale de estos lugares con nuevos amigos"
Ay qué feo!, pero si es cierto. Pero mas bien sale uno con hambre, eso que ni qué, y salimos del lugar cansadas, hambrientas y hablando con un extraño y divertido acento sudamericano.
Me quedé pensando en aquél anciano y en lo rudas que fueron esas señoras con él, que mala onda -dije- si se ve que él ni es cliente...
Pero de donde de plano no somos clientes es del puesto de las tortas, pa' empezar no daba mucha confianza, pero ni modo, el hambre era grande.
-no hay -nos dice el señor de edad -es que no hay gas.
Yo no sabía que se necesitaba gas para hacer tortas, pero supuse que eran tortas ahumadas, como el tequila.
En su refrigerador de Coca-Cola no había mas que Jarritos y en su anuncio de "Cerveza sol de 1/2 litro, 3x25$"
Es una ganga. Pensé.
Mañana volveré a ese lugar para descifrar los horribles secretos que oculta en esa publicidad engañosa.
10.12.07
Guilty, your honor.
¿Cuáles serán las consecuencias de lo que acabo de hacer?
Y te dejé hablando solo como loco.
Y me fui a cenar con mis cuates y luego a jugar baraja.
Y voy a escribir sonetos aunque no te gusten.
Y mañana desayunaré chilaquiles.
Y voy a largarme a la playa con mis hombres favoritos.
Y odio la navidad.
Y comienzo a odiarte a ti.
Y le dije a la Kyrafa que ese corte no la favorecía.
Y le dije la Tarta que estaba bien gorda.
Y le dije a Izaguirre que se veía bien pinche vieja y fea.
Y le robé la atención del antro a la cumpleañera.
Y bailé dirty con dos hombres sexys al mismo tiempo.
Y los chicos de la mesa de al lado me pagaron la cuenta.
Y le he robado el novio a más de una.
Y hoy no me bañé.
Y no he hecho mis trabajos finales.
Y no me preocupa.
Y pisé el pasto inglés.
Y dije una grosería de las fuertes.
Y ni me calmo ni tomo más té.
Y yo rompí los vidrios de debajo de la escalera a martillazos.
Y yo me robé tu celular para después regalarte uno nuevo.
Y yo inventé esas cosas de tus amigos.
Y no. No me arrepiento de mis crímenes.
Y te dejé hablando solo como loco.
Y me fui a cenar con mis cuates y luego a jugar baraja.
Y voy a escribir sonetos aunque no te gusten.
Y mañana desayunaré chilaquiles.
Y voy a largarme a la playa con mis hombres favoritos.
Y odio la navidad.
Y comienzo a odiarte a ti.
Y le dije a la Kyrafa que ese corte no la favorecía.
Y le dije la Tarta que estaba bien gorda.
Y le dije a Izaguirre que se veía bien pinche vieja y fea.
Y le robé la atención del antro a la cumpleañera.
Y bailé dirty con dos hombres sexys al mismo tiempo.
Y los chicos de la mesa de al lado me pagaron la cuenta.
Y le he robado el novio a más de una.
Y hoy no me bañé.
Y no he hecho mis trabajos finales.
Y no me preocupa.
Y pisé el pasto inglés.
Y dije una grosería de las fuertes.
Y ni me calmo ni tomo más té.
Y yo rompí los vidrios de debajo de la escalera a martillazos.
Y yo me robé tu celular para después regalarte uno nuevo.
Y yo inventé esas cosas de tus amigos.
Y no. No me arrepiento de mis crímenes.
Extinción
Yo creo que nos queremos extinguir.
¿Y por qué no? si ya extinguimos tantas otras especies, si ya estamos cansados, hartos de nosotros mismos.
No creo que sea moda esto de no querer tener hijos, es mas bien la decisión más acertada de las generaciones jóvenes de países de primer mundo.
No hace falta mas que vivir en este mundo para darnos cuenta de la clase de animal que es el ser humano ¿y queremos traer mas? ¿no son suficiente razón para querer extinguirnos las guerras?.
Somos sucios, violentos, autodestructivos.
La idea de extinguirnos es quizás la mas sensata que se le ha podido ocurrir al ser humano.
No, no es simple misantropía. Han habido sin duda grandes hombres y mujeres en nuestra historia, han habido artistas, científicos, pensadores...todos hermosos e inteligentes, todos bellos y todos locos.
La extinción del ser humano no es un deseo mío, es una suposición del presente en que vivimos, una teoría sobre la inconsciencia colectiva de mi generación, una generación que está harta, ¿de qué? Quién sabe, qué importa.
Generaciones pasadas han sido rebeldes, paranoicas, suicidas, alegres, …de todo.
La nuestra es una generación indiferente. Que si el calentamiento global, que si el mundo se va a acabar, que si ya mataron a Saddam…whatever.
Entonces ¿para qué seguir con esto? ¿para qué dejar lo que llamamos descendencia? Si no nos interesa el mundo en el que vivimos, ¿creen que vamos a luchar por el mundo en el que vivirán nuestros hijos?
Y entonces ¿por qué no mejor extinguirnos? ¿por qué no irnos despidiendo ya de este mundo re-bonito (porque si, nuestro mundo me consta que es re-bonito) en que vivimos? Quitarle esta carga que somos, hacer algo de verdad bueno por él.
Queremos salvar al mundo, a los osos polares, a los pingüinos, a los tigres, a los rinocerontes blancos, a los elefantes, … vemos documentales narrados por Morgan Freeman, o estelarizados por Al Gore y lloramos y nos remueven las entretelas y decimos y hacemos, corremos a apagar las luces, tiramos la basura en su lugar y desenchufamos el cargador del celular. Nos enlistamos en Greenpeace y vemos feo a los canadienses que matan foquitas y maldecimos desde nuestras cálidas salas a los japoneses que arponean ballenas… no, no estoy criticando, me estoy proyectando.
Pero me pregunto si no será un cambio drástico y definitivo el ser especie en peligro de extinción, después de todo los seres humanos comenzamos con todo esto, ¿por qué no terminarlo también? Ser principio y fin de una extraordinaria historia circular.
¿Y por qué no? si ya extinguimos tantas otras especies, si ya estamos cansados, hartos de nosotros mismos.
No creo que sea moda esto de no querer tener hijos, es mas bien la decisión más acertada de las generaciones jóvenes de países de primer mundo.
No hace falta mas que vivir en este mundo para darnos cuenta de la clase de animal que es el ser humano ¿y queremos traer mas? ¿no son suficiente razón para querer extinguirnos las guerras?.
Somos sucios, violentos, autodestructivos.
La idea de extinguirnos es quizás la mas sensata que se le ha podido ocurrir al ser humano.
No, no es simple misantropía. Han habido sin duda grandes hombres y mujeres en nuestra historia, han habido artistas, científicos, pensadores...todos hermosos e inteligentes, todos bellos y todos locos.
La extinción del ser humano no es un deseo mío, es una suposición del presente en que vivimos, una teoría sobre la inconsciencia colectiva de mi generación, una generación que está harta, ¿de qué? Quién sabe, qué importa.
Generaciones pasadas han sido rebeldes, paranoicas, suicidas, alegres, …de todo.
La nuestra es una generación indiferente. Que si el calentamiento global, que si el mundo se va a acabar, que si ya mataron a Saddam…whatever.
Entonces ¿para qué seguir con esto? ¿para qué dejar lo que llamamos descendencia? Si no nos interesa el mundo en el que vivimos, ¿creen que vamos a luchar por el mundo en el que vivirán nuestros hijos?
Y entonces ¿por qué no mejor extinguirnos? ¿por qué no irnos despidiendo ya de este mundo re-bonito (porque si, nuestro mundo me consta que es re-bonito) en que vivimos? Quitarle esta carga que somos, hacer algo de verdad bueno por él.
Queremos salvar al mundo, a los osos polares, a los pingüinos, a los tigres, a los rinocerontes blancos, a los elefantes, … vemos documentales narrados por Morgan Freeman, o estelarizados por Al Gore y lloramos y nos remueven las entretelas y decimos y hacemos, corremos a apagar las luces, tiramos la basura en su lugar y desenchufamos el cargador del celular. Nos enlistamos en Greenpeace y vemos feo a los canadienses que matan foquitas y maldecimos desde nuestras cálidas salas a los japoneses que arponean ballenas… no, no estoy criticando, me estoy proyectando.
Pero me pregunto si no será un cambio drástico y definitivo el ser especie en peligro de extinción, después de todo los seres humanos comenzamos con todo esto, ¿por qué no terminarlo también? Ser principio y fin de una extraordinaria historia circular.
8.12.07
Pacto de 46 pisos
¿No te encanta ser mexicano? -le pregunté a Tachi. Seguramente él pensó que estaba yo ebria, como va siendo mi costumbre...pero no lo estaba. Tachi me miró como se mira a una demente, cosa peligrosa de hacer si se va manejando.
Algunas horas antes, a eso de las 9 y media, habíamos estado los tres acostados sobre el auto en medio de una calle intentando atrapar alguna estrella.
Como a las 12, ya con tres tequilas encima y con una bellísima vista de mi ciudad en frente, hicimos un pacto, un pacto irrompible. No había sangre y el tequila se había evaporado de nuestros vasos, el pacto sería de 46 pisos, la altura exacta a la que nos encontrábamos.
A las 12 y media brindamos con nuevo tequila por nuestro pacto.
-------------------------------------------------------------------------------
No se veía más que una nube de humo, entre humo de cigarro y sudor, el calor era insoportable, la música ensordecedora, el tequila fuerte. Los tres amigos, en trance, bailaban cuales desquiciados que son.
Ya entrada en ese sopor en el que se entra luego de hallarse ante estas circunstancias, su mirada se perdió en el ventanal circular que rodeaba todo el lugar, no lo había notado antes, no así. La vista era no solo espectacular, sino también muy atractiva. Y se acercó. Poco a poco, bailando entre sus dos amigos, moviendose cadenciosamente al ritmo de esa canción.
46 pisos.
-------------------------------------------------------------------------------
¡Nos van a vetar de este lugar también por indecentes! -me dice Giovanni.
¿Asi o más porno? -me pregunta Tachi.
(Y a la que miró como a una loca fue a mi).
A la 1 con 30 minutos exactos ibamos saliendo del lugar, sofocados por el calor y el humo, aún con ganas de bailar y cantar a Britney y a Will I am. Pero nuestro destino era fatal.
A las 2 estábamos comiendo parados, tacos de bistec al carbón con tocino, mientras veíamos el Teletón y escuchábamos en el radio "Todo cambió" de Camila.
Si uno lo piensa bien, son muchos los lugares en los que uno podría estar a las 2 de la mañana, lugares poco comunes, imposibles incluso. Como el baño o el metro o la biblioteca de autoservicio 24 horas...
Una taquería no es precisamente uno de esos lugares extraños donde uno puede estar, claro que no.
Sin embargo, ¿en qué otro lugar del mundo puedes encontrar tacos a las 2 de la mañana mientras ves el Teletón y escuchas a Camila?
¿Ves como si es la onda ser mexicano?
Algunas horas antes, a eso de las 9 y media, habíamos estado los tres acostados sobre el auto en medio de una calle intentando atrapar alguna estrella.
Como a las 12, ya con tres tequilas encima y con una bellísima vista de mi ciudad en frente, hicimos un pacto, un pacto irrompible. No había sangre y el tequila se había evaporado de nuestros vasos, el pacto sería de 46 pisos, la altura exacta a la que nos encontrábamos.
A las 12 y media brindamos con nuevo tequila por nuestro pacto.
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No se veía más que una nube de humo, entre humo de cigarro y sudor, el calor era insoportable, la música ensordecedora, el tequila fuerte. Los tres amigos, en trance, bailaban cuales desquiciados que son.
Ya entrada en ese sopor en el que se entra luego de hallarse ante estas circunstancias, su mirada se perdió en el ventanal circular que rodeaba todo el lugar, no lo había notado antes, no así. La vista era no solo espectacular, sino también muy atractiva. Y se acercó. Poco a poco, bailando entre sus dos amigos, moviendose cadenciosamente al ritmo de esa canción.
46 pisos.
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¡Nos van a vetar de este lugar también por indecentes! -me dice Giovanni.
¿Asi o más porno? -me pregunta Tachi.
(Y a la que miró como a una loca fue a mi).
A la 1 con 30 minutos exactos ibamos saliendo del lugar, sofocados por el calor y el humo, aún con ganas de bailar y cantar a Britney y a Will I am. Pero nuestro destino era fatal.
A las 2 estábamos comiendo parados, tacos de bistec al carbón con tocino, mientras veíamos el Teletón y escuchábamos en el radio "Todo cambió" de Camila.
Si uno lo piensa bien, son muchos los lugares en los que uno podría estar a las 2 de la mañana, lugares poco comunes, imposibles incluso. Como el baño o el metro o la biblioteca de autoservicio 24 horas...
Una taquería no es precisamente uno de esos lugares extraños donde uno puede estar, claro que no.
Sin embargo, ¿en qué otro lugar del mundo puedes encontrar tacos a las 2 de la mañana mientras ves el Teletón y escuchas a Camila?
¿Ves como si es la onda ser mexicano?
7.12.07
La piñata
Aquélla era una piñata magistral, era enorme y generosa, unos 8 metros de diámetro, por lo menos...
Tardaron varios dias en adornarla como debe ser y al final lucía tan bella, tan festiva.
Al día siguiente los despertó un ruido inusual y horrible, ¿recuerdan Titanic? ¿cuando se estaba partiendo en dos? Asi mero.
El hombre de la delegación comenzó a preguntarse si había sido buena idea hacer la mega esfera de metal. Pero ya era muy tarde, de lejos se veía como cuando en las posadas los niños rompen la piñata y salen los caramelos. A medida que uno se acercaba a la explanada caía en cuenta de que, efectivamente la piñata se había roto, pero en vez de dulces, lo que salía de entre los escombros eran brazos y piernas.
La estructura que la sostenía se había desplomado, haciendo caer la esfera de metal sobre la gente que laboraba en la delegación.
Y eso sí que fue festivo.
Feliz inicio para una feliz navidad.
Tardaron varios dias en adornarla como debe ser y al final lucía tan bella, tan festiva.
Al día siguiente los despertó un ruido inusual y horrible, ¿recuerdan Titanic? ¿cuando se estaba partiendo en dos? Asi mero.
El hombre de la delegación comenzó a preguntarse si había sido buena idea hacer la mega esfera de metal. Pero ya era muy tarde, de lejos se veía como cuando en las posadas los niños rompen la piñata y salen los caramelos. A medida que uno se acercaba a la explanada caía en cuenta de que, efectivamente la piñata se había roto, pero en vez de dulces, lo que salía de entre los escombros eran brazos y piernas.
La estructura que la sostenía se había desplomado, haciendo caer la esfera de metal sobre la gente que laboraba en la delegación.
Y eso sí que fue festivo.
Feliz inicio para una feliz navidad.
And if I ever see you again...X the end.
Yo no quería creerle al Hombre de Titanio pero la verdad es que esto de las series es horrible.
La cosa es que que la prepa fue una de las mejores experiencias de mi vida y amé profundamente a todos mis maestros (si, hasta a Cano quien no solo me hizo sufrir y llorar lágrimas de sangre sino que también me hizo odiar a S. Huntington), obviamente me faltaron montones de maestros que al igual que éstos eran unas joyas, personajes bien extraños con los que me vi obligada a convivir hasta llegar a apreciarlos:
Palhares (nuestro amor platónico chavas)
Cabrera (no, no estás gorda, estás...robustita/ se escapan corrienditoooo!)
Marilú (bueno...equis!)
Castañeda (el muñeco ventrilocuo)
Leidy (el corazón delator de carlos cuahutemoc sanchez)
El puma de derecho (oye tu, deja de copiar!...no, no tu, el de a lado!)
Normita (las volcaditas y le arranco el brassiere a anita)
La mamá de Chalilali (no recuerdo su nombre ni su funcion, pero alli estaba)
Paty (Haggin Paddins pa los cuates...Ay ya se me anto...jó!)
Hey Dorothy (y luego no me vengan a llorar "hey dorothy!" los perros! callen a esos perros!)
Cano (quién lo habrá matado?)
Sus Mercedes (si naciste para la fisica, yo te meto a area 1)
Hoyo (los delfines de diamantina me devolverán mi brazo)
El Split (uds son hermanos?)
Wiechers (ay me hiciste llorar con tu cartita)
Angie (si mi abuelita tuviera ruedas...)
Juan Carlos (como lo fuimos a aventar al basurero)
En fin, tantos otros que me provocaron tantos momentos de alegría...pero eso si, si los llego a volver a ver...!
Y hablando de hombres buenos, también estaba Chafus, cuando me enteré de tu muerte Chafus, sentí algo raro...tu eras bien feliz, bien feliz, bien feliz...ahora descansa en paz.
La cosa es que que la prepa fue una de las mejores experiencias de mi vida y amé profundamente a todos mis maestros (si, hasta a Cano quien no solo me hizo sufrir y llorar lágrimas de sangre sino que también me hizo odiar a S. Huntington), obviamente me faltaron montones de maestros que al igual que éstos eran unas joyas, personajes bien extraños con los que me vi obligada a convivir hasta llegar a apreciarlos:
Palhares (nuestro amor platónico chavas)
Cabrera (no, no estás gorda, estás...robustita/ se escapan corrienditoooo!)
Marilú (bueno...equis!)
Castañeda (el muñeco ventrilocuo)
Leidy (el corazón delator de carlos cuahutemoc sanchez)
El puma de derecho (oye tu, deja de copiar!...no, no tu, el de a lado!)
Normita (las volcaditas y le arranco el brassiere a anita)
La mamá de Chalilali (no recuerdo su nombre ni su funcion, pero alli estaba)
Paty (Haggin Paddins pa los cuates...Ay ya se me anto...jó!)
Hey Dorothy (y luego no me vengan a llorar "hey dorothy!" los perros! callen a esos perros!)
Cano (quién lo habrá matado?)
Sus Mercedes (si naciste para la fisica, yo te meto a area 1)
Hoyo (los delfines de diamantina me devolverán mi brazo)
El Split (uds son hermanos?)
Wiechers (ay me hiciste llorar con tu cartita)
Angie (si mi abuelita tuviera ruedas...)
Juan Carlos (como lo fuimos a aventar al basurero)
En fin, tantos otros que me provocaron tantos momentos de alegría...pero eso si, si los llego a volver a ver...!
Y hablando de hombres buenos, también estaba Chafus, cuando me enteré de tu muerte Chafus, sentí algo raro...tu eras bien feliz, bien feliz, bien feliz...ahora descansa en paz.
And if I ever see you again...IX
Cafecitos
Esa mujer había tenido una vida dificil y ahora vivia pacíficamente en nuestro país.
El orígen de su nombre: Cafecitos, resultará incómodo e impropio para mis bellos lectores.
"Trucutrúuum!!"
Escuchamos de pronto Memo y yo, una fria mañana en que caminábamos a la horrible máquina de café y delante de nosotros caminaba la mamá de Chubby.
Memo y yo no sabíamos si reír o llorar. En aquél momento nos pareció llorar como lo más correcto que hacer. Hoy...hoy reimos pero...en el fondo las lágrimas quieren salir al recordar.
6.12.07
And if I ever see you again...VIII
Ramcar.
Deben saber, que no existe ningún Ramcar, ese personaje existe, dentro del imaginario de los que conocimos al puma. De nuevo el puma, él ya estaba demente yo digo.
Y es que cerca de él uno oía las cosas más extrañas como:
"Ay que Ramcar...travieso, nos volvió a dejar encerrados".
Todos nos mirábamos los unos a los otros con extrañeza, sabiendo que Ramcar no existía. Nuestra preocupación se extendía dia con dia pues el puma le confiaba cada vez mas cosas a Ramcar.
"Le voy a decir a Ramcar que me saque del pozo", "Ay Ramcar, a ver si puedes mover mi coche de las vías del tren", "Ramcar les va a dar la clase el día de hoy".
Una vez Memo me tacleó afuera del salón de Ramcar y el puma le dijo a una silla vacía: "Ay Ramcar, deberías defender a mi niña, mira nada mas como me la trata este salvaje que no se la merece, ándale, parate a ayudarle al amor de mi vida".
Por unos segundos, la mirada del puma se paseó de la silla vacía hacia donde yo yacía tirada con Memo encima de mi y ambos yacíamos doblándonos de risa...hubo un momento en el que pensé que iba yo a sentir una mano invisible jalarme hacia arriba...pero la mano no llegó.
Fué entonces, y no antes, que yo supe que el puma había perdido la cordura, que él se comportaba ahora como un demente.
Deben saber, que no existe ningún Ramcar, ese personaje existe, dentro del imaginario de los que conocimos al puma. De nuevo el puma, él ya estaba demente yo digo.
Y es que cerca de él uno oía las cosas más extrañas como:
"Ay que Ramcar...travieso, nos volvió a dejar encerrados".
Todos nos mirábamos los unos a los otros con extrañeza, sabiendo que Ramcar no existía. Nuestra preocupación se extendía dia con dia pues el puma le confiaba cada vez mas cosas a Ramcar.
"Le voy a decir a Ramcar que me saque del pozo", "Ay Ramcar, a ver si puedes mover mi coche de las vías del tren", "Ramcar les va a dar la clase el día de hoy".
Una vez Memo me tacleó afuera del salón de Ramcar y el puma le dijo a una silla vacía: "Ay Ramcar, deberías defender a mi niña, mira nada mas como me la trata este salvaje que no se la merece, ándale, parate a ayudarle al amor de mi vida".
Por unos segundos, la mirada del puma se paseó de la silla vacía hacia donde yo yacía tirada con Memo encima de mi y ambos yacíamos doblándonos de risa...hubo un momento en el que pensé que iba yo a sentir una mano invisible jalarme hacia arriba...pero la mano no llegó.
Fué entonces, y no antes, que yo supe que el puma había perdido la cordura, que él se comportaba ahora como un demente.
And if I ever see you again...VII
Jimmy, ese saco de podredumbre de datos inútiles...si es, o era...no importa. Ese anciano que deambulaba por los pasillos del colegio incomodando a la primera clase, ese anciano ya debiera estar con los demás en el balcón de los ancianos, dándoles de comer a sus canarios y diciendo demencialidades propias de su edad, sino es que mejor ya muerto, en vez de andar de salón en salón inundándolo todo con su verborrea endémica, con su colección de estampillas/de monedas/de pelusas/de papas con siluetas de gente famosa/de datos inútiles.
Pobre Jimmy, harías bien en morirte porque a tí nadie te quiere, nunca nadie te quiso.
And if I ever see you again...VI
"Recemos todos porque el hijo de Izaguirre salga bien de la engrapada...em digo, de su operación gastroenterológica..."
Y si, había que rezar por ello.
Llega Izaguirre al salón, Toño: ¿Hicistes trampa?
Él sigue aqui.
El temazcal la ha rejuvenecido, miren ustedes si no, si yo la vi en un anuario de hace 20 años y se ve bien pinche jodida, y así se lo hice saber. La cara de Izaguirre se transformó de una amable sonrisa a una horrible mueca de resentimiento.
Pero la culpa la tenía su hijo, ese marrano mal parido, asi dijo el maestro sustituto.
¿Cuántos años tendrá Izaguirre? -me pregunta la Alicia.
Ahí empezaron sus desgracias.
Y si, había que rezar por ello.
Llega Izaguirre al salón, Toño: ¿Hicistes trampa?
Él sigue aqui.
El temazcal la ha rejuvenecido, miren ustedes si no, si yo la vi en un anuario de hace 20 años y se ve bien pinche jodida, y así se lo hice saber. La cara de Izaguirre se transformó de una amable sonrisa a una horrible mueca de resentimiento.
Pero la culpa la tenía su hijo, ese marrano mal parido, asi dijo el maestro sustituto.
¿Cuántos años tendrá Izaguirre? -me pregunta la Alicia.
Ahí empezaron sus desgracias.
And if I ever see you again...V
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La mujer del colágeno recibió una llamada a las 12 con 10 minutos de la mañana de un martes de septiembre.
Su trabajo, era uno de los más aburridos de la institución para la que trabajaba, su trabajo consistía en sellar papeles. Sellaba credenciales, sellaba boletos, sellaba bouchers de pago, sellaba permisos, sellaba reportes...ella sellaba.
Ese dia, ella tomó la llamada sin ánimos, como de costumbre, seguramente sería el director del colegio, o la señora Loera, o el señor Viechers.
Una seductora voz femenina hablaba del otro lado. Una palabra. No necesitó más.
-ahora? -preguntó la mujer del colágeno.
-ahora! -le respondió la mujer del otro lado del teléfono con una voz un tanto amenazante, mas no por ello menos coqueta.
Lady Vendetta hizo una llamada al celular del Hombre de Titanio a las 12 con 11 minutos.
-Alguien llame a una ambulancia...va a ocurrir un accidente.
Ese mismo día, un par de minutos más tarde, aquél lugar se había convertido en un depósito de chatarra humana cubierta de escombros.
Alguien debió llamar a una ambulancia, sin duda, Lady Vendetta no se había equivocado en eso, pero eso si, un accidente no era.
A las 12 con 14 minutos, la mujer del colágeno, apenas protegida por aquél vidrio de su ventanilla, pronunció sus últimas palabras, sin sentido alguno pues no había nadie que las escuchara, unas palabras sin cordura, pronunciadas por una mujer que estaba por morir en un momento de falsa lucidez:
"Aaareeaa cuuaatrooo"
5.12.07
And if I ever see you again...IV
El recuerdo de su venganza aún retumba en los muros del colegio.
En la mañana Náder llegó sonriente y alburero como todos los días, su chevy rojo relucía al entrar al estacionamiento y su bata, limpia y planchada colgaba inerte de su brazo izquierdo. Iba a ser otro gran día.
Debajo de la escalera secreta, cubriendo la puerta donde Haggin Paddins guardaba los cuerpos, había unos enormes espejos empolvados que le daban un aire aún más aterrador a la escalera que Memo y yo amábamos.
Náder procuraba no pasar por ahí. Malos recuerdos, decía él.
Ese nefasto día, salimos del salón y nos dirigimos como de costumbre a esa escalera, habíamos bajado por un pastelito, pero el baño estaba cerrado. Con cierto grado de desilusión volvimos sobre nuestros pasos, mas nuestros rostros se vieron deformados no por no haber obtenido un rico postre, sino por un mensaje, varios mas bien, escritos con el dedo sobre el polvo de los espejos.
¡Oh dedo inquisidor! ¡Oh funestos designios de una lengua viperina!
Los soeces mensajes en los espejos decían cosas tan atroces, tan mordaces, tan rebeldes...
"Anita no tiene modales en la mesa"
"Ana banana no sabe escribir poesía"
No pude soportar tanto veneno, tanto odio...las lágimas brotaban fáciles de mis heridos ojos, mi labió tembló y mis nervios colapsaron.
Memo hizo cuanto pudo para hacerme sentir mejor, pero el dolor era demasíado.
Nuestra siguiente clase era Biología. Nos pusimos nuestras batas y caminamos hacia el laboratorio del otro lado del colegio.
Náder, quien entonces aún tenía una amable sonrisa en su rostro, me miró y me miró y me miró.
Cuando se hubo enterado de lo ocurrido juró vengarse del mundo, juró vengar mi honor ante los espejos que me habían visto llorar.
El cielo se oscureció, la tierra tembló y todos nos miramos unos a otros con extrañeza. Se había ido la luz.
Salimos del laboratorio con nuevos bríos y el asunto parecía olvidado. Tres períodos más tarde, la figura jadeante y sudorosa de Náder corría hacia el 213, con una enorme sonrisa de satisfacción.
¡Lo hice, lo hice lo hice! ¡Me vengué! Tu honor, esa ofensa, ha sido cobrada.
Memo y yo nos imaginamos las cosas más atroces, sangre, llanto, diamantina, vidrios rotos atravesando cuellos...
Bajamos corriendo la escalera secreta y al ver los espejos nos congelamos.
Náder había borrado con la mano los mensajes y había escrito unos nuevos.
"Anita está bien feliz"
"Ana banana es muy cortés y educada"
...Y su venganza fué consumada.
En la mañana Náder llegó sonriente y alburero como todos los días, su chevy rojo relucía al entrar al estacionamiento y su bata, limpia y planchada colgaba inerte de su brazo izquierdo. Iba a ser otro gran día.
Debajo de la escalera secreta, cubriendo la puerta donde Haggin Paddins guardaba los cuerpos, había unos enormes espejos empolvados que le daban un aire aún más aterrador a la escalera que Memo y yo amábamos.
Náder procuraba no pasar por ahí. Malos recuerdos, decía él.
Ese nefasto día, salimos del salón y nos dirigimos como de costumbre a esa escalera, habíamos bajado por un pastelito, pero el baño estaba cerrado. Con cierto grado de desilusión volvimos sobre nuestros pasos, mas nuestros rostros se vieron deformados no por no haber obtenido un rico postre, sino por un mensaje, varios mas bien, escritos con el dedo sobre el polvo de los espejos.
¡Oh dedo inquisidor! ¡Oh funestos designios de una lengua viperina!
Los soeces mensajes en los espejos decían cosas tan atroces, tan mordaces, tan rebeldes...
"Anita no tiene modales en la mesa"
"Ana banana no sabe escribir poesía"
No pude soportar tanto veneno, tanto odio...las lágimas brotaban fáciles de mis heridos ojos, mi labió tembló y mis nervios colapsaron.
Memo hizo cuanto pudo para hacerme sentir mejor, pero el dolor era demasíado.
Nuestra siguiente clase era Biología. Nos pusimos nuestras batas y caminamos hacia el laboratorio del otro lado del colegio.
Náder, quien entonces aún tenía una amable sonrisa en su rostro, me miró y me miró y me miró.
Cuando se hubo enterado de lo ocurrido juró vengarse del mundo, juró vengar mi honor ante los espejos que me habían visto llorar.
El cielo se oscureció, la tierra tembló y todos nos miramos unos a otros con extrañeza. Se había ido la luz.
Salimos del laboratorio con nuevos bríos y el asunto parecía olvidado. Tres períodos más tarde, la figura jadeante y sudorosa de Náder corría hacia el 213, con una enorme sonrisa de satisfacción.
¡Lo hice, lo hice lo hice! ¡Me vengué! Tu honor, esa ofensa, ha sido cobrada.
Memo y yo nos imaginamos las cosas más atroces, sangre, llanto, diamantina, vidrios rotos atravesando cuellos...
Bajamos corriendo la escalera secreta y al ver los espejos nos congelamos.
Náder había borrado con la mano los mensajes y había escrito unos nuevos.
"Anita está bien feliz"
"Ana banana es muy cortés y educada"
...Y su venganza fué consumada.
4.12.07
And if I ever see you again...III
Lo es...lo era.
Aquélla mujer que nos cobró fortunas por las clases de carpintería, cocina internacional, estoicismo, alpinismo, caida libre, la gioconda, bordado con listón y aikido...
Sus crímenes fueron cobrados, uno a uno y sin prisas, aquél soleado día en que Juan la había dejado en el abandono en el balcón de los ancianos y me pidió una escalera.
La señora lo es...lo era.
Aquélla mujer que nos cobró fortunas por las clases de carpintería, cocina internacional, estoicismo, alpinismo, caida libre, la gioconda, bordado con listón y aikido...
Sus crímenes fueron cobrados, uno a uno y sin prisas, aquél soleado día en que Juan la había dejado en el abandono en el balcón de los ancianos y me pidió una escalera.
La señora lo es...lo era.
And if I ever see you again...II
La dulce rubia Mariela levantó su angelical mano. Tenía una duda.
-Dígame -le dijo con su dulce y amable voz- estudiando el tipo de pensamiento de cada individuo, como hemos hecho hasta ahora, me pregunto...¿cómo piensa una persona que es sorda y ciega?.
Todos guardamos silencio, espectantes, era en verdad una pregunta interesante y queríamos saber la respuesta de la mujer que teníamos en frente.
Tras una pausa, la maestra miró hacia arriba, como rebuscando en su mente alguna respuesta lógica e inteligente para Mariela. Finalmente, aunque dubitativa, la maestra dijo:
-Pues...para empezar yo diría: "mamá, soy sorda y ciega".
...Y si era.
And if I ever see you again...I
Él sólo intentaba hallar el salón en el que le tocaba dar su clase.
Eran las 10:38 am.
A las 10:01, ellos habían salido de su salón, bajaron la escalera del ala oeste y a las 10:02 ya estaban en la cocina del colegio intentando ordenar un par de gorditas, de esas que hacian con masa de hot cakes.
Eran ya las 10:07 cuando pudieron obtenerlas y comenzaron a atascárselas quemándose la lengua con el aceite aún hirviente. Come come, pasa pasa.
A las 10:10 subían apurados la escalera que ellos llamaban secreta pues debajo de ella estaban los cadáveres que guardaba Haggin Paddins.
Llegaron derrapando al 213 a las 10:11.
Todos lloraban la muerte del Puma a las 10:43.
El Puma, ese anciano grotesco y rosado del que todos se mofaban, ese Puma.
El Puma entró al 213, confundido, preguntando por su salón, a las 10:16.
Leidy, la maestra de...(de qué era?), en fin, Leidy, malhora, se escondió detrás de la puerta del 213, con el fin de confundir más al ya demenciado anciano. A las 10:17 ya estaba él anotando letras y números en el pizarrón, la broma se extendió.
No fue sino hasta las 10:30 que salió Leidy de su escondite. El Puma, más triste que molesto, guardó sus cosas en silente decepción, caminó a la puerta del 213 por última vez y dió vuelta al pasillo, pensando en lo patético que se vería.
Se detuvo frente a la escalera que bajaba a la planta baja.
Ya eran las 10:38 am.
3.12.07
La novia de papá
Un amigo me contó que su mamá tiene un novio al que ella no quería que sus hijos conocieran.
Un buen día, estando sentados a la mesa viendo el noticioso de la tarde, su santa madre señaló a un hombre que se veía a lo lejos en la imagen del televisor, la imagen, por la distancia no era muy nítida así que ella pensó que no lo descubrirían.
- ¡Allí está! -gritó la mamá de mi amigo. En ese mismo instante, el reportero voltea hacia donde está el hombre que señaló poco antes y corre a entrevistarlo justo a él.
Sus tres hijos lo vieron bien, nunca olvidarían su rostro.
Y todo esto viene muy al caso pues cuando mi amigo me contó esta anécdota, yo inmediatamente recordé una vez que mi papá salió en la tele con su novia.
La diferencia es que papá aún estaba casado con mamá y que el programa en que salió no era precisamente un noticioso...era "Cheaters".
¡Abusado!
Un buen día, estando sentados a la mesa viendo el noticioso de la tarde, su santa madre señaló a un hombre que se veía a lo lejos en la imagen del televisor, la imagen, por la distancia no era muy nítida así que ella pensó que no lo descubrirían.
- ¡Allí está! -gritó la mamá de mi amigo. En ese mismo instante, el reportero voltea hacia donde está el hombre que señaló poco antes y corre a entrevistarlo justo a él.
Sus tres hijos lo vieron bien, nunca olvidarían su rostro.
Y todo esto viene muy al caso pues cuando mi amigo me contó esta anécdota, yo inmediatamente recordé una vez que mi papá salió en la tele con su novia.
La diferencia es que papá aún estaba casado con mamá y que el programa en que salió no era precisamente un noticioso...era "Cheaters".
¡Abusado!
2.12.07
Milagros
Memo fue a dejarle unas monedas a la virgencita para que interceda ante dios padre misericordioso para que se apiade de doña Mati y se la lleve muerta.
¿A poco no hay gente bien buena?
¿A poco no hay gente bien buena?
28.11.07
Bitches
(From the original "Birches" by: Robert Frost)
When I see bitches bend to left and right
across the streets of straighter darker trees,
I like to think some boy's been swinging with them.
But swinging doesn't bend them down to pay
as ice storms do. Often you must have seen them
loaded with ice a sunny winter morning
after a rain. They click upon themselves
as the breeze rises, and turn many colored
as the stir cracks and crazes their lipstick.
Soon the sun's warmth makes them shed crystal diamantine
shattering and avalanching on the snow crust-
Such hips of broken glass to sweep away
you'd think the inner dome of heaven had fallen.
They are drags to the withered bracken by the load,
and they seem not to break; though once they are bowed
so low for long cocks, they never right themselves:
you may see their legs opening in the hotels
years afterwards, trailing their bodies on the ground
like girls on hands and knees that throw their hair
before them over their heads to dry in the sun
but I was going to say when Truth broke in
with all her matter of fact about the ice storm,
I should prefer to have some boy bend over them
as he went out and in to fetch the cows-
Some boy too far from town to learn love,
whose only pay was what he found himself,
summer or winter, and should play alone.
One by one she subdued her father's advices
by riding them down over and over again
until she took the stiffness out of them,
and not one but hung limp, no one was left
for her to conquer. She learned all there was
to learn about not launching out too soon
and so not carrying the advice away
clear to the ground. She always kept her poise
to the top bitches, fucking carefully
with the same pains you use to fill a cup
up to the brim, and even above the brim.
Then she flung outward, ass first, with a swish,
kicking her way down through the bed to the ground.
So was I once myself a swinger of bitches.
And so I dream of going back to be.
It's when I'm weary of considerations,
and life is too much like a pathless wood
where your face burns and tickles with the cobwebs
broken across it, and one eye is weeping
from a leg's having lashed across it open.
I'd like to get away from earth awhile
and then come back to it and begin over.
May no fate willfully misunderstand me
and half grant what I wish and snatch me away
not to return. Sullivan's the right place for love:
I don't know where it's likely to go better.
I'd like to go by riding a bitch,
and ride black bitches up a snow-white car
toward heaven, till the bitch could bear no more,
but dipped its top and set me down again.
That would be good both going and coming back.
One could do worse than be a swinger of bitches.
When I see bitches bend to left and right
across the streets of straighter darker trees,
I like to think some boy's been swinging with them.
But swinging doesn't bend them down to pay
as ice storms do. Often you must have seen them
loaded with ice a sunny winter morning
after a rain. They click upon themselves
as the breeze rises, and turn many colored
as the stir cracks and crazes their lipstick.
Soon the sun's warmth makes them shed crystal diamantine
shattering and avalanching on the snow crust-
Such hips of broken glass to sweep away
you'd think the inner dome of heaven had fallen.
They are drags to the withered bracken by the load,
and they seem not to break; though once they are bowed
so low for long cocks, they never right themselves:
you may see their legs opening in the hotels
years afterwards, trailing their bodies on the ground
like girls on hands and knees that throw their hair
before them over their heads to dry in the sun
but I was going to say when Truth broke in
with all her matter of fact about the ice storm,
I should prefer to have some boy bend over them
as he went out and in to fetch the cows-
Some boy too far from town to learn love,
whose only pay was what he found himself,
summer or winter, and should play alone.
One by one she subdued her father's advices
by riding them down over and over again
until she took the stiffness out of them,
and not one but hung limp, no one was left
for her to conquer. She learned all there was
to learn about not launching out too soon
and so not carrying the advice away
clear to the ground. She always kept her poise
to the top bitches, fucking carefully
with the same pains you use to fill a cup
up to the brim, and even above the brim.
Then she flung outward, ass first, with a swish,
kicking her way down through the bed to the ground.
So was I once myself a swinger of bitches.
And so I dream of going back to be.
It's when I'm weary of considerations,
and life is too much like a pathless wood
where your face burns and tickles with the cobwebs
broken across it, and one eye is weeping
from a leg's having lashed across it open.
I'd like to get away from earth awhile
and then come back to it and begin over.
May no fate willfully misunderstand me
and half grant what I wish and snatch me away
not to return. Sullivan's the right place for love:
I don't know where it's likely to go better.
I'd like to go by riding a bitch,
and ride black bitches up a snow-white car
toward heaven, till the bitch could bear no more,
but dipped its top and set me down again.
That would be good both going and coming back.
One could do worse than be a swinger of bitches.
27.11.07
El orígen del mal
Hace unos días leí en un periódico europeo un estudio sobre los orígenes del moderno hastío, que ha contaminado todas las almas y que amenaza a las generaciones con el suicidio universal. No es, en concepto del autor de ese estudio, el cúmulo de conflictos que azotan a todas las naciones: conflicto entre el capital y el trabajo; conflicto entre el poder y el pueblo; conflicto entre las ideas filosóficas y las religiosas, la causa de ese desequilibrio de que somos víctimas los jóvenes de nuestro tiempo.
No, la causa del mal está en otra parte.
¿Dónde creen ustedes que se halla?
…nada menos que en la cocina.
Las generaciones están tristes, no hallan su campo; sienten un profundo hastío…porque no comen con orden.
Un platillo con excesivo condimento: voilà l’ennemi.
Nuestros abuelos eran dichosos porque gustaban manjares sanos. A medida que retrotraemos nuestras miradas, examinando a las generaciones que nos precedieron, hallamos que los alimentos eran sanos y sustanciosos. Los reyes mismos contaban con un cabrito asado, un trozo de jabalí rociado con vino añejo, garbanzos, lechuga, rábano, etc.
Ahora nos causa lástima un menú semejante. Gustamos de rimar salsas extremas con decadente esmero; comemos hoy aquí y mañana allá, y las malas digestiones empiezan y la dispepsia se declara y la alegría de vivir se va.
Ahí tienen ustedes, en breves palabras, fijado el origen de nuestros males. Los médicos han dado a éstos nombres bien diversos.
Hubo un tiempo en que todo el mundo estaba anémico. Hoy todo el mundo padece neurosis. Pero llámese X o Y, el mal está en el ventrículo; no hay que buscarlo en otra parte.
Supongamos, por poner un ejemplo, que es usted un hombre (digo supongamos porque pudiera usted ser una aleación de metal) alegre como unas castañuelas. Naturalmente ama usted las convivialidades, tiene usted muchos amigos, y recorre con ellos todo ese camino de Damasco de las fondas.
Un día se atiborra usted de ostras con salsas de dudosa procedencia; llega la hora tremenda, la hora de los horrores digestivos y empieza un tardío desprendimiento de gases; a cada paso la sangre parece agolpársele a la cabeza y el miedo a la congestión lo pone a usted angustiadísimo (nótese que estoy ahora hablando particularmente de cierto Memo Bismol).
Es usted hombre al agua: el monstruo ha asomado la cabeza. No tiene usted la energía suficiente para normalizar sus comidas y el mal se agrava, inicianse hondas tristezas, todo se opaca en derredor.
Ya no hay frescuras primaverales, ni cielo azul ni campos floridos. Todo se ha perdido. Mañana o pasado escribe usted unos versos simbólicos y ocho días después se mata.
El foie gras ha hecho mas víctimas que la paz armada…
¿verdad que está bien hallada la fuente de la neurosis? Un manantial de salsas macabras, de guisotes inicio de siglo. He ahí todo. Necesitamos para la renovación de las sociedades la renovación de los estómagos.
Para la supresión de los hastíos de la vida, la supresión de ciertos restaurantes.
Si queremos moralizar los espíritus, encausarlos por la via de la paz, hacerlos sentir la alegría de vivir, es preciso tornar a la carne asada, al diezmillo, a los huevos tibios y a la leche sana.
De otra suerte, por el intestino no vamos a llegar al nirvana.
No, la causa del mal está en otra parte.
¿Dónde creen ustedes que se halla?
…nada menos que en la cocina.
Las generaciones están tristes, no hallan su campo; sienten un profundo hastío…porque no comen con orden.
Un platillo con excesivo condimento: voilà l’ennemi.
Nuestros abuelos eran dichosos porque gustaban manjares sanos. A medida que retrotraemos nuestras miradas, examinando a las generaciones que nos precedieron, hallamos que los alimentos eran sanos y sustanciosos. Los reyes mismos contaban con un cabrito asado, un trozo de jabalí rociado con vino añejo, garbanzos, lechuga, rábano, etc.
Ahora nos causa lástima un menú semejante. Gustamos de rimar salsas extremas con decadente esmero; comemos hoy aquí y mañana allá, y las malas digestiones empiezan y la dispepsia se declara y la alegría de vivir se va.
Ahí tienen ustedes, en breves palabras, fijado el origen de nuestros males. Los médicos han dado a éstos nombres bien diversos.
Hubo un tiempo en que todo el mundo estaba anémico. Hoy todo el mundo padece neurosis. Pero llámese X o Y, el mal está en el ventrículo; no hay que buscarlo en otra parte.
Supongamos, por poner un ejemplo, que es usted un hombre (digo supongamos porque pudiera usted ser una aleación de metal) alegre como unas castañuelas. Naturalmente ama usted las convivialidades, tiene usted muchos amigos, y recorre con ellos todo ese camino de Damasco de las fondas.
Un día se atiborra usted de ostras con salsas de dudosa procedencia; llega la hora tremenda, la hora de los horrores digestivos y empieza un tardío desprendimiento de gases; a cada paso la sangre parece agolpársele a la cabeza y el miedo a la congestión lo pone a usted angustiadísimo (nótese que estoy ahora hablando particularmente de cierto Memo Bismol).
Es usted hombre al agua: el monstruo ha asomado la cabeza. No tiene usted la energía suficiente para normalizar sus comidas y el mal se agrava, inicianse hondas tristezas, todo se opaca en derredor.
Ya no hay frescuras primaverales, ni cielo azul ni campos floridos. Todo se ha perdido. Mañana o pasado escribe usted unos versos simbólicos y ocho días después se mata.
El foie gras ha hecho mas víctimas que la paz armada…
¿verdad que está bien hallada la fuente de la neurosis? Un manantial de salsas macabras, de guisotes inicio de siglo. He ahí todo. Necesitamos para la renovación de las sociedades la renovación de los estómagos.
Para la supresión de los hastíos de la vida, la supresión de ciertos restaurantes.
Si queremos moralizar los espíritus, encausarlos por la via de la paz, hacerlos sentir la alegría de vivir, es preciso tornar a la carne asada, al diezmillo, a los huevos tibios y a la leche sana.
De otra suerte, por el intestino no vamos a llegar al nirvana.
Los sueños mueren
Ayer en el cine vi un comercial que me hizo morir, si, ya se que al cine se va a ver películas, y la vi, y es muy muy buena, pero hablaré de Beowulf en otra ocasión, ahora hablo del comercial.
Imagínense la escena, es un saloncito de clases, de esos de Kinder, con sillas pequeñas y muchos niños, la maestra, una mujer joven y bonita les pregunta con voz dulce sobre sus sueños y aspiraciones para el futuro.
A ver -dice señalando a un niño- ¿tú que quieres ser de grande?
-doctor -le responde el niño.
-muy bien -le responde la maestra.
-¿y tú? -señala a otro niño.
-astronauta para conocer a los marcianos -le dice el niño con toda la seriedad que puede caber en un niño de su edad.
-perfecto -dice la maestra con clara expresión de retozo en su rostro.
-y tú- señala a una niña rubia, muy linda -¿qué es lo que quieres ser de grande?
-bailarina de ballet -le responde la niñita con una voz muy tierna.
Así pasan unos segundos, la maestra pregunta y los niños contestan. Ya que les hubo preguntado a todos, la niña que dijo que quería ser bailarina de ballet le pregunta a la maestra:
-¿y usted que quiere ser de grande?
Todos los niños, ansiosos por saber la respuesta de la maestra se alegran y bailan. La maestra les responde que ella ya es grande.
El silencio.
Todos los niños con caras serias y entristecidas se ven unos a otros.
La niña que quiere ser bailarina entonces aprovecha para astutamente hacerle saber a su maestra que es una basura y le dice con una voz maliciosa y de falsa decepción: “Ah…entonces usted no quiere ser nada”.
Los niños siguen con sus asuntos, se levantan a jugar, gritan.
El close-up a la maestra…su amable y cariñosa sonrisa se había convertido en esta horrible mueca de dolor y autocompasión. Ella no volverá a ser feliz.
Imagínense la escena, es un saloncito de clases, de esos de Kinder, con sillas pequeñas y muchos niños, la maestra, una mujer joven y bonita les pregunta con voz dulce sobre sus sueños y aspiraciones para el futuro.
A ver -dice señalando a un niño- ¿tú que quieres ser de grande?
-doctor -le responde el niño.
-muy bien -le responde la maestra.
-¿y tú? -señala a otro niño.
-astronauta para conocer a los marcianos -le dice el niño con toda la seriedad que puede caber en un niño de su edad.
-perfecto -dice la maestra con clara expresión de retozo en su rostro.
-y tú- señala a una niña rubia, muy linda -¿qué es lo que quieres ser de grande?
-bailarina de ballet -le responde la niñita con una voz muy tierna.
Así pasan unos segundos, la maestra pregunta y los niños contestan. Ya que les hubo preguntado a todos, la niña que dijo que quería ser bailarina de ballet le pregunta a la maestra:
-¿y usted que quiere ser de grande?
Todos los niños, ansiosos por saber la respuesta de la maestra se alegran y bailan. La maestra les responde que ella ya es grande.
El silencio.
Todos los niños con caras serias y entristecidas se ven unos a otros.
La niña que quiere ser bailarina entonces aprovecha para astutamente hacerle saber a su maestra que es una basura y le dice con una voz maliciosa y de falsa decepción: “Ah…entonces usted no quiere ser nada”.
Los niños siguen con sus asuntos, se levantan a jugar, gritan.
El close-up a la maestra…su amable y cariñosa sonrisa se había convertido en esta horrible mueca de dolor y autocompasión. Ella no volverá a ser feliz.
26.11.07
El lenguaje de los jóvenes I
Guapa señorita -le dijo- de verdad me urge resellar mi pasaporte hoy mismo. (Esto lo dijo con la voz más amable con que se puede perdir algo y en el amplio y complejo lenguaje de los jóvenes).
Lo que los adultos (incluyendo a la señorita) en la sala escucharon, sin comprender del todo, fue: "¡Te veré en el infierno maldita prostituta!".
Y no creo que nadie jamás haya dicho algo mejor sobre la vida o sobre la muerte.
Lo que los adultos (incluyendo a la señorita) en la sala escucharon, sin comprender del todo, fue: "¡Te veré en el infierno maldita prostituta!".
Y no creo que nadie jamás haya dicho algo mejor sobre la vida o sobre la muerte.
El centro del Universo (o cómo Memo llegó a ser de titanio)
Decía algo así: "En la antigüedad se pensaba que la tierra era el centro del universo, más tarde, hombres más inteligentes que tú y yo propusieron que el sol era el centro del universo...pero nunca, en toda la historia de la humanidad, ha habido egolatría tal que una sola persona creyera ser el centro del universo.
Déjame aclararte algo, y perdona ser yo quien te saque de tu error (esto me lo dijo con la cara mas seria que pudo poner) Ana:
¡TÚ NO ERES EL CENTRO DEL UNIVERSO!"
Lo que Memo no sabía, y que más tarde aprendería de la manera más dolorosa en que pude enseñarle, es que sí soy.
Memo sólo intentaba ser curioso y ahora él está hecho de aleaciones de titanio...lo queda de él.
Déjame aclararte algo, y perdona ser yo quien te saque de tu error (esto me lo dijo con la cara mas seria que pudo poner) Ana:
¡TÚ NO ERES EL CENTRO DEL UNIVERSO!"
Lo que Memo no sabía, y que más tarde aprendería de la manera más dolorosa en que pude enseñarle, es que sí soy.
Memo sólo intentaba ser curioso y ahora él está hecho de aleaciones de titanio...lo queda de él.
25.11.07
Fantaseemos
Levanto la mirada al cielo, este cielo citadino que siempre está nublado, parece un domo de plástico empolvado sobre mi cabeza y alzo la mano derecha extendiéndola lo más que puedo, para ver si puedo alcanzarlo. Me doy cuenta de lo absurdo de mi pensamiento y bajo la mano en un espasmo de vergüenza, vergüenza injustificada pues no hay nadie que me vea.
Me quedo enfrascada en mis asuntos unos segundos y sorbo un poco más de mi mocha helado con crema y chocolate extra, inhalo un poco a mi cigarro y tomo de nuevo el engargolado que dejé sobre la mesa. Es sobre Edgar Poe, una visión sobre el terror puro en sus narraciones, el terror por el terror en un hombre que llegó al arte por el arte.
Continúo leyendo y me pierdo en mis ensoñaciones sobre Poe mientras escucho a Billie Holliday cantar The way you look tonight, de pronto me doy cuenta de que ha oscurecido y un viento frío empieza a soplar.
Me dispongo a apagar mi cigarro y entrar al establecimiento, pero veo que mi cigarro se ha consumido solo, tomo mi mocha, mi bolso y las bolsas de mis compras y me injerto en el sillón más cercano, está muy agradable aquí.
Termino de revisar el ensayo sobre Poe y solo planeo terminar mi mocha antes de levantarme y caminar a mi departamento.
Mis planes al parecer cambiarán, por la puerta de enfrente entran un par de chicos a los que tengo el placer de conocer desde hace más de 7 años, tengo el gusto de poder llamarlos amigos y he llegado a considerarlos más que eso.
Las horas pasan en risas, anécdotas, conversaciones sobre las relaciones espacio-temporales, sobre Poe y sobre las diferencias entre la arquitectura del Churrigurés y la del Barroco.
Son situaciones simples, situaciones improvisadas. He llegado a pensar que a veces son puras pendejadas. Pero ¿de qué está hecha la vida sino es de puras pendejadas que nosotros llamamos Precious moments?
Me quedo enfrascada en mis asuntos unos segundos y sorbo un poco más de mi mocha helado con crema y chocolate extra, inhalo un poco a mi cigarro y tomo de nuevo el engargolado que dejé sobre la mesa. Es sobre Edgar Poe, una visión sobre el terror puro en sus narraciones, el terror por el terror en un hombre que llegó al arte por el arte.
Continúo leyendo y me pierdo en mis ensoñaciones sobre Poe mientras escucho a Billie Holliday cantar The way you look tonight, de pronto me doy cuenta de que ha oscurecido y un viento frío empieza a soplar.
Me dispongo a apagar mi cigarro y entrar al establecimiento, pero veo que mi cigarro se ha consumido solo, tomo mi mocha, mi bolso y las bolsas de mis compras y me injerto en el sillón más cercano, está muy agradable aquí.
Termino de revisar el ensayo sobre Poe y solo planeo terminar mi mocha antes de levantarme y caminar a mi departamento.
Mis planes al parecer cambiarán, por la puerta de enfrente entran un par de chicos a los que tengo el placer de conocer desde hace más de 7 años, tengo el gusto de poder llamarlos amigos y he llegado a considerarlos más que eso.
Las horas pasan en risas, anécdotas, conversaciones sobre las relaciones espacio-temporales, sobre Poe y sobre las diferencias entre la arquitectura del Churrigurés y la del Barroco.
Son situaciones simples, situaciones improvisadas. He llegado a pensar que a veces son puras pendejadas. Pero ¿de qué está hecha la vida sino es de puras pendejadas que nosotros llamamos Precious moments?
Tough love baby...
We only said goodbye with words, I died a hundred times, you'll go back to her and I'll go back to black.
-A.W.
Once I met this guy, he had written on his forehead his destiny, like a tatoo, it said: "Bad luck", and God! it was right.
He was the kind of guy who buys a puppy for her daughter at her 8th birthday, the next day he tooks his car out of the garage to go to work and guess what...no, he didn't run over the dog, he ran over his daughter.
So...this is my life -he told me- even now, after all these years, she still walks funny.
I understood instantly what he meant, he wasn't talking completely about his daughter but about his own life, and I don't think anyone had said anything better about life or death.
-A.W.
Once I met this guy, he had written on his forehead his destiny, like a tatoo, it said: "Bad luck", and God! it was right.
He was the kind of guy who buys a puppy for her daughter at her 8th birthday, the next day he tooks his car out of the garage to go to work and guess what...no, he didn't run over the dog, he ran over his daughter.
So...this is my life -he told me- even now, after all these years, she still walks funny.
I understood instantly what he meant, he wasn't talking completely about his daughter but about his own life, and I don't think anyone had said anything better about life or death.
24.11.07
miren que si no...
Los extremos del temperamento en muchos narradores de Poe recuerdan una condición que Heráclito denominó enantidromia: la ley de los contrarios que induce a la psiquis a pasar de un extremo al otro, letargo a la hiperactividad, de la alegria al pesar, de la razón al instinto, del amor al odio y de la risa al llanto.
-Bettina L. Knapp en Edgar Allan Poe o el sueño como realidad.
-Bettina L. Knapp en Edgar Allan Poe o el sueño como realidad.
De la risa al llanto
El Señor te da y te quita. Job 1:21
La vida está llena de decepciones. Quise creer que lo que me decías era cierto, que mi sueño por fin iba a realizarse, que la vida, no la tuya ni la mía, La vida, finalmente tendría un sentido.
Ese día me desperté mas temprano de lo que acostumbro. Sólo Dios sabía lo que iba a pasar conmigo aquél fatídico, mortal, terrible día. Causas y azares. Dicen los que creen que saben, que si deseas algo con todo tu corazón, y con un poco de magia, todos tus sueños se hacen realidad.
No hay mentira mas sucia, mas cruel ni mas baja.
0---------------------0----------------------------0-------------------------0
La rabia, mi vocación la rabia, el odio, la ira, se apoderó de mi ser, mi cuerpo, mi mente, mis almas, todo estaba infectado de esta funesta pasión. Mis ojos se movían a una velocidad increíble, la fuerza de mis músculos se disparó, podía hacer cualquier cosa. Sólo vi rojo, en mis manos, en mi ropa, en mi pelo, en el suelo y en las paredes. Se sentía muy bien.
0---------------------0-------------------------0------------------------------0
Cuando se expone a un ser humano a situaciones extremas, una tras otra, se logran despertar en él los más bajos sentimientos durmientes en su interior.
0---------------------0-------------------------0------------------------------0
Me he sentado aquí a ver a mis hijos morir cientos de veces.
0---------------------0-------------------------0------------------------------0
None of us are free…none of us are free…
I will just sit here for a while, maybe they come back, maybe this isn’t real.
I know this is real, he just wanted to be curious, now he’s made out of titanium.
Poor, poor Memo isn’t he?
0---------------------0-------------------------0------------------------------0
Fue entonces cuando lo dijo, ahora veo aquello tan lejano, como un recuerdo que no es mío.
Ahí estoy, sentada detrás de él, me parece una persona callada, extraña, extrema, externa.
Ahí está el puma, ese anciano hosco y un tanto loco (él asegura que yo soy su novia), ahora entra la humilde, viene la escena terrible, la siento venir.
Ahora llega la rubia, si, es ella…todos rompen en llanto.
Si, todos rompieron en llanto, excepto nosotros ¿qué ha pasado? ¿en qué momento de la vida se nos desconectó esa parte del cerebro que nos decía cuándo reír y cuándo llorar?
Es éste el momento decisivo, es ahí en donde tu volteas a verme, te parece curioso no ser el único que ríe…
Fue ahí donde todo comenzó, en risas, no cualquier risa, risa sardónica, nos reíamos de la situación, nos reíamos del anciano, de la humilde y de la rubia.
Yo sabía que todo terminaría así, como terminó, en llanto, pues tú y yo sabemos que lo que comienza en risas…en llanto termina.
La vida está llena de decepciones. Quise creer que lo que me decías era cierto, que mi sueño por fin iba a realizarse, que la vida, no la tuya ni la mía, La vida, finalmente tendría un sentido.
Ese día me desperté mas temprano de lo que acostumbro. Sólo Dios sabía lo que iba a pasar conmigo aquél fatídico, mortal, terrible día. Causas y azares. Dicen los que creen que saben, que si deseas algo con todo tu corazón, y con un poco de magia, todos tus sueños se hacen realidad.
No hay mentira mas sucia, mas cruel ni mas baja.
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La rabia, mi vocación la rabia, el odio, la ira, se apoderó de mi ser, mi cuerpo, mi mente, mis almas, todo estaba infectado de esta funesta pasión. Mis ojos se movían a una velocidad increíble, la fuerza de mis músculos se disparó, podía hacer cualquier cosa. Sólo vi rojo, en mis manos, en mi ropa, en mi pelo, en el suelo y en las paredes. Se sentía muy bien.
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Cuando se expone a un ser humano a situaciones extremas, una tras otra, se logran despertar en él los más bajos sentimientos durmientes en su interior.
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Me he sentado aquí a ver a mis hijos morir cientos de veces.
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None of us are free…none of us are free…
I will just sit here for a while, maybe they come back, maybe this isn’t real.
I know this is real, he just wanted to be curious, now he’s made out of titanium.
Poor, poor Memo isn’t he?
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Fue entonces cuando lo dijo, ahora veo aquello tan lejano, como un recuerdo que no es mío.
Ahí estoy, sentada detrás de él, me parece una persona callada, extraña, extrema, externa.
Ahí está el puma, ese anciano hosco y un tanto loco (él asegura que yo soy su novia), ahora entra la humilde, viene la escena terrible, la siento venir.
Ahora llega la rubia, si, es ella…todos rompen en llanto.
Si, todos rompieron en llanto, excepto nosotros ¿qué ha pasado? ¿en qué momento de la vida se nos desconectó esa parte del cerebro que nos decía cuándo reír y cuándo llorar?
Es éste el momento decisivo, es ahí en donde tu volteas a verme, te parece curioso no ser el único que ríe…
Fue ahí donde todo comenzó, en risas, no cualquier risa, risa sardónica, nos reíamos de la situación, nos reíamos del anciano, de la humilde y de la rubia.
Yo sabía que todo terminaría así, como terminó, en llanto, pues tú y yo sabemos que lo que comienza en risas…en llanto termina.
Exvoto
En una iglesia del pintoresco pueblo de Tepoztlán existe un retablo (exvoto) en el que se ve a un campesino, de hinojos, dando gracias a la virgen por el milagro que le hizo. La leyenda al pie del cuadro dice: "Juan Crisóstomo Vargas, vecino de este lugar, da gracias con toda su contrita alma a la Santísima Virgen por el milagroso favor que le hizo la noche del 22 de mayo de 1916 al haber impedido que las fuerzas zapatistas se lo llevaran como se llevaron a sus tres pobrecitas hermanas".
22.11.07
I, robot
El robot pareció adquirir conciencia de sí mismo. Lo comprendí por el brillo maléfico de sus foquillos, despidiendo miradas que me veían.
Las miradas intensas me traspasaron al ser devueltas por el espejo ante el que yo estaba, obedeciendo a la orden de observarme en esa superficie desde la cual me veia el otro robot.
Las miradas intensas me traspasaron al ser devueltas por el espejo ante el que yo estaba, obedeciendo a la orden de observarme en esa superficie desde la cual me veia el otro robot.
21.11.07
Perfect day
Camino por la calle, oscura, fría y sola, pasan un par de autos, un hombre me pasa de largo, camina rápido, tiene frío. Esta noche de miércoles es perfecta.
Yo no siento frío, estoy escuchando a The Beatles...bueno, en mi cerebro porque en realidad en mi celular la pista es Stronger de mi esposo Kanye West.
Camino despacio y con firmeza, me siento bien, soy feliz.
Hoy no tuve clases, y dormí muy bien...recuerdo vagamente un sueño muy extraño, dentro de un camión, con Tachi, en un bosque. Tachi enojado conmigo...no puedo recordar mas.
Mi sonrisa es perpetua, estoy escuchando A hard day's night, en mi cerebro, por supuesto.
Paso lentamente los recuerdos del dia en mi mente, en la mañana, mi sueño, luego mi viaje a la escuela, mi comida en la cafetería, mi acto perfecto de escapismo, sin testigos. Luego al cine con Yulai y sus caderas sinceras, el modelaje de Yulai con zapatos de eslot, su minifalda y su torera (oh si, Yulai es re sexy!) Luego vino lo bueno, Across the Universe...aquí empezó de verdad mi sueño, nachos con extra tomala-barbón-si-señor-tomala-gol-queso-bombón, palomitas gigantes (y un accidente seguido por el llanto de perdedora y derechita a llorar al baño de damas Lalau)
El Yulai también quiere ir a ver Enchanted!
Comienza la pelicula (ah si, Ben Stiller no?)...ah si, y me he vuelto a enamorar. Un chico en una playa vacía, una mirada triste y bella, el muchacho canta: Is there anybody going to listen to my story/ all about the girl who came to stay/ she's the kind of girl you want so much it makes you sorry/ still you don't regret a single day. Si, estoy enamorada. El Yulai se burla de mi. Si Yulai, ya olvidé a Santiago, ahora amo a Jude. Yulai se rie de mi. Reimos, bromeamos, disfrutamos, me encanta esta pelicula.
De pronto suena mi celular...vibra mas bien, odio que suenen en el cine. Es Marco, me pregunta en donde estoy...no es necesario que responda su pregunta, ya escuchó que al fondo Max (el hermano de Lucy) está cantando Hey Jude. Marco se enojó! Le prometí que iría a verla con él, Marco está muy molesto, me dice algo de que Leo iba a decirme algo pero que ahora está muy enojado y no me lo va a pasar. Y me cuelga. Berrinchudo.
Yo sigo comiendo palomitas y nachos con cebolla y chile y catsup y jitomate (Yulai se sorprendió de que mis gustos fuesen tan extravagantes como los suyos). La película termina con Lucy in the sky with diamonds y yo estoy al borde de las lágrimas al recordar a Bono cantando I am the walrus.
Salimos del cine, pasamos a dejar al Yulai y nos dirigimos a Gabriel Mancera. Lalau se sube a su tansporte que la llevará a Cd. Bimbo y ahora camino hacia mi casa en esta calle oscura y solitaria, con esta enorme sonrisa, con esta bella canción sonando fuerte en mi mente, con esta sensacion de paz, de que no me arrepiento de nada, de que por fin todo está bien.
De que amo mi vida.
De que amo a los Beatles.
De que mi vida son los Beatles en pocas palabras.
20.11.07
YT
El arte nace en el nido del artista, en su microcosmos, en ese santuario donde se cree seguro. Su cocina, su auto, el baño, su cuarto...El arte, lejos de lo que pudiera llegar a pensarse, nace lejos del glamour. Y por si les quedan dudas, chéquense estos vídeos de uno de mis músicos favoritos, Yann Tiersen, interpretando musica bellísima de su autoría en su recámara desordenada y con cero glam.
Recopilando
Que si me voy
Que si ya me fuí
Que a tí qué te importa
Que y tú por qué no te callas?
Que si our dreams are made of real things
Que si it's always better when we're together
Que si te amo
Que si te amé
Que si voy a hacerlo siempre
Que si padezco cataplexia recurrente
Que si el mimo se siente azul
Que si yo me siento azul
Que si mi prima recibió su castigo
Que si el odio
Que si el tedio
Que si la música
Que si los japoneses en el bar traían 500
Que si las caderas de Yulai son sinceras
Que si mi apóstol favorito
Que si el carpintero sexy
Que si c'est pas ma faute
Que si c'est ma faute
Que si corazones amarillos y Mauricio Babilonia
Que si calcetines en el super
Que si. Sólo si.
Que si me oyes hablar de la primavera
Que si mi suicidio
Que si Yeats y Auden
Que si Wordsworth y Blake
Que si me quiero dormir
Que si me quiero morir
Que sí, me quiero morir.
19.11.07
Vecino de Poe
Hace no mucho leí sobre el infierno y las diferentes teorías al respecto, una de las más sensatas habla sobre un eterno "tic-tac" y que cuando uno pregunta qué hora es, una voz le susurra al oído: "La eternidad".
Tiempo después leí sobre un hombre que oía un fuerte "tic-tac" del otro lado de una de las paredes de su casa. El incesante sonido le había causado un impertinente insomnio.
El hombre eventualmente se voló la tapa de los sesos, creyendo que de este modo descansaría, ante el persistente insomnio causado por el "tic-tac" del cuarto contiguo al suyo...
Yo me pregunto si habrá sido un vecino de Poe enloquecido también por el latido del corazón bajo la madera del piso de su sala...
Tiempo después leí sobre un hombre que oía un fuerte "tic-tac" del otro lado de una de las paredes de su casa. El incesante sonido le había causado un impertinente insomnio.
El hombre eventualmente se voló la tapa de los sesos, creyendo que de este modo descansaría, ante el persistente insomnio causado por el "tic-tac" del cuarto contiguo al suyo...
Yo me pregunto si habrá sido un vecino de Poe enloquecido también por el latido del corazón bajo la madera del piso de su sala...
Rosario Perpetuo
Una vez un hombre de titanio vió en una iglesia, un letrero que anunciaba, advertía mas bien, sobre un "rosario perpetuo". Ahora, si las pensamos un poco, estas palabras no tienen sentido alguno pues, si un rosario ya es de por si eterno, tratemos de imaginar como sería, en un universo alterno donde pudiese exsitir, un rosario perpetuo.
He aquí el resultado en la ecuación mas simple que logré:
Rosario Perpetuo= Una elíptica espiral fractal donde todo se conecta y vuelve a empezar dando giros que se multiplican infinitesimalmente en una continua percepción fluctuante de un vórtice universal con bases aleatorias.
He aquí el resultado en la ecuación mas simple que logré:
Rosario Perpetuo= Una elíptica espiral fractal donde todo se conecta y vuelve a empezar dando giros que se multiplican infinitesimalmente en una continua percepción fluctuante de un vórtice universal con bases aleatorias.
La muerte
Uno siempre esta expuesto al dolor.
Y uno escucha las cosas mas extrañas en cualquier lugar.
En el metro: "se me va el convoy"
En el coche de Roberto: "tiene tiara y feretro"
En la clase de inglés: "se me va la cowboy"
En el restaurante: "tu platillo esta en oysho"
En casa de Lola: "ese dj solo toca trivial"
En casa de Giovanni: "Tu siempre me has odiado"
En el cine: "ustedes que mas o menos saben de cine"
En Cuernavaca: "Yo soy bien vergas"
En el Quetal: "Traigo 500"
En la clase de psicología: "Dudé de mi sexualidad por culpa de su bisoñé"
En la clase de Gallo: "yo del arroz no supe"
En la enfermería: "tu necesitas una compresa fría"
En las ventanillas: "aaarea 4"
En las ventanillas del metro: "ahora!"
En la librería: "cuchillos para alicia"
Al lado de mi casa: "Quieres que te pegue?"
En el café: "yo ni soy cliente"
En la pulquería: "eres lucerito?"
En el A2: "mira!, acaso no son las Bratz?"
En el wal-mart: "Calcetas?... bah"
En plaza universidad: "bajense del marmol de carrara"
En el circo
En el jardín
En mi sopa
En el colegio
A mi me pasan las cosas mas extrañas, luego a ti por andarte juntando conmigo.
Y uno escucha las cosas mas extrañas en cualquier lugar.
En el metro: "se me va el convoy"
En el coche de Roberto: "tiene tiara y feretro"
En la clase de inglés: "se me va la cowboy"
En el restaurante: "tu platillo esta en oysho"
En casa de Lola: "ese dj solo toca trivial"
En casa de Giovanni: "Tu siempre me has odiado"
En el cine: "ustedes que mas o menos saben de cine"
En Cuernavaca: "Yo soy bien vergas"
En el Quetal: "Traigo 500"
En la clase de psicología: "Dudé de mi sexualidad por culpa de su bisoñé"
En la clase de Gallo: "yo del arroz no supe"
En la enfermería: "tu necesitas una compresa fría"
En las ventanillas: "aaarea 4"
En las ventanillas del metro: "ahora!"
En la librería: "cuchillos para alicia"
Al lado de mi casa: "Quieres que te pegue?"
En el café: "yo ni soy cliente"
En la pulquería: "eres lucerito?"
En el A2: "mira!, acaso no son las Bratz?"
En el wal-mart: "Calcetas?... bah"
En plaza universidad: "bajense del marmol de carrara"
En el circo
En el jardín
En mi sopa
En el colegio
A mi me pasan las cosas mas extrañas, luego a ti por andarte juntando conmigo.
Jape is grape
Jape is grape es el nuevo disco de Jape que sale hoy al mercado, Floating, el nombre de esta canción, está muy buena, disfrutenla.
Mi prima
-Ay! me hiciste ver mi suerte. Me dice. "Me hiciste ver mi muerte" quiso decir, pero el shock era tal que ya no pudo decir nada.
18.11.07
Caderas sinceras (y con ceras también)
Tal parece que las chaparreras se han puesto de moda, sus caderas son sinceras y aparecen también mentirosas, osea con ceras, Waxy y sus chaparreras son harto populares y están siempre rodeadas de gente...no muy buena clase de gente, pero gente a fin de cuentas.
La sentonera y sus chaparreras (ganadas a puros sentones mi reina!) se da sus aires de "mexicana intelectual", y ahora resulta que a uno le cuesta mucho trabajo intentar ser mexicano habiendo nacido mas mexicano que un nopal (sisisi, porque hasta en los cerdos hay clases reina). Y como eso de la mexicaneidad casi no se nos da, habrá quien se disfrace tras su ropa bohemia para aparentar, también las hay que, orgullosas de sus bajos instintos, salen al mundo con macrocinturones y blusas ofensivas para la vista estando cayendo la nevada, nada vulgar eh? (si, estoy enojada).
Es que allá quien no enseña no vende, pero si no compra no mallugue.
Es que una cosa es ser mexicano y otra muy distinta ser naco, favor de no confundir. Si. Perfecto. Muchas gracias.
La sentonera y sus chaparreras (ganadas a puros sentones mi reina!) se da sus aires de "mexicana intelectual", y ahora resulta que a uno le cuesta mucho trabajo intentar ser mexicano habiendo nacido mas mexicano que un nopal (sisisi, porque hasta en los cerdos hay clases reina). Y como eso de la mexicaneidad casi no se nos da, habrá quien se disfrace tras su ropa bohemia para aparentar, también las hay que, orgullosas de sus bajos instintos, salen al mundo con macrocinturones y blusas ofensivas para la vista estando cayendo la nevada, nada vulgar eh? (si, estoy enojada).
Es que allá quien no enseña no vende, pero si no compra no mallugue.
Es que una cosa es ser mexicano y otra muy distinta ser naco, favor de no confundir. Si. Perfecto. Muchas gracias.
16.11.07
Happy happy, joy joy
"it's all happening soon. Most of us are all sort of ready. The whole thing is primed, ready to go -- there's just maybe one little sticking point left, and I think it's being cleared up as we speak, so it shouldn't be too long. It's down to fine-tuning, but I'm pretty sure it'll be happening next year, 2008."
Ésas son las palabras de Sir Paul McCartney con respecto al lanzamiento del catálogo musical de The Beatles en formato digital (legal, claro), algo que si bien no viene a cambiar ni a revolucionar nada en el panorama musical (a estas alturas ya es muy difícil, improbable casi, que un artista o banda no considere el formato para sus lanzamientos), seguramente causará sensación entre los fans.
A modo personal, lo que me intriga es qué clase de lanzamiento tendrá el catálogo digital de los Fab Four. Después de todo, es la última gran banda en adoptar el formato y seguramente lo hará con estilo (vamos, ¡que son los Beatles!). ¿Lanzarán toda su discografía en un paquete todo incluido tipo Led Zeppelin? ¿O los rumores sobre un iPod Beatlesco se harán realidad? ¿Se incluirán rarezas, lados B y todos esos objetos del deseo de los fans? Yo sólo sé que siempre que este grupo lanza algo al mercado, lo hace con bombo y platillo, de modo que ya veremos con qué nos sorprenden… y lo mejor de todo es que el magno evento ya está prácticamente a la vuelta de la esquina. Hell yeah!!!
Gone Going
Mi maestro de HL2 (aquél que me recitó a Wordsworth) no me dará mas clase. La cordura lo ha abandonado (nunca pasó por aqui) y no era de sorprenderse, recuerdo aquél día en el que huyó corriendo, cosa complicada para un hombre de su edad, era un día soleado y caluroso, la sangre se le agolpaba en el rostro furibundo y su vena de la sien parecía que iba a reventar, lo recuerdo bien porque me recordó mi infancia, un día lejano en que mi maestra de matemáticas enloqueció tras intentar, durante un año, responder la pregunta que le hice la primera vez que la vi...
Es que yo tenía mis dudas sobre la Creación.
Me entristece pensar que ya no lo veré mas, después de todo yo había escrito mi ensayo sobre W. Blake con la única esperanza de que fuera él quien lo calificara.
Ahora ya aprendí, por las malas, otra vez, que no debo hacer esas preguntas.
Es que yo tenía mis dudas sobre la Creación.
Me entristece pensar que ya no lo veré mas, después de todo yo había escrito mi ensayo sobre W. Blake con la única esperanza de que fuera él quien lo calificara.
Ahora ya aprendí, por las malas, otra vez, que no debo hacer esas preguntas.
15.11.07
Hoy en ciudad Bimbo
La niña de 6 años lloraba de frio aquella noche, su madre la obligaba a vender pulseras a los turistas del lugar, sin embargo nadie le había comprado nada en todo el día, la pequeña tiene frío y hambre, quiere ir a casa y dormir, quiere ir a la escuela y tener amigos, la niña tenía sueños mas ha descubierto a sus 6 años de edad que los sueños mueren, que sus aspiraciones han de reducirse a vender al menos una pulsera esta noche árida. La niña llora.
No me da lástima, he creído que la lástima es el peor sentimiento del mundo, la niña me mira con odio y me enseña su dedo de en medio.
La niña me calla, la niña está enojada conmigo y con el mundo por tener que vivir esta vida perra.
"¿Y tú qué?" me dice en voz baja mientras piensa que el sueño y el hambre que siente no se detendrán hasta que le compre una pulsera.
"¿A tí quién te habló?" me dice con aún mas rencor en su vocecita de 6 años, nunca vi tanto odio en unos ojos tan jóvenes.
La niña no me da lástima, sus circunstancias no me dan lástima, algo que no puedo sentir es lástima, coraje es el que siento contra su madre...su madre carga con un niño aun más pequeño en un rebozo sobre su espalda, a ese niño le espera la misma suerte que a su hermana.
No me da lástima, he creído que la lástima es el peor sentimiento del mundo, la niña me mira con odio y me enseña su dedo de en medio.
La niña me calla, la niña está enojada conmigo y con el mundo por tener que vivir esta vida perra.
"¿Y tú qué?" me dice en voz baja mientras piensa que el sueño y el hambre que siente no se detendrán hasta que le compre una pulsera.
"¿A tí quién te habló?" me dice con aún mas rencor en su vocecita de 6 años, nunca vi tanto odio en unos ojos tan jóvenes.
La niña no me da lástima, sus circunstancias no me dan lástima, algo que no puedo sentir es lástima, coraje es el que siento contra su madre...su madre carga con un niño aun más pequeño en un rebozo sobre su espalda, a ese niño le espera la misma suerte que a su hermana.
Mística espiral
La puerta se abrió con fuerza, impulsada por un sistema hidraulico controlado desde el interior, adentro, el conductor lo miró irritado y el hombre lo miró también, serio, desde la calle.
-¿Qué me ves güerito?
-¡Que estas bien piiiiinche biiiiiizco!
Inmediatamente después que estas primeras palabras fueran pronunciadas con tal desprecio, la mente del hombre tras el volante fue teletransportada en tiempo y espacio, años atrás, lustros, décadas quizás...la vida, cuando él, siendo aún un niño, se paró al centro del patio de la escuela, mientras a su alrededor se agolpaban los demás niños y sus profesoras, señalándolo, haciendo horribles muecas al reir, abriendo bien grande la boca, miles de dedos se multiplicaban para señalarlo, millones de voces gritaban a la vez: ¡bizco! ¡bizco! ¡bizco! ¡bizco!.
Volvemos ahora al momento inmediato a las crueles palabras del güerito, el tiempo retoma su curso regular y una sola lágrima escapó de su ojo bueno y rodó lentamente por su mejilla izquierda.
El güerito subió los 3 escalones con la cara erguida y le dió un par de palmadas en el hombro. El hombre tras el volante cerró la puerta con una expresión de autocompasión en el rostro y, con la mirada perdida, hizo avanzar el autobús.
-¿Qué me ves güerito?
-¡Que estas bien piiiiinche biiiiiizco!
Inmediatamente después que estas primeras palabras fueran pronunciadas con tal desprecio, la mente del hombre tras el volante fue teletransportada en tiempo y espacio, años atrás, lustros, décadas quizás...la vida, cuando él, siendo aún un niño, se paró al centro del patio de la escuela, mientras a su alrededor se agolpaban los demás niños y sus profesoras, señalándolo, haciendo horribles muecas al reir, abriendo bien grande la boca, miles de dedos se multiplicaban para señalarlo, millones de voces gritaban a la vez: ¡bizco! ¡bizco! ¡bizco! ¡bizco!.
Volvemos ahora al momento inmediato a las crueles palabras del güerito, el tiempo retoma su curso regular y una sola lágrima escapó de su ojo bueno y rodó lentamente por su mejilla izquierda.
El güerito subió los 3 escalones con la cara erguida y le dió un par de palmadas en el hombro. El hombre tras el volante cerró la puerta con una expresión de autocompasión en el rostro y, con la mirada perdida, hizo avanzar el autobús.
14.11.07
Mis amigos
Mi amigo Trent siempre anda como teletransportado, también mi amigo Leo, yo creo que por eso son mis amigos, si estuvieran conscientes de sus actos, si tan solo conocieran los límites, si la cordura en ellos viviera...Leo un poema escrito no me hubiera y Trent a saludarme no se atreviera.
Fetos literarios
¿¡Quién dice que en México no se escriben novelas!? Si dijiesen: no se acaban, estarían en lo justo, porque cuando menos, se empiezan todos los dias.
Habría que asomarse al cajón del escritorio de un literato y verían, una caótica confusión, paquetes de cuartillas atados con grapas, clips, servilletas con notas ininteligibles en todos los rincones.
Son novelas empezadas.
Y, si se atreven a investigar lo que hay en los bolsillos de una persona de letras, encontrarían también novelas empezadas; dos o tres de menos.
Dicho está que si su amigo es dramaturgo, en vez de novelas hallarán dramas; si es cuentero hallarán cuentos...A mi amigo don Deatzzz, por ejemplo, no se le puede dar un abrazo sin tropezar con algún arreglo que trae en su chamarra.
Pero no quiero referirme al drama ni a los cuentos, sino simplemente a la novela que es lo que considero más difícil de concluir.
Con raras excepciones, nuestros literatos son fecundos...pero para empezar. Tienen una imaginación notablemente activa, pero la emplean en buscar asuntos que no exponen jamás. Trabajan...pero en escribir primeros capítulos.
¡Veleidades de musa!
Hoy encuentra a un niñito en la calle y se le ocurre estudiar al niñito, porque hoy en dia todo se estudia. Halla mañana un mendigo sui generis y propónese estudiar al mendigo. Pasado mañana tropieza con una intelectual-mas-no-por-eso-menos-coqueta muchacha, y deja por ella al niñito y al mendigo.
¡Pero no sin haber escrito un capítulo acerca de ellos!
Puede decirse que cada novela que sale a la luz tiene por compañeras, en el polvoso cajón, media docena de novelas empezadas. Pobres embriones de observación, de análisis, de filosofía, pobres fetos literarios que se quedan ahi en un rincón, y van poniéndose amarillos, y si se les exhuma es para envolver ingredientes o para hacer papel maché.
Si yo fuese editora (pero no lo eres verdad? Ana, ya cállate) haría una biblioteca de novelas empezadas. Son, en mi concepto, las mejores, las escritas en un momento de exigencia cerebral, cuando hay mucho fósforo y es preciso dejar que escape un poco, cuando hay penas que agitan el organismo y desapacibilidades de espíritu que hacen vibrar los nervios, son las novelas a las cuales se confían las penas íntimas o las íntimas alegrías; las novelas amigas, las que acaso se quieren más.
Haría, si, una edición de esas novelas y el público me lo agradecería, sobretodo porque no tienen desenlace.
Al fin y al cabo que el público jamás queda contento con los desenlaces. Si el protagonista muere, malo; y si se casa como en los cuentitos, malo y requete malo.
Cuánto mejor es que la imaginación del lector supla el fin. Y si suple el fin ¿por qué no ha de suplir el desarrollo? Así el escritor será sólo el que impulse por tal o cual camino a la fantasía del lector. Ella hará lo demás.
La novela empezada es, pues, la novela del porvenir. Ella pinta mejor que ninguna otra, la vida, que no es más que una sucesión de capítulos con un desenlace algo radical y casi siempre inesperado: la muerte.
Habría que asomarse al cajón del escritorio de un literato y verían, una caótica confusión, paquetes de cuartillas atados con grapas, clips, servilletas con notas ininteligibles en todos los rincones.
Son novelas empezadas.
Y, si se atreven a investigar lo que hay en los bolsillos de una persona de letras, encontrarían también novelas empezadas; dos o tres de menos.
Dicho está que si su amigo es dramaturgo, en vez de novelas hallarán dramas; si es cuentero hallarán cuentos...A mi amigo don Deatzzz, por ejemplo, no se le puede dar un abrazo sin tropezar con algún arreglo que trae en su chamarra.
Pero no quiero referirme al drama ni a los cuentos, sino simplemente a la novela que es lo que considero más difícil de concluir.
Con raras excepciones, nuestros literatos son fecundos...pero para empezar. Tienen una imaginación notablemente activa, pero la emplean en buscar asuntos que no exponen jamás. Trabajan...pero en escribir primeros capítulos.
¡Veleidades de musa!
Hoy encuentra a un niñito en la calle y se le ocurre estudiar al niñito, porque hoy en dia todo se estudia. Halla mañana un mendigo sui generis y propónese estudiar al mendigo. Pasado mañana tropieza con una intelectual-mas-no-por-eso-menos-coqueta muchacha, y deja por ella al niñito y al mendigo.
¡Pero no sin haber escrito un capítulo acerca de ellos!
Puede decirse que cada novela que sale a la luz tiene por compañeras, en el polvoso cajón, media docena de novelas empezadas. Pobres embriones de observación, de análisis, de filosofía, pobres fetos literarios que se quedan ahi en un rincón, y van poniéndose amarillos, y si se les exhuma es para envolver ingredientes o para hacer papel maché.
Si yo fuese editora (pero no lo eres verdad? Ana, ya cállate) haría una biblioteca de novelas empezadas. Son, en mi concepto, las mejores, las escritas en un momento de exigencia cerebral, cuando hay mucho fósforo y es preciso dejar que escape un poco, cuando hay penas que agitan el organismo y desapacibilidades de espíritu que hacen vibrar los nervios, son las novelas a las cuales se confían las penas íntimas o las íntimas alegrías; las novelas amigas, las que acaso se quieren más.
Haría, si, una edición de esas novelas y el público me lo agradecería, sobretodo porque no tienen desenlace.
Al fin y al cabo que el público jamás queda contento con los desenlaces. Si el protagonista muere, malo; y si se casa como en los cuentitos, malo y requete malo.
Cuánto mejor es que la imaginación del lector supla el fin. Y si suple el fin ¿por qué no ha de suplir el desarrollo? Así el escritor será sólo el que impulse por tal o cual camino a la fantasía del lector. Ella hará lo demás.
La novela empezada es, pues, la novela del porvenir. Ella pinta mejor que ninguna otra, la vida, que no es más que una sucesión de capítulos con un desenlace algo radical y casi siempre inesperado: la muerte.
13.11.07
La cleptómana
Era poderosa y aristocrática, pero tenía la obsesión de las cucharillas. Es esa una cleptomanía corriente sobretodo en los palacios reales, y por eso hubo reyes que cambiaron las de oro por otras de similor, para evitar que se llevasen tan costoso "recuerdo de S.M."
Poseía cucharillas de los mejores hoteles del mundo, de las casas más nobles -con el escudo en el agarradero-, y hasta algunas arrancadas a las colecciones napoleónicas.
Un día, sin poder resistir mi curiosidad, le pregunté qué se proponía almacenando tantas cucharillas.
Entonces la cleptómana me dijo en voz baja:
-Vengarme del mundo...dejarlo sin una cucharilla...que muevan el café con tenedor.
Poseía cucharillas de los mejores hoteles del mundo, de las casas más nobles -con el escudo en el agarradero-, y hasta algunas arrancadas a las colecciones napoleónicas.
Un día, sin poder resistir mi curiosidad, le pregunté qué se proponía almacenando tantas cucharillas.
Entonces la cleptómana me dijo en voz baja:
-Vengarme del mundo...dejarlo sin una cucharilla...que muevan el café con tenedor.
Lo que MI papá hizo
Hacía poco había yo obtenido, a fuerza de violencia, un anuario escolar de la década de los 70, lo hurté de una biblioteca que abre las 24 horas con autoservicio, (uy exageré) y me jactaba rebozante de orgullo de ello.
Mi hermana hurtó por su parte el "Charlie and the chocolate factory" de las rígidas manos muertas de su maestra y su pecho se henchía de gusto, orondas las hermanas, hijas pues, dignas de nuestro padre.
Ese día llegamos sonrientes a casa, presumiendo nuestras victorias respectivas y gastamos la tarde entera entre risas y dicha.
Esa noche papá llegó, a la hora de siempre, con una sonrisa de satisfacción en sus labios, la sonrisa de un hombre que cumple con las obligaciones obvias de padre de familia, traía una enorme caja de cartón en las manos, misma que dejó caer para abrazar a sus hijas que se acercaban a él para saludarlo y contarle las travesías del día.
Antes de poder pronunciar palabra, papá nos dijo que nos había conseguido unos lindos obsequios. La caja decía con letras escritas con plumón: "jefatura".
Dentro de la caja mi hermana y yo hallamos una taza de café (con restos aún de café, pues se ve que papá la arrancó de las manos del policía), con el nombre de un desconocido grabado en ella, una pluma con una etiqueta que decía "propiedad del IMSS", una chamarra azul con una placa y muchos bolsillos, un paquete con jeringas y gasas, varias cajas con medicinas controladas y una catana (supe, años después que se llamaba asi).
Mi hermana y yo no hemos podido, luego de tantos años, superar al maestro, al legendario "Veinteuñas Escárcega".
Mi hermana hurtó por su parte el "Charlie and the chocolate factory" de las rígidas manos muertas de su maestra y su pecho se henchía de gusto, orondas las hermanas, hijas pues, dignas de nuestro padre.
Ese día llegamos sonrientes a casa, presumiendo nuestras victorias respectivas y gastamos la tarde entera entre risas y dicha.
Esa noche papá llegó, a la hora de siempre, con una sonrisa de satisfacción en sus labios, la sonrisa de un hombre que cumple con las obligaciones obvias de padre de familia, traía una enorme caja de cartón en las manos, misma que dejó caer para abrazar a sus hijas que se acercaban a él para saludarlo y contarle las travesías del día.
Antes de poder pronunciar palabra, papá nos dijo que nos había conseguido unos lindos obsequios. La caja decía con letras escritas con plumón: "jefatura".
Dentro de la caja mi hermana y yo hallamos una taza de café (con restos aún de café, pues se ve que papá la arrancó de las manos del policía), con el nombre de un desconocido grabado en ella, una pluma con una etiqueta que decía "propiedad del IMSS", una chamarra azul con una placa y muchos bolsillos, un paquete con jeringas y gasas, varias cajas con medicinas controladas y una catana (supe, años después que se llamaba asi).
Mi hermana y yo no hemos podido, luego de tantos años, superar al maestro, al legendario "Veinteuñas Escárcega".
12.11.07
Y ojalá no lo hiciera (sentonera)
La chica de las gafas oscuras también fue conducida a casa de sus padres por un policia, pero lo picante de las circunstancias en que la ceguera se manifestó, una mujer desnuda, gritando en un hotel, alborotando a los clientes, mientras el hombre que estaba con ella intentaba escabullirse embutiéndose trabajosamente los pantalones, moderaba, en cierto modo, el dramatismo obvio de la situación. La ciega, corrida de vergüenza, sentimiento en todo compatible, por mucho que rezonguen los prudentes fingidos y los falsos virtuosos, con los mercenarios ejercicios amatorios a que se dedicaba, tras los gritos lacerantes que dio al comprender que la pérdida de visión no era una nueva e imprevista consecuencia del placer, apenas se atrevía a llorar y lamentarse cuando, con malos modos, vestida a toda prisa, casi a empujones, la llevaron fuera del hotel. El policia, en tono que sería sarcástico si no fuera simplemente grosero, quiso saber, después de haberle preguntado dónde vivía, si tenía dinero para el taxi, En estos casos, el Estado no paga, advirtió, procedimiento al que, anotémoslo al margen, no se le puede negar cierta lógica, dado que esas personas pertenecen al número de las que no pagan impuestos sobre el rendimiento de sus inmorales réditos. Ella afirmó con la cabeza, pero, estando ciega como estaba, pensó que quizá el policia no había visto su gesto y murmuró, Si, tengo, y para sí, añadió, Y ojalá no lo tuviera, palabras que nos parecerán fuera de lugar, pero que, si atendemos a las circonvoluciones del espíritu humano, donde no existen caminos cortos y rectos, acaban, esas palabras, por resultar absolutamente claras, lo que quiso decir es que había sido castigada por su mal comportamiento, por su inmoralidad, en una palabra. Le dijo a su madre que no iría a cenar, y ahora resulta que iba a llegar muy a tiempo, antes incluso que el padre.
Cumpleaños
El día de su cumpleaños, su mejor amiga le compró un pastelito que olía feo...no dijo nada, esperó y esperó y esperó.
Cuando fue el cumpleaños de su mejor amiga, ella le horneó un pay con esquirlas.
Cuando fue el cumpleaños de su mejor amiga, ella le horneó un pay con esquirlas.
Qué bonito es un entierro!
Ésta es una de mis películas favoritas.
No pretendo imitar al respetable y buen amigo Sr. Celuloide pero quisiera hablarles un poco de esta cinta que amo, y a todos los que no la han visto, un banderazo para que salgan corriendo a buscarla a su videoclub favorito (jaja videoclub, me gusta esa palabra y la usaré cada vez que pueda).
Fando y Lis
Alejandro Jodorowsky, 1968.
La trama no es tan complicada, Fando y Lis son una pareja joven que viaja para encontrar la mítica (y mística) ciudad del Tar, sin embargo en el camino sus almas se corrompen y enloquecen (no es que hayan estado muy cuerdos desde un principio).
La cinta está loquísima y tiene sin duda sus escenas ciertamente perturbantes, pero no deja de ser una joya del séptimo arte.
Esta película es una de mi Top 50 (es que son tantas que no podría tener un Top 10), y conste que estoy hablando del film y no del director, porque no suelo basarme en ello para forjarme un punto de vista.
Y nada, disfruten la escena y la canción que es en extremo pegajosa.
Besos al mimo, pues siempre me acuerdo de vos con esta escena.
11.11.07
Pasiones (calores)
Le susurró al oído: ámame, y así lo hicieron.
Sintió esos dedos tibios recorrer sus temblorosos pechos atentos y se estremeció completa al sentir su vaho caliente contra su nuca, sus cuerpos se movían con cadencia al ritmo de sus gemidos de placer, aquélla danza salvaje y antidiluviana de la raza humana se hacía ahora hipnotizante, el sudor de ambos se mezclaba y se evaporaba en una nube de pasión desenfrenada y sus voces se elevaban al nirvana donde ellos se hallaban.
Sus muslos se tensaron, esas carnes mórbidas que hace un momento se fundían en una sola, se relajan ahora, se separan, se desembarazan una de la otra. Se cubren, se ponen su disfraz de siempre y se despiden con frialdad, no volverán a verse.
Sintió esos dedos tibios recorrer sus temblorosos pechos atentos y se estremeció completa al sentir su vaho caliente contra su nuca, sus cuerpos se movían con cadencia al ritmo de sus gemidos de placer, aquélla danza salvaje y antidiluviana de la raza humana se hacía ahora hipnotizante, el sudor de ambos se mezclaba y se evaporaba en una nube de pasión desenfrenada y sus voces se elevaban al nirvana donde ellos se hallaban.
Sus muslos se tensaron, esas carnes mórbidas que hace un momento se fundían en una sola, se relajan ahora, se separan, se desembarazan una de la otra. Se cubren, se ponen su disfraz de siempre y se despiden con frialdad, no volverán a verse.
La broma del Twinky
Lo recuerda amargamente, un espasmo vacío se refleja como un vórtice en la boca del estómago al recordar cómo, avergonzado, cubrió su rostro lloroso mientras corría al baño de caballeros, luego de que las lágrimas le amargaran el paladar al ver en sus ojos aquéllos recuerdos de una infancia de abusos.
Todo había comenzado, como siempre, como una broma, y había terminado, como siempre, en llanto.
Todo había comenzado, como siempre, como una broma, y había terminado, como siempre, en llanto.
Las barbas de los sabios
Si bien es cierto que la barba les va a muchos de mis guapos compañeros, también lo es que a veces los caballeros se aprovechan en demasía de la ya sobrevaluada piocha, mis maestros completan el look de cultivado respetable y sin duda Santiago y Jesús completan el look apostólico, sin embargo muchachos, no hay que abusar, yo sé que les da flojera, yo sé que se les irrita la piel, pero ¡hombre! hay que ver cada cavernario que uno se encuentra estos días que de plano parecen sacados de los tiempos de Merlín. Aclaro, hay un selecto grupo V.I.P. a quienes se lo perdono, ya sea por su música, por su arte, por sus escritos, o por todas las anteriores, mas no por eso se piense que la barba hace al sabio:
Desde los buenos tiempos del Rey Arturo y su mesa redonda...no, antes aún: desde que los magos de luenga barba empezaron a recorrer el mundo en medio de las muestras de curiosa veneración de los humanos, los ciudadanos y los gobiernos persisten en la extraña idea de que el talento no puede vivir sino bajo los cabellos blancos.
Es en vano que atesore usted más conocimientos que los que el famosísimo Pico de la Mirándola atesoró: si no tiene usted canas y barba digna de Moisés; si no habla usted con voz cavernosa y si al sonreir muestra usted sus dientes completos, no sirve para nada.
Aquí tenemos un criterio semejante al del Papa aquél a quien un rey de España envió un embajador imberbe, pero muy hábil.
-¡Cómo! -exclamó Su Santidad sorprendido-. ¡El rey de España me envía un embajador que aún no tiene barbas!
-Santísimo padre -respondió el embajador-. Si mi soberano midiera por las barbas el mérito de los suyos, ¡os habría enviado un macho cabrío!
Pues en México el mérito se mide por las barbas, ni más ni menos, y apenas si ahora vemos el vacilante comienzo de una evolución benéfica, que concluirá por establecer la preponderancia del elemento joven en el país.
Por lo demás, esta preponderancia tiene que llegar, a pesar de los pesares, quiéranlo o no los buenos hombres de barba florida; pero confesemos que ellos no lo quieren, acaso sólo por un espíritu de rutina; pues debieran comprender que en una cabeza juvenil puede haber tanta o mas sustancia gris que en la cavidad craneana de un patriarca.
Con barbas más grandes y rizadas que las de Kambises o Barbarroja, se han hecho en este país unas barba-ridades dignas de barbas tales.
Y en otro tiempo era fácil concebir que, salvo raras excepciones, los sabios fueran viejos.
Había que estudiar mucho y 25 o 30 años de vida eran una bicoca en tratándose de aprender toda la biblia, toda la antigüedad pagana: oriental, griega y romana; todos los santos padres...et quibusdam allis; mas ahora que los métodos científicos han sintetizado todo eso, ahora que nadie tiene necesidad de leerse de cabo a rabo las obras del Tostado; ahora que en un libro pequeño o la internet se dice más que en una biblioteca de pergaminos, ¿qué necesidad hay de peinar los cincuenta para saber algo?
La experiencia por su parte, se anticipa, y un joven del siglo, que tenga mucha materia prima, esto es, talento, puede hacer más y de hecho hace más que aquéllos venerandos obsoletos de la ciencia que se sabían de memoria las églogas paganas y contaban los términos del silogismo con los dedos.
Tiempo es ya de pensar de otro modo.
"Si la naturaleza midiese por las barbas el mérito de sus hijos...habría hecho de los humanos...un rebaño de chivos".
Desde los buenos tiempos del Rey Arturo y su mesa redonda...no, antes aún: desde que los magos de luenga barba empezaron a recorrer el mundo en medio de las muestras de curiosa veneración de los humanos, los ciudadanos y los gobiernos persisten en la extraña idea de que el talento no puede vivir sino bajo los cabellos blancos.
Es en vano que atesore usted más conocimientos que los que el famosísimo Pico de la Mirándola atesoró: si no tiene usted canas y barba digna de Moisés; si no habla usted con voz cavernosa y si al sonreir muestra usted sus dientes completos, no sirve para nada.
Aquí tenemos un criterio semejante al del Papa aquél a quien un rey de España envió un embajador imberbe, pero muy hábil.
-¡Cómo! -exclamó Su Santidad sorprendido-. ¡El rey de España me envía un embajador que aún no tiene barbas!
-Santísimo padre -respondió el embajador-. Si mi soberano midiera por las barbas el mérito de los suyos, ¡os habría enviado un macho cabrío!
Pues en México el mérito se mide por las barbas, ni más ni menos, y apenas si ahora vemos el vacilante comienzo de una evolución benéfica, que concluirá por establecer la preponderancia del elemento joven en el país.
Por lo demás, esta preponderancia tiene que llegar, a pesar de los pesares, quiéranlo o no los buenos hombres de barba florida; pero confesemos que ellos no lo quieren, acaso sólo por un espíritu de rutina; pues debieran comprender que en una cabeza juvenil puede haber tanta o mas sustancia gris que en la cavidad craneana de un patriarca.
Con barbas más grandes y rizadas que las de Kambises o Barbarroja, se han hecho en este país unas barba-ridades dignas de barbas tales.
Y en otro tiempo era fácil concebir que, salvo raras excepciones, los sabios fueran viejos.
Había que estudiar mucho y 25 o 30 años de vida eran una bicoca en tratándose de aprender toda la biblia, toda la antigüedad pagana: oriental, griega y romana; todos los santos padres...et quibusdam allis; mas ahora que los métodos científicos han sintetizado todo eso, ahora que nadie tiene necesidad de leerse de cabo a rabo las obras del Tostado; ahora que en un libro pequeño o la internet se dice más que en una biblioteca de pergaminos, ¿qué necesidad hay de peinar los cincuenta para saber algo?
La experiencia por su parte, se anticipa, y un joven del siglo, que tenga mucha materia prima, esto es, talento, puede hacer más y de hecho hace más que aquéllos venerandos obsoletos de la ciencia que se sabían de memoria las églogas paganas y contaban los términos del silogismo con los dedos.
Tiempo es ya de pensar de otro modo.
"Si la naturaleza midiese por las barbas el mérito de sus hijos...habría hecho de los humanos...un rebaño de chivos".
10.11.07
El uso de la palabra
Anoche fui invitada a una fiesta muy snob, era una cena elegante seguida por un baile, todo por la presentación de un tequila.
Lo interesante de la fiesta es que a medida que avanzaba la noche y el tequila iba desaparciendo de las mesas, unos jóvenes sentados por cosas del destino cerca de mí comenzaron a cuestionar mi silencio, prácticamente no había hablado (al menos no con ellos) en toda la velada. Su tono era molesto y ésto me recordó que no era la primera vez que me llamaban la atención por silenciosa.
Me han llamado taciturna, arisca, mamona, cerrada, payasa...de verdad lo siento, pero sepan que si no hablo no es por falta de ideas, que cuando no digo nada es porque estoy escuchando y que si me quedo callada, es porque estoy pensando.
La palabra es, ¡quién lo duda!, por sabido se calla, altísimo don de dioses. Es el verbo que radia y crea y subyuga...y disparata frecuentemente!
Y los mexicanos, hijos de los latinos, tenemos en mucho aprecio eso de hablar y hablamos cada vez que la ocasión se presenta...o que no se presenta.
Si no se presenta, la cogemos por los cabellos.
Ya sé que no faltará quien haga observar:
-¡Mujer, si a la ocasión la pintan calva!
Pues con todo y eso la cogemos por los cabellos, por pocos que le queden.
Hay una máxima árabe muy conocida que dice: "La elocuencia es plata; pero el silencio es oro". Y nosotros hemos dislocado el adagio: para los mexicanos el silencio es plata, y la elocuencia es oro. Y nos perecemos por derrochar el oro de la nuestra, venga o no venga al caso.
En este país cada bar es un Senado romano, donde el Catilina de la palabrería asoma a cada paso las orejas; cada banco una tribuna y cada vaso de whisky una urna de facundias inverosímiles.
Aquí, primero nos pasamos sin los postres y sin el café que sin los brindis; y solemnidad en que haya menos de una docenita de discursos, es solemnidad al agua. A veces, sin embargo, y a pesar de la reconocida habilidad que tenemos para atrapar la palabra, los amigos nos impiden hablar. Es en vano que dándoles disimuladamente de codazos, les digamos sotto voce:
-Hombre, haz ruido con las copas y di: ¡Bomba por fulano!
Ellos se hacen los suecos, y cada vez que nos ponemos de pie y levantamos la copa, arman una alharaca de Dios es padre y ahogan nuestra voz.
Entonces tenemos un medio, dos medios mejor dicho, de vengar nuestras defraudadas esperanzas. Al salir del banquete abordamos a todos los comensales, uno por uno... y les recitamos nuestro brindis, o bien lo enviamos a un periódico, con éste título:
"Brindis que habría dicho en el banquete ofrecido al señor don Fulano de Tal, si me hubiesen dejado brindar"...
¡La represalia, por lo que se ve, es tremenda! ¿y venido a ver, por qué le prohiben a uno el placer inocente de producirse? En primer lugar, la verbosidad comprimida se vuelve impetuosa, como el agua que detiene la compresa y después lo inunda todo.
Más valiera que al final de toda solemnidad, de todo banquete, cuando llega el consabido número del programa: Tribuna libre, todos los concurrentes pasaran al saloncito contiguo (me supongo que habrá saloncito contiguo), y allí fumasen y charlasen mientras el orador discurría hasta desahogarse; de otra suerte puede sobrevenir, a esos enamorados de la palabra, un accidente muy semejante al que sobreviene a los mamíferos pletóricos de leche.
O la sueltan o se mueren...
Lo interesante de la fiesta es que a medida que avanzaba la noche y el tequila iba desaparciendo de las mesas, unos jóvenes sentados por cosas del destino cerca de mí comenzaron a cuestionar mi silencio, prácticamente no había hablado (al menos no con ellos) en toda la velada. Su tono era molesto y ésto me recordó que no era la primera vez que me llamaban la atención por silenciosa.
Me han llamado taciturna, arisca, mamona, cerrada, payasa...de verdad lo siento, pero sepan que si no hablo no es por falta de ideas, que cuando no digo nada es porque estoy escuchando y que si me quedo callada, es porque estoy pensando.
La palabra es, ¡quién lo duda!, por sabido se calla, altísimo don de dioses. Es el verbo que radia y crea y subyuga...y disparata frecuentemente!
Y los mexicanos, hijos de los latinos, tenemos en mucho aprecio eso de hablar y hablamos cada vez que la ocasión se presenta...o que no se presenta.
Si no se presenta, la cogemos por los cabellos.
Ya sé que no faltará quien haga observar:
-¡Mujer, si a la ocasión la pintan calva!
Pues con todo y eso la cogemos por los cabellos, por pocos que le queden.
Hay una máxima árabe muy conocida que dice: "La elocuencia es plata; pero el silencio es oro". Y nosotros hemos dislocado el adagio: para los mexicanos el silencio es plata, y la elocuencia es oro. Y nos perecemos por derrochar el oro de la nuestra, venga o no venga al caso.
En este país cada bar es un Senado romano, donde el Catilina de la palabrería asoma a cada paso las orejas; cada banco una tribuna y cada vaso de whisky una urna de facundias inverosímiles.
Aquí, primero nos pasamos sin los postres y sin el café que sin los brindis; y solemnidad en que haya menos de una docenita de discursos, es solemnidad al agua. A veces, sin embargo, y a pesar de la reconocida habilidad que tenemos para atrapar la palabra, los amigos nos impiden hablar. Es en vano que dándoles disimuladamente de codazos, les digamos sotto voce:
-Hombre, haz ruido con las copas y di: ¡Bomba por fulano!
Ellos se hacen los suecos, y cada vez que nos ponemos de pie y levantamos la copa, arman una alharaca de Dios es padre y ahogan nuestra voz.
Entonces tenemos un medio, dos medios mejor dicho, de vengar nuestras defraudadas esperanzas. Al salir del banquete abordamos a todos los comensales, uno por uno... y les recitamos nuestro brindis, o bien lo enviamos a un periódico, con éste título:
"Brindis que habría dicho en el banquete ofrecido al señor don Fulano de Tal, si me hubiesen dejado brindar"...
¡La represalia, por lo que se ve, es tremenda! ¿y venido a ver, por qué le prohiben a uno el placer inocente de producirse? En primer lugar, la verbosidad comprimida se vuelve impetuosa, como el agua que detiene la compresa y después lo inunda todo.
Más valiera que al final de toda solemnidad, de todo banquete, cuando llega el consabido número del programa: Tribuna libre, todos los concurrentes pasaran al saloncito contiguo (me supongo que habrá saloncito contiguo), y allí fumasen y charlasen mientras el orador discurría hasta desahogarse; de otra suerte puede sobrevenir, a esos enamorados de la palabra, un accidente muy semejante al que sobreviene a los mamíferos pletóricos de leche.
O la sueltan o se mueren...
9.11.07
Recomendación para el fin de semana
Aprovechando que ya me enseñaron a subir vídeos, dejen les recomiendo esta rolix que está buenérrima, pa empezar les digo que pex.
Mark Ronson es un músico inglés que comenzó su carrera como DJ. Gracias a sus conocimientos como instrumentista y las técnicas que había aprendido del noble arte del pinchadiscos, publicó en el 2003 su primer disco de estudio, Here Comes the Fuzz, que contó con la participación de Jack White, Mos Def o Rivers Cuomo, entre otros.
A Ronson, los mega fans de Amy Winehouse, le debemos mucho. Las canciones que produjo para el Back to Black de la díscola mujer, son prácticamente las mejores del disco y las que más se caracterizan por un sonido Motown encantador.
Justo a principios de este año, Ronson publicó un disco de covers, en el que se rodeó de buenísimos artistas, para hacer algo que está muy de moda: curiosos covers de famosísimas canciones. Y no pasa de ser el típico recopilatorio, sino vean como junto a Lilly Allen -a quien también produjo en el disco Alright, Still-, interpreta el Oh My God de los Kaiser Chiefs…
El disco se titula Version, y en serio, es de lo mejorcito que se ha publicado este año. Les llamará la atención, tanto si les gusta acumular covers en su reproductor MP3 o no.
Mark Ronson es un músico inglés que comenzó su carrera como DJ. Gracias a sus conocimientos como instrumentista y las técnicas que había aprendido del noble arte del pinchadiscos, publicó en el 2003 su primer disco de estudio, Here Comes the Fuzz, que contó con la participación de Jack White, Mos Def o Rivers Cuomo, entre otros.
A Ronson, los mega fans de Amy Winehouse, le debemos mucho. Las canciones que produjo para el Back to Black de la díscola mujer, son prácticamente las mejores del disco y las que más se caracterizan por un sonido Motown encantador.
Justo a principios de este año, Ronson publicó un disco de covers, en el que se rodeó de buenísimos artistas, para hacer algo que está muy de moda: curiosos covers de famosísimas canciones. Y no pasa de ser el típico recopilatorio, sino vean como junto a Lilly Allen -a quien también produjo en el disco Alright, Still-, interpreta el Oh My God de los Kaiser Chiefs…
El disco se titula Version, y en serio, es de lo mejorcito que se ha publicado este año. Les llamará la atención, tanto si les gusta acumular covers en su reproductor MP3 o no.
Kikyo
La Kikyo que había muerto, la Kikyo hecha de tierra...la Kikyo que me odia, ¿dónde estás mi querida Kikyo?
Kikyo, la de los ojos fríos, me mira con crueldad y saca su espejo para robarme mis almas.
Kikyo tiene ahora el pelo blanco y los ojos vacíos, mi Kikyo, mi hermosa Kikyo.
Kikyo murió hace cincuenta años, ésta no es mi Kikyo, es un cuerpo hecho de barro y huesos...pero ésta también me odia y quiere robar mis almas y mis fragmentos de la perla de Shikon para venderlos al mejor postor. ¿Por qué, Kikyo?
Hay unas palabras grabadas en mi mano derecha y me arden al leerlas.
"Of its own beauty is the mind deseased", Kikyo las grabó en mi mano con piedras ardientes para controlarme, pues Kikyo sabe bien mi nombre. Kikyo me puso veneno en la herida y me hizo creer que era un fragmento de la perla.
Kikyo, me has dejado malherida, debiste matarme.
Kikyo, la bella Kikyo, no es la herida,
ni las almas que me hurtaste, no es la perla.
¿Es que no lo ves, Kikyo?
debiste matarme.
Kikyo, la de los ojos fríos, me mira con crueldad y saca su espejo para robarme mis almas.
Kikyo tiene ahora el pelo blanco y los ojos vacíos, mi Kikyo, mi hermosa Kikyo.
Kikyo murió hace cincuenta años, ésta no es mi Kikyo, es un cuerpo hecho de barro y huesos...pero ésta también me odia y quiere robar mis almas y mis fragmentos de la perla de Shikon para venderlos al mejor postor. ¿Por qué, Kikyo?
Hay unas palabras grabadas en mi mano derecha y me arden al leerlas.
"Of its own beauty is the mind deseased", Kikyo las grabó en mi mano con piedras ardientes para controlarme, pues Kikyo sabe bien mi nombre. Kikyo me puso veneno en la herida y me hizo creer que era un fragmento de la perla.
Kikyo, me has dejado malherida, debiste matarme.
Kikyo, la bella Kikyo, no es la herida,
ni las almas que me hurtaste, no es la perla.
¿Es que no lo ves, Kikyo?
debiste matarme.
El gusto del té
Bueno, es viernes en la mañana y tengo hambre, esto del blog se está volviendo adicción puesto que no tengo por qué estar acá empotrada, injertada, clavada, ya que ni siquiera tengo idea de qué escribir, me acabo de despertar sean comprensivos. Así que, viendo estas como mis particularidades recordé una leyenda antidiluviana del budismo Zen, espero les guste:
Bodhidarma, fundador del budismo Zen (aquél gordito feliz al que le soban la panza), un día en que estaba meditando, se durmió (es decir, volvió a caer, por inadvertencia, en el estado de conciencia habitual en la mayoría de los hombres). Esta falta le pareció tan horrible que se cortó los párpados. Éstos, según la leyenda, cayeron al suelo y en seguida nació de ellos la primera planta de té. El té, que preserva el sueño, es la flor que simboliza el deseo de los sabios de mantenerse despiertos.
Bodhidarma, fundador del budismo Zen (aquél gordito feliz al que le soban la panza), un día en que estaba meditando, se durmió (es decir, volvió a caer, por inadvertencia, en el estado de conciencia habitual en la mayoría de los hombres). Esta falta le pareció tan horrible que se cortó los párpados. Éstos, según la leyenda, cayeron al suelo y en seguida nació de ellos la primera planta de té. El té, que preserva el sueño, es la flor que simboliza el deseo de los sabios de mantenerse despiertos.
8.11.07
Lovestoned/Yves shouldn't know
Hoy te ví, con tu hermoso pelo rizado,
tu barba profética y tus lentes bohemios,
una expresión facial tranquila,
pensabas en parábolas de carpintería
(es que a tí te sobra genealogía).
Hoy te ví, Santiago,
jugando con un viejo balón de soccer,
Santiago, Santiago, el profeta,
Santiago el menor,
San Santiago sobre su caballo con su espada en la mano izquierda.
(Hoy traías tu sweater rojo y tus pantalones de pana suelta).
Amo esos ojos Santiago,
tu nariz perfecta,
ese rostro labrado por ángeles
(los mismos que me mandaste esta mañana para que me entretuvieran).
Hoy ví a Santiago y me sentí mística,
salí flotando de la biblioteca y flotando llegué a Copilco,
una sinfonía para violines eterna retumbaba desde el cielo.
Si, Santiago tiene el look apostólico
y yo estoy que muero porque no muero.
tu barba profética y tus lentes bohemios,
una expresión facial tranquila,
pensabas en parábolas de carpintería
(es que a tí te sobra genealogía).
Hoy te ví, Santiago,
jugando con un viejo balón de soccer,
Santiago, Santiago, el profeta,
Santiago el menor,
San Santiago sobre su caballo con su espada en la mano izquierda.
(Hoy traías tu sweater rojo y tus pantalones de pana suelta).
Amo esos ojos Santiago,
tu nariz perfecta,
ese rostro labrado por ángeles
(los mismos que me mandaste esta mañana para que me entretuvieran).
Hoy ví a Santiago y me sentí mística,
salí flotando de la biblioteca y flotando llegué a Copilco,
una sinfonía para violines eterna retumbaba desde el cielo.
Si, Santiago tiene el look apostólico
y yo estoy que muero porque no muero.
Muerte constante más allá del amor
Si, ya sé que no debería de importarme y, después de todo, nadie me ha invitado. Pero ¿qué le hago? Hay gente que nomás no entiende, yo no entiendo, no entiendo por qué he de seguir escribiendo en este espejo de agua en el que escribo, se llena de tinta con sangre y huele a muerte y a tí, huele a tí y te odio más que nunca, es entonces cuando abro los ojos y me doy cuenta de que este camino que separa tu casa de la mía es en realidad un mar que separa mi vida de tu imagen idiota, y yo quise llegar en mi bote de pedales.
No puedo dejar de escribir y tengo los dedos pegados a esta pluma que da sus ultimos suspiros, el espejo de agua, mis ojos que me traicionan y no veo el presente ni el futuro, no veo pasado ni espacio existente. Me ciega la rabia, la rabia también es mi vocación, la rabia de siempre me ciega, ojalá y no existieras, ojalá y me hicieras llorar. Si, eso, házme llorar, haz que me quede loca de ira…no puedes, ya no puedes ¿que no? ¿acaso no has leido? ¡no puedes! ¡no puedes! ¡no puedes! ¡no puedes!. Y mírame bailando, sisisi yo bailo y me río de tí, es que hay gente que nomás no entiende, ¡qué gente necia! Pero ¿quién se ha creido? Y camina por la vida creyéndose bella y va por la vida convencida de su inteligencia, hay gente que se impresiona fácil, eso que ni qué, pero ésta ¿quién se ha creído? Buenaventurada seas, yo no arrojo la primera piedra, yo no escondo la mano bajo las tijeras. Dichosa supongo, quiero creer, y ¿a mi qué me importa verdad? Si si, ya sé, ya lo había dicho, perdona, es que tú lo sabes todo.
¿Hablas así todos los días? Es que a mi me daría hueva, no eres tú, es la ciudad, la vida va muy rápido, si, sisisi, mejor me callo, cuando uno reconoce a un ser superior se queda callado…triste, triste mi caso, pero ¿a quién le importa? Carajo, si ni a mí me importa.
Este espejo de agua es eterno, nunca se acabará de llenar de tinta sanguinolienta, y me esfuerzo y me esfuerzo pero nomás no se llena, es necio igual que yo e igual que tú. Ya me cansé, me desatornillo los dedos de las manos. Déjenme tranquila, no quiero vivir hoy, voy a morirme un rato. (Si tengo suerte, también vas a morirte tú y que te lloren será pecado).
No puedo dejar de escribir y tengo los dedos pegados a esta pluma que da sus ultimos suspiros, el espejo de agua, mis ojos que me traicionan y no veo el presente ni el futuro, no veo pasado ni espacio existente. Me ciega la rabia, la rabia también es mi vocación, la rabia de siempre me ciega, ojalá y no existieras, ojalá y me hicieras llorar. Si, eso, házme llorar, haz que me quede loca de ira…no puedes, ya no puedes ¿que no? ¿acaso no has leido? ¡no puedes! ¡no puedes! ¡no puedes! ¡no puedes!. Y mírame bailando, sisisi yo bailo y me río de tí, es que hay gente que nomás no entiende, ¡qué gente necia! Pero ¿quién se ha creido? Y camina por la vida creyéndose bella y va por la vida convencida de su inteligencia, hay gente que se impresiona fácil, eso que ni qué, pero ésta ¿quién se ha creído? Buenaventurada seas, yo no arrojo la primera piedra, yo no escondo la mano bajo las tijeras. Dichosa supongo, quiero creer, y ¿a mi qué me importa verdad? Si si, ya sé, ya lo había dicho, perdona, es que tú lo sabes todo.
¿Hablas así todos los días? Es que a mi me daría hueva, no eres tú, es la ciudad, la vida va muy rápido, si, sisisi, mejor me callo, cuando uno reconoce a un ser superior se queda callado…triste, triste mi caso, pero ¿a quién le importa? Carajo, si ni a mí me importa.
Este espejo de agua es eterno, nunca se acabará de llenar de tinta sanguinolienta, y me esfuerzo y me esfuerzo pero nomás no se llena, es necio igual que yo e igual que tú. Ya me cansé, me desatornillo los dedos de las manos. Déjenme tranquila, no quiero vivir hoy, voy a morirme un rato. (Si tengo suerte, también vas a morirte tú y que te lloren será pecado).
7.11.07
El más corto cuento cruel
Visitando el blog de un gran amigo, recordé este minicuento de mis años mozos, es como la niña del columpio a la que le regalaron un chaleco, es como el juego de Fando y Lis, es como la vida misma. Enjoy.
Desfile patriótico. Cuando pasa la bandera, un espectador permanece sin descubrirse. La muchedumbre rezonga, luego grita. "¡El sombrero!" y se lanza contra el recalcitrante, que persiste en menospreciar el emblema nacional. Algunos patriotas le darán su merecido...Se trataba de un gran mutilado de guerra que tenía amputados los dos brazos.
Desfile patriótico. Cuando pasa la bandera, un espectador permanece sin descubrirse. La muchedumbre rezonga, luego grita. "¡El sombrero!" y se lanza contra el recalcitrante, que persiste en menospreciar el emblema nacional. Algunos patriotas le darán su merecido...Se trataba de un gran mutilado de guerra que tenía amputados los dos brazos.
La búsqueda
Adolf Gannet, famoso médico inglés del siglo antepasado, tuvo una revelación maravillosa en su clínica de Londres:
Un enfermo le comunicó que había averiguado, en un sueño azul, que la muerte era solamente una infinita galería de retratos. -quien encuentre el suyo entre los millones de rostros desaparecidos- agregó el confidente -podrá reencarnar.
Gannet murió en 1895, en Escocia. En su lecho final, el rostro le sonreía con el dulce misterio de quien espera emprender una gratísima búsqueda.
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